Y ahora qué

Bueno, de la misión anterior, ahora se reprograma todo. Ya soy un periodista, me titulé, cumplí mi sueño. Ahora a trabajar para realizar lo que queda de las tareas...El Magíster ahora puede esperar un ratito, porque quedé algo chato de estudiar.

Feliz y más despreocupado, así da gusto. Ojalá esta sensación dure un buen rato

El año del Perro ha terminado

Comenzó el último día del último mes de este año de mierda. Realmente ha sido una mierda, en lo laboral nada que decir, favorable a más no poder. Pero en otros aspectos ha sido un asco, lleno de tragedias y cosas que no valen la pena mencionar. Es el año del perro, así le he puesto, porque ha sido como los quiltritos que no cachan ni una pero se quedan en todas partes, aunque llueva truene o relampaguee, andan pateando piedras y comiendo lo que les llegue, ha sido un año de perros en definitiva.

Espero que este último mes sea una especie de veranito de San Juan, que las cosas malas este mes- Por favor diciembre- sean buenas, tanto en lo académico como en lo personal y profesional.

Hay otras situaciones que me ponen realmente contento, hace 5 años atrás por este mismo blog, escribí que muchos de mis compañeros de colegio cambiarían sus sueños. Este 17 de diciembre mi mejor amiga, va a cumplir el suyo, convertirse en sicóloga. Esta nerviosa la pobre, estudia que estudia, no quiere defraudar a nadie con su examen y está bien. Más que mal todas esas trasnochadas y estudios, levantarse sin haber dormido nada, pasarse la noche leyendo, que el café con coca-cola, las pastillas de guaraná, el dormir un ratito para levantarse a la madrugada para tener todo listo a primera hora en la mañana y cuántas técnicas más para poder rendir, se terminan y concluyen en una prueba, en un proyecto en una tesis. Como un embudo todo se filtra.

Suerte Catalina, mis mejores deseos y que este año del perro termine y comience el de los caballos, el 2011 parte la carrera.

Estoy solo durmiendo

Cuando el sueño comienza a ganar, temprano últimamente. Esta canción me ayuda a soñar.

Este mes me he dedicado a salir a caminar cerca de mi casa, como un explorador, he encontrado un millón de cosas entretenidas, un Luthier, un local de Sushi, uno de comida china, un gimnasio, salas de ensayo, una plaza muy genial donde todo el mundo sale a las 8 de la tarde a trotar y a pasear a sus perros. Yo me uní al improvisado club de los que trotan. Los que tienen perros es bastante gracioso, porque no hablan entre ellos, sino que los perros hacen todo el trabajo, juntan a las personas como por el destino y la conversación ahí fluye.

Los que trotan no, son más solitarios y preocupado de hacer un buen tiempo, de elongar y de vez en vez un "hola, trotemos juntos," que siempre es bien recibido

Que fome es quedarse cuando todo el mundo está afuera. Cuando a los llamados no hay respuesta, no hay respuesta, no hay respuesta.

Tengo sobredosis de pensamientos. Intoxicado con pesadillas que me levantan casi por cronometro militar, a las 2, 4 y 5 de la mañana. Un amigo me dijo que lo mejor era no pensar tanto y no agrandar un problema que era así – mostrándome una cajetilla de cigarros – a algo más grande. Imagínense, si tan sólo se pudiera guardar todo en una cajetilla, seguro no fumaria y nadie lo haría. O sí, en realidad lo haría después de todo, una vida sin complicaciones perdería el sentido de todo.

Espero el tren hace un buen rato, pero entre tanto esperar, me puse a caminar por la línea. Sobre la línea. Me voy a demorar, los sé. Pero voy a llegar. Tarde, quizás a la hora de once cuando nadie espera visitas y todos endulzan un poco el paladar. O en la noche, cuando ya las cartas del día estuvieron tiradas. Me voy a demorar, llegaré cuando nadie se lo espere. Tarde, pero lo suficientemente luego para no hacer esperar .

Las peliculas que podrían romper la taquilla proximamente.

Como hace tiempo que no escribo, les dejo un adelanto de las próximas peliculas que saldrán en EEUU y en el mundo. Yo me voy con esta primera, a ver qué opinan ustedes.

Esta se llama Clash of the Titans y trata la aventura de Perseo para matar a Medusa y rescatar a la Princesa Andromeda

la siguiente es de animación se llama Dante’s Inferno y está inspirada en el juego de Electronics Art que lleva el mismo nombre



bueno y por último esta otra cinta del genio Tim Burton. No necesita explicación

¿Vamos de Ida o de vuelta?

Los niños sin documentos

Hoy en día está de moda hablar del Sename, de los niños perdidos por las drogas, por las condiciones sociales, por la falta de oportunidades. Pero qué hacer si desde que un niño reincide se siente con el poder de hacer y deshacer a su antojo.

En la micro, en la calle, el tipo que lustra las botas en la plaza de armas, la señora que corta el pelo y conversa con su cliente, todos y todas coinciden en algo “los cabros chicos son los peores” correcto señora y señor, usted lo ha dicho, el Cristobalito o el Cisarro o el Rana o quien sea que esté involucrado con la criminalidad sabe que pueden hacer lo que quieran y de esa inconsciencia que hablan en la televisión siento que es falsa. Sí, hay que reconocer que existe una falta de afecto, pero no son tontos, ¿o me van a negar que alguna vez le han pedido a uno de estos cabros que baje el volumen del reggueton del celular porque a uno le molesta? La respuesta es lógica. No.

Estos niños, son inteligentes y se sienten por encima de la sociedad, se creen “vivos” que la saben hacer toda, pero desgraciadamente es el mundo que están viendo y no conocen otro. Son estos niños los que no pagan en el micro, se pasan por debajo del metro, son los que piden plata en los patios de comida del mall y cuando uno les da comida, caminan al basurero más cercano y la botan. Son estos mismos niños que prefieren muchas veces pasar en cana una noche o estar en la calle que llegar a sus casas para ser golpeados. Son estos niños que entran al Sename y salen transformados en verdaderos delincuentes, porque es sabido que en la calle aprenden, pero en esta institución se forman. Se crean los verdaderos futuros de Chile.

*El dibujo es de Marco Canepa, el gran dibujante de Juanelo, que aparece en Publimetro

Hoy se cumple un año de que tomé el avión y me embarqué a México.

Hoy se cumple un año de que mi mamá sufrió su infarto y yo inevitablemente tuviera que partir.

Hoy se cumple un año de que pasara mucha agua bajo el puente.

Hoy se cumple un año de que haya perdonado y vuelto a empezar de nuevo.

Hoy se cumple un año de que cambiara la forma de mirar el mundo.

Hoy se cumple un año de que me cambiaran la forma de mirar el mundo

Hoy se cumple un año de que tuviera miedo y a la vez nervios, después tristeza, luego felicidad.

Hoy se cumple un año de que quisiera arrancar y dejar todo atrás.



Hace un año no llovía, hace un año no era el mismo, hace un año había sido un año díficil, ahora las cosas me sonrien y me favorecen.



Cómo pasa el tiempo, pareciera ayer que me despedí de todos, y parecieran horas desde que volví a Chile.
Falta poco para mi cumpleaños, tengo más ancias que otros años. Porque hace un año, mis veintiuno pasaron casi desapercibidos.

¿Qué sera de Arturo Frei?

Hoy me pregunté qué será de Arturo Frei Bolivar, primo del candidato presidencial. ¿Recuerdan el Jingle de su funesta campaña para llegar a la Moneda? "Arturo Frei, Bolivar, uno como usted".

El tema es que pensé en un blog, cómo sería si se candidateara de nuevo, cómo sería su blog. Producto de esto salieron estos post, es algo así como un Twitter.

Arturo Frei buscando quien cante su jingle de campaña:

• Todos en su campaña tienen un Jingle, yo necesito uno.


• Hablé con Álvaro Enríquez, el de los Tres, pero no me pesca.


• Hablé con los Kudai, pero no saben que hay elecciones en Chile.


• Me llamó Felo y me dijo que me hacía el Jingle encantado, le dije que si era como su canción de la alegría mejor que no.


• Felo me llamó de nuevo y me dijo Chúpalo.


• Quiero que mi Jingle suene como un tema de La Ley, pero con la voz de Sandro.
  Hablé con él Sandro chileno, pero no canta.


• No tengo Jingle todavía.


• Soy Arturo Frei y está decidido, no necesito Jingle para ser candidato. Vota por R2D2.

Arturo Frei y su Jefe de Campaña:

• Mi primo Lalo tiene un joven de jefe de campaña, el otro de Piñera también. Marco ya es joven así que no necesita. Yo encontré uno que también es joven y está con el pueblo. Jajajaja, ellos no saben que mi jefe de campaña me sale más barato que tomar la Micro y no cobra sueldo.

• Mi jefe de campaña se llama Byron Contreras. Y está para contestar sus dudas.


• El Byron me pidió plata para unos afiches y neoprén para pegarlos, no sé por qué pero llegó con los puros afiches.


• Invité a Byron a comer a la casa, estaba Rosita, mi mujer, mis hijos, la nana y yo. Byron quería completos así que le dimos en el gusto.


• Definitivo, el Byron no sabe comer como la gente.


• El Byron se fue hace un rato de la casa. Lo pasamos súper y no les envidio nada a los otros candidatos. Glorita, mi nana de toda la vida apenas recoge la comida de la mesa, está tan viejita.


• Rosa, mi señora, no encuentra sus collares y sus anillos.


• A mis hijos les falta el Nintendo Wii y un tarro de Neoprén que les regalé para un trabajo manual del colegio.


• Tengo mis sospechas sobre quién pudo haber robado estas cosas.


• Eché a mi nana por ladrona.


• La muy maricona se quiso excusar con el Byron, lo llamé pero no me contesta.


• El Byron vino a la casa a pedirles un juego de Nintendo Wii a mis hijos. Como a ellos se lo robaron, le regalé los controles y unos juegos que tenía.


• Mi jefe de campaña sabe conocer a la juventud. Vota por R2D2 .


• El Byron me aseguró que se va a conseguir una cámara con unos amigos para grabar el nuevo jingle. Dijo que con un reggeton la hacemos toda.


• Byron salió en Policias en Acción. Estoy orgulloso de él. Me hace campaña en todos lados.


• Tuve que sacar a mi jefe de campaña de la cana. Dijo que la cámara se la robaron y todo fue un mal entendido. Me pidio más plata para Neoprén, para pegar más afiches.


• Aviso de utilidad Pública. Si ves a mi jefe de campaña llámame.


• Me llamó mi primo y me dijo que dejara de hacer el rídiculo. Que lo estaba perjudicando, le dije que se fuera a la cresta, que MEO lo tenía hasta el cuello. MEO a Frei, MEO a la Moneda, MEO a todo el mundo. Tengo que hacerle un complot.


• Rosita me dijo que terminara este escandalo y que me dedicara a lo que hacía antes.


• ¿Qué wea hacía antes?

Manuel Gatti: lo nuevo de la música chilena

Para mí el nombre de los Blops y su música hacen que recuerde inmediatamente a Pink Floyd, no lo sé es extraña la comparación. Son contemporáneos, pero las diferencias culturales y musicales son notables, unos hacían lo suyo en Inglaterra y los otros se movían en el emergente escenario rockero de los sesentas y principios de los setenta en Chile. Tal vez para mí el nombre de Eduardo Gatti y su guitarra éntre en un juego de homologación con su colega David Gilmour.

Siento que Gatti fue el Gilmour que necesitaba Chile en su tiempo.

¿Por qué todo esto? Su hijo “debuta” – y lo pongo entre comillas porque de debutante no tiene nada, ya que toco en el grupo Micropop, que tuvo poca mediatización- ha sacado su primer disco como solista y lo está vendiendo por internet. Interesante propuesta la de Manuel Gatti, tiene claro que el comercio disquero está en decadencia.

Su propuesta es un verdadero rescate, posee riffs y sonidos bastante particulares en el rock clásico, tiene una onda setentera en su música, pero sin perder ese sonido pop que nos hace inevitablemente volver al nuevo milenio, al ruido del Transantiago y a los problemas de la Influenza en todo el país.

Aún así no se queda al medio, atrapado en una época o en otra, logra zafar con un sonido nuevo y bastante fresco.

Les dejo su myspace para que se hagan su propia impresión ustedes mismos.

Pupurri

Recuerdo haberme subido a los árboles en el campo para ver la puesta de sol.

La canción Rider on the Storm de los Doors, me recuerda una noche de lluvia en el Canelo.

Un invierno helado vi a un hombre con chalas.

Trate de escribir un libro de viajes inspirado en el Che Guevara, Mafalda y Ana Frank. Tan sólo escribí una página.

Cuando viví en México, al primer día quise volver. Cuando me tenía que ir, me quería quedar.

Cuando estuve en México, traté de escribir un libro de viajes. Tan solo escribí tres páginas.

No sirvo para escribir libros de Viajes.

Odio los clichés del amor, como invitar al cine a la pareja o regalar flores a cada rato.

Regalo flores cuando peleo con mi novia.

Recuerdo que la primera vez que hice la cimarra, me descubrieron escapándome por la ventana del colegio.

Me inventaba enfermedades para quedarme en casa y ver el matinal, aún recuerdo el ¡Buenos días Patitoooo!

Por casualidad terminé durmiendo en un prostíbulo cuando estaba mochileando. También bajo un puente.

Recuerdo que descubrí el valor de la amistad mochielando. En la universidad la envidia y en México la soberbia.

Recuerdo que me gustaba usar el pelo largo, no bañarme y dejarme barba. Ahora tengo el pelo corto, me baño todos los días y no me gusta tanto la barba.

A los dieciocho no quería crecer.

Recuerdo que quería escribir un libro cuando niño, ser pirata y Peter Pan.

Recuerdo que veía a los escritores como dioses, seres que estaban todo el día leyendo y estudiando el arte de escribir. Cuando crecí, descubrí que no eran ni semi-dioses ni grandes hombres del saber. Tan sólo escribían.

Recuerdo haber tratado de escribir un libro varias veces. Ahí es cuando volví a creer en los dioses de la literatura.

Cuando niño coleccionaba cómics, el que más me gustaba era el Corto Maltés. Todavía los junto, pero me da vergüenza.

El opio del pueblo


¿Se han preguntado por qué nunca una mujer ha hecho un asado? Porque ese metro cuadrado, es exclusivo de los hombres. En la cocina, ok, respetable, pero para una parrilla el ser masculino está hecho para eso, para ese metro cuadrado.

Para los doce pasos. Para el futbol.

La mujer jamás va a entender lo que es mojar la camiseta, llorar por un penal, gritarle al árbitro un garabato bien puesto. No va a entender lo que es esa pasión. El opio del pueblo, la válvula de escape, ese grito metálico que suena en la barra, que llenan estadios y que gritan a coro un fuerte gol que retumba por todos lados en la ciudad.

Para el hombre casado es la infidelidad perfecta, el “arranque dominguero”, que se pasa de generación en generación, como cual leyenda se pasa del hombre sabio al joven principiante. El futbol es familia. Es de machos, es de padre a hijo, es una clave secreta que manejamos los hombres y, que al igual que la mujer; con sus compras, sus llantos de mitad de mes, su entiéndeme soy mujer, la locura del “yo mando”, jamás podrán entender la marraqueta sabrosa después de una victoria, no entenderán el futbol y su ciencia.

Entiéndase que nuestro país tiene presidente mujer, que la igualdad de sexos, que los derechos, que ellas también pueden hacer lo mismo que los hombres. Pero en el futbol, no señor, este es un campo en que aún no descubren la técnica. Lo juegan por compromiso, no por gusto, por ser iguales, pero son pocas las que entienden el grito del gol, el tiempo de descuento y el cambio de camisetas- ¡Que felices seríamos los hombres con esa última parte!-.

Como dijo un gran amigo llamado Coco Legrand, el hombre expulsa, la mujer retiene. En el futbol es igual, el hombre chutea, grita, llora, salta, se expresa con plenitud en un estadio, la mujer en cambio, se queda en la casa, atiende a los anfitriones futboleros, a los DT de living. Es esto lo que nos diferencia de la mujer, nosotros hacemos goles, ellas atajan penales.

¿Por qué el sol aclara el pelo, y sin embargo oscurece la piel?
¿Por qué las mujeres no se pueden pintar las pestañas con la boca cerrada?
¿Por qué nunca se ha visto en los titulares de un periódico: “Adivino gana la lotería”?
¿Por qué el jugo de limón está hecho con sabor artificial y el lavavajillas está hecho con limones naturales?
¿Por qué no hay comida para gatos con sabor a ratón?
Cuando sale al mercado una nueva marca de comida de perro y con mejor sabor, ¿quién la prueba?
¿Por qué se esterilizan las agujas para las inyecciones letales?
¿Por qué los aviones no están hechos del mismo material que la caja negra?
¿Por qué las ovejas no encogen cuando llueve y los jerseys de lana sí?
¿Por qué los apartamentos se llaman así si están todos juntos?
Si volar es tan seguro, ¿por qué se le llama al aeropuerto “Terminal”?
¿Hasta dónde se lava la cara un calvo?
Un parto en la calle, ¿es alumbrado público?
¿Por qué apretamos más fuerte los botones de la tv cuando tiene pocas pilas?
¿Por qué se lavan las toallas? ¿No se supone que estamos limpios cuando las usamos?
El mundo es redondo y lo llamamos planeta, ¿si fuera plano lo llamaríamos redondeta?
¿Por qué cuando en el coche no vemos algo apagamos la radio?
Si un abogado enloquece, ¿pierde el juicio?
¿Disfrutan tanto los infantes de la infancia como los adultos del adulterio?
Cuando una mujer está encinta, ¿está también en compact?
¿Qué cuentan las ovejas para poder dormir?
¿Por qué cuando llueve levantamos los hombros? ¿Acaso nos mojamos menos?
Si quiero comprar un boomerang nuevo, cómo hago para deshacerme del viejo?
¿Si el congelador de una heladera se encuentra a no más de 10 grados bajo cero, y en la Antártida en un invierno muy frío la temperatura ambiente llega a 50 grados bajo cero. No podrían calentarse las personas entrando a los congeladores?
¿Para qué corremos rápido bajo la lluvia, si delante también llueve?

Paseo

Caminé por la calle como era de costumbre. Ya había pasado por Tlalpan, Chilpancingo, Nezahualpilli, ya estaba en el sur, por Xochimilco. Las calles eran lindas, como de película antigua, las casas de muchos colores, antiguas como lo es centro América, una mezcla de cosas, de razas y de culturas. Pasé por ahí, tenía que hacer un trabajo, estaba obligado a mirar esa belleza espectacular. Llegué a la casa de mi amigo, pasa no más de una hora y un tiroteo, entre no se quienes y la policía. Me asomo estúpidamente por la ventana para ver si puedo captar algo, entender lo que sucedía. Nada. Sólo balazos y gritos, veo gente corriendo con metralletas y pistolas. Una bala perdida me pudo haber matado en ese momento, pude haber pasado una hora después y la historia sería distinta.

-¿Qué pasa?- pregunté
-Lo de siempre wey, balazos entre qué se yo y la policía, ya sabes – respondió mi amigo.
- ¿Pero esto es un barrio peligroso?
- Naah, depende como lo mires, hay de todos acá, depende de la hora, del día, de la suerte. Supongo que entiendes eso wey, el destino.
- Algo, pero qué. ¿Tú vives del destino?
- Así vivimos todos- me dijo mientras miraba el atardecer por la ventana, la misma donde yo había visto correr a la gente con metralletas.

No quería volver a la casa, dónde me había metido me pregunté, la verdad es que tenía que volver pero de la forma más segura, no de noche. No así, no siendo extranjero, quizás acompañado, quizás con él que me dejara en algún taxi seguro.

- ¿Me puedo quedar a dormir? – pregunté con toda la energía que tenía, seguro que la respuesta era un sí.
- No mames wey, más rato viene mi vieja, llama un taxi y te vas.
- ¿Y lo tiroteos?
- No pasa nada, la vida es una caja de pandora, si la abres se te va a la verga, mientras no pase nada, no hay problemas. Aquí es tranquilo.
- ¿Y los tiroteos?
- No te preocupes, ya no suenan, ya no hay nada. Seguro ya recogieron los muertos, ahora hay tranquilidad. Acaso no entiendes, después de la tormenta… Eres pendejo chileno o te haces.
- No, me hago. ¿Y el taxi?
- Pos orale llámalo o quieres que te vaya a dejar.
- No, no te preocupes, me voy tranquilo.

El taxi llegó, era de esos seguros, donde no tienes miedo a que te secuestren, pero igual no estás tranquilo porque te llevan por lados que no conoces, como saben que eres extranjero y tratan de dar más vueltas que lo normal para sacarte dinero.
Mientras íbamos en esas vueltas sin sentido para llegar a mi casa, le pregunté al chofer si creía en el destino, me dijo que sí.

- Acá hay que creer, en Dios, en la virgencita de Guadalupe. Hay que creer, porque nunca se sabe que va a pasar mañana. Esta ciudad es muy loca, ¿sabe?
- Sí, algo he visto.
- ¿De dónde es usted?
- Chileno- respondí.
- No manches, me caen bien los chilenos, no son como los argentinos.
- No, pero acá todos me confunden.
- Bueno usted sabe, que es difícil a veces diferenciar. Orale, pero para dónde va.
- Por Eje tres, ya le dije.
- Ay wey, ya me pasé, pero me doy la vuelta.
- Está bien. Pero no se demore.

Nos dimos unas vueltas estúpidas, casi en círculo. No sabía dónde estaba, nada más me quedaba confiar en el taxista a las once de la noche.

- Son doscientos pesos mi amigo
- No wei, acá siempre me cobran ciento cuarenta.
- Es que eso marca el taxímetro.
- Me da lo mismo, tú te equivosaste no yo.
- Pero señor, y qué le dijo a mi jefe.
- Dile que el destino es una tontera. Dile que te lo dijo un chileno medio perdido en una de las ciudades más locas del mundo

Hoy cambia la manera de enfrentarte al mundo, de mirar las cosas con otra perspectiva. Hoy termina y comienza, parte un ciclo. Te quemas, naces, se te cambia la piel vieja serpiente.
Hoy observó y no era el mismo, más bello que antes, con más arrugas y menos pelos en la cabeza. Hoy se dio una oportunidad para comenzar de nuevo.
Sacó del viejo baúl los zapatos con que bailaba, los lustró y le descubrió un brillo nuevo, los sintió como recién comprados. Tomó la peineta y se arregló lo poco que le quedaba en la cabeza.Tomó la billetera y revisó todas sus posibilidades para salir. Sonrió, abrió la puerta y partió a encontrarse con la niñita que vendía diarios en la esquina

Todo rápido y amontonado, es así como se vive acá en Méjico, nunca creí que me iba a costar tanto ambientarme. Creí que el español iba a ser una ventaja, pero mas que mal soy Chileno y no Mexicano y para ellos soy un extranjero mas. Eso de ser Latinoamericanos no les importa mucho. A veces cansa andar todo el día siendo vivo para que no te caguen. Pero a eso ya me acostumbre y es entretenido de todas formas acá. Son personas alegres y si pueden te ayudan. El problema es que uno tiende a generalizar y aquí, con 26 millones de habitantes, eso es un gran error.

Nuevo Look

ya acercandome a los 100 post que llevo en este blog, encontré necesario hacerle un cambio de look - gracías katy por tu ayuda y por la paciencia-, tratamos con mi compañera de U, Katy, un montón de posibilidades: colores, formas, letras, imagenes. Pero al final terminé haciendo lo que quería.

Y a los 100, busqué algo que me identificara, que me recordara las cosas que me gustaran y Charly Brown la lleva, snoopy y schultz y la pandilla. Supongo que todos vieron a snoopy mientras comían chocapic, o se tomaban el tazón de leche. Por eso elegí lo más choriflai, podría haber sido mi polola, pero no. Después quedaría como mamón. Además el blog es sobre lo que pienso. Amén.

En fin, ahora con nueva fachada, espero que entren a mi casa más seguido y dejen algún mensaje.

Estoy en un proceso de sequía creativa. No me salen más de dos líneas coherentes. El resto es un hilar sin una maquina de cocer, el rumbo de las palabras no tienen ningún significado, por lo menos que yo se lo encuentre. Será, probablemente, el exceso de cosas, o el no hacer nada. Yo creo que es el no hacer nada lo que me tiene tan desenfocado y poco conectado con las historias, con los cuentos. Porque en la Universidad de tanto escribir, siempre afloraban historias. Ahora nada.

A pesar de todo, no me preocupa, porque sé el remedio para la no creación y está en leer y en escribir. Escribir aunque salga mal, como todo lo que he escrito últimamente. Pero intentarlo más seguido. Poner pies forzados, frases, como las que está antes de esto, para comenzar historias. El problema es que el no hacer nada llama a no hacer nada, y esa flojera consume y te consume el tiempo. Tampoco puedo prometer escribir más, porque me tiene que nacer. Aunque es una rutina forzada el escribir, no puedo hacerlo por la misma flojera.

Yo creo que en este blog, he perdido credibilidad, porque prometí que iba a publicar el reportaje de la cárcel y hacer historias con los reos. Pero la situación era más delicada. Porque estoy jugando con historias que no me pertenecen y que aún no me han dado el permiso para tergiversarlas o para publicar el reportaje. Con mi amigo Felipe pensamos publicarlo en un medio, pero mientras no acepten todos los entrevistados que se les permita la publicación, esto no verá la luz. Salvo un par de personas que ya lo han visto.

En fin, mil disculpas por no haberlo hecho. Por haber prometido y no cumplido, hace harto tiempo que se me está pegando esa mala costumbre de decir mucho y hacer poco.
Hay que cambiar. Hay que escribir, hay que despertar. Sí, ya tengo que despertar.

"Quiero ver como se consumen frente a mis ojos todas esas memorias..."

escrito en una pared de la ex- carcel de Valparaiso

Nunca creí que podría anhelar más mi libertad. Tener la posibilidad de salir cuando yo quisiera de esas cuatro paredes, de dejar de escuchar historias de asesinos, violadores, ladrones. Es increíble el otro mundo, la otra historia, el encierro y la incapacidad de estar con tus seres queridos. Como lo dijo una psicóloga que entrevistamos con Felipe, un compañero, en la cárcel lo pierdes todo, destruyes tu vida y la familia.

Pronto escribiré un cuento de cada reo que entrevisté. Y se viene el reportaje, el mejor y más complicado que he hecho hasta ahora: “Sexo en la Cárcel”. Es terrible estar solo con un preso, en una pieza de cuatro por cuatro metros y que más encima se olviden que estás ahí adentro, la incertidumbre de que las preguntas lo podían alterar, como cambiaba su rostro cuando habían preguntas que no le gustaban, el gesto de sus manos, el movimiento de los ojos. Miedo y curiosidad.

Con esto el periodismo me gusta más.

Extravío

Se me perdió la tarjeta de crédito. Sí. Usted pensará: pobre weon. Pero señores y señoras, ¿usted nunca se le perdió nada? ¿Las llaves del auto, de la casa, el control remoto que no se da ni cuenta que lo tiene en la mano? ¿Acaso soy yo el weon o lo es más usted por leer esto?

En fin. El tema es que me llaman todos los días haciéndome interrogatorios, tratando de sacarme el nombre o el apellido, el rut, el tipo de cuenta. La tarjeta está bloqueada, así que ningún peligro, y aunque fuera así, Tengo con suerte cinco mil pesos. Ojala que no me estafen, rezo todas las noches para que no lo hagan.

A usted señor estafador le digo, o al que encontró mi tarjeta. Métete la hueá por la raja a ver si le sacai plata.

Para terminar, un consejo de utilidad. Aporte a la Teletón, las 48 horas de ego televisivo y farándula descarriada se lo agradecerán.