Cortos

Y ahora qué

2011-05-27T12:08:00.000-07:00

Bueno, de la misión anterior, ahora se reprograma todo. Ya soy un periodista, me titulé, cumplí mi sueño. Ahora a trabajar para realizar lo que queda de las tareas...El Magíster ahora puede esperar un ratito, porque quedé algo chato de estudiar.

Feliz y más despreocupado, así da gusto. Ojalá esta sensación dure un buen rato

Misión

2011-04-15T18:55:00.000-07:00

A corto plazo:

Pagar estampillas.
Terminar el curso express de manejo
La Xbox

Mediano Plazo:

Visitar Baires próximo fin de semana largo
Ir a Puerto Rico.

Largo Plazo:

Magister

Hay harto por hacer...pero ganas no me faltan

Incubus - Adolescents - Canción nueva

2011-04-05T17:26:00.000-07:00

Buena canción, buen grupo, nada que decir...

Ojos Rojos

2011-01-22T16:47:00.000-08:00

Hay una idea.No adelantaré nada más pero lea y póngale play antes de leer.Historias con Soundtrack

La música retumbaba en todas las paredes del pequeño escondido bar en pleno Providencia. Las luces y el humo dejaban entre ver a ratos pequeñas manos alzadas que se movían al compás del beat. Él con los ojos cerrados, sólo dejaba que las vibraciones de los bajos traspasaran su cuerpo. Una calada profunda de cigarro y una exhalación relajada. Un sorbo de agua a ratos para pasar el gusto raro de una piscola mal hecha. Las tres de la madrugada y en el local todavía no ocurría nada.

Roberto, quien me invitó al antro, ya estaba bailando con una mujer que bordeaba los 30 años. Sofía se llamaba, tenía el pelo rubio y crespo hediondo a humo y un cuerpo que una joven de 20 años envidiaría.

Entre Roberto y su nueva amante se habían echado al cuerpo unas dos pastillas de éxtasis cada uno. La sed era lo único que los unía además de una promesa de sexo en mi departamento. Él en cambio seguía mirando desde la tarima fumando tranquilo mirando como todo pasaba en la pista de baile.

-Oye Gustavo, ese loco nos lleva ene rato mirando, qué onda – Comentó Roberto.

-No sé, en una de esas quiere contigo, o con la treintañera con la que estás bailando. Quién sabe, preocúpate mejor que no se te arranque esta mina para que tengas algo de acción esta noche – Respondí.

Mis intenciones en el fondo eran más oscuras de las que Roberto pensaba, yo no pretendía irme con nadie al departamento, Sofía tenía cara de experimentada y de seguro aceptaría un enredo entre los tres.

La niñita con la que estaba bailando no me calentaba para nada. Claudia, según ella 23, según yo 17, un buen maquillaje, un discurso bien preparado que estudia en la universidad, que día miércoles no pasa nada, que mañana tiene prueba de anatomía, pero nada que unas Mentix no puedan salvar. En el fondo de su corazón Claudia sabe que es niñita de bien, que estudia en enseñanza media en un colegio de monjas, que le dijo a sus papás que se quedaría estudiando donde una amiga y su amiga le dijo a sus papás que se quedaría en casa de Claudia, el plan perfecto para dos menores que están recién despertando en la vida.

-¡Ey, Gustavo! –Me llamó Claudia.

-¿Qué pasa?- respondí. Se acercó con la intención de darme un beso, pero su inteligencia emocional era más grande, pegó su boca rozando el lóbulo de mi oreja.

-¿No me quieres invitar un trago?

-No. Después quizás ahora no quiero.

La respuesta la descolocó, no podía irse esa noche sin tener una historia que contar, además no tenía donde dormir, el plan con su amiga estaba tramado desde un principio que cada una tendría que acostarse en alguna cama, pero no en las de ellas. Claudia se acercó, me abrazó por la espalda y me besó segura de lo que estaba haciendo. Esa noche ella tenía la certeza que a su casa no llegaría a como diera lugar.

-¿Y en tu departamento?

Miré a Roberto en señal de aceptación, pero estaba muy ido. Las pastillas ya le habían hecho efecto. Por otro lado la idea del trío con Sofía hacía ratos la veía borrosa, a ratos se veían bien juntos, como estas parejas que se conocen de toda una vida. Una sensación rara que alguna vez viví y supuse que Roberto aparte de caliente andaba en las mismas.

-Claudia, ve por tus cosas, dile a tu amiga que pasas la noche conmigo y vámonos de aquí. Te espero en la entrada- le dije mientras iba por mi chaqueta y las llaves del auto.

En tanto él continuaba desde la tarima viendo como me retiraba del lugar, con una piscola mal hecha su mano y en la otra un cigarrillo que no dejó de fumar durante toda la noche.

María del Pilar

2011-01-19T07:10:00.000-08:00

Cuando le dijeron su sentencia, sus ojos se llenaron de lágrimas.Miró de reojo a quienes la culparon, sus hijos, su familia que de pronto le dio la espalda. En su distorsionada mente sólo entendía esto como un acto de traición que tendrá que pagar toda una vida en encierro.

Conexión

2011-01-17T10:12:00.000-08:00

Es extraño, pero hay veces que conoces a alguien y sientes esa conexión que pareciera que fueran almas gemelas. Es raro, te conocí poco tiempo, pero se sintió como de toda una vida. Miradas iban y venían. Una conversación agradable, tu sonrisa y humor alumbraban el momento.

Camino a tu casa, éramos como novios, no de poco tiempo, sino que de muchos años. Luego la cena, las miradas, la complicidad. Me preguntaste por el final de la historia, te dije que más entretenido disfrutar la trama. Al día siguiente, un abrazo, un beso raro, un recuérdame.

En el metro recordé que no anoté tu número, pero te encontré. No pretendo nada ahora, pero ha sido simpático todo. Y esta canción ejemplifica esa larga caminata camino a tu departamento.

A Perderse

2010-12-26T18:30:00.000-08:00

Tomar una mochila, sentir el calor del terminal de buses. Antes de salir, desde tu casa guardar todas las canciones significativas para un viaje. Armándote un buen setlist que te sirva hasta la llegada a destino. Un buen libro. Luego, a perderse. Sentirse libre un ratito, por tres días. Con la guitarra al viento, cerrar los ojos y sentir el olor a mar, las olas reventando en las rocas, el viento los pájaros. Sentirse uno con la naturaleza, ser uno.

Les dejo esta foto de mi pequeña arrancada a Algarrobo con amigos. Lo pasé increíble, siempre se pasa bien con ellos, nos conocemos desde chicos y son casi como hermanos. Es bueno tenerlos cerca para estas escapadas.

Foto tomada por Freddy Guzman, al fondo se ve la roca más conocida como Peña, donde muchos bañistas intrépidos suben a mirar el horizonte y luego carabineros con helicópteros los tienen que bajar.

A Day in the Life

2010-12-15T18:52:00.000-08:00

Estas últimas semanas han sido de locos. Muchísimo trabajo y en la Universidad para qué decir.

Ya egresé. Estoy a sólo 2 días para transformarme en ex alumno – ¡Ayúdame veranito de San Juan! – y a la espera que todo salga bien.

El domingo tuve mi primer “accidente” laboral. Estaba reporteando camino al Melocotón, eso es por el Cajón del Maipo, cuando nos pegamos un pencazo con otro auto. Fue fuerte, gracias a Dios no me pasó nada, ni a mí ni al conductor del móvil, pero el auto en el que andaba no pudo contar la misma historia. Fue en fracción de segundos, choque por alcance, el rechinar del auto, los neumáticos quemándose y el ruido. No fue peor porque uso cinturón siempre.

Después de esperar en que me fuera a buscar otro auto para seguir trabajando y la notoria preocupación de mis jefes por el accidente - me gustó bastante esa preocupación por uno - llegué al lugar de reporteo. La escena era escabrosa, un montañista que falleció mientras ascendía por una roca. Pero el paisaje era maravilloso. Nunca antes había llegado tan lejos en auto en dirección al Cajón del Maipo, yo siempre me preguntaba qué había más allá. Bueno, llegué más allá de lo que esperaba, estaba a no muchos kilómetros de Argentina y el paisaje era maravilloso. Por suerte alcancé a sacar fotos del lugar, para que quedara flasheado en la memoria.

Me urgió mucho el accidente, me hizo preguntarme algunas cosas. Luego, este martes una señora me vio cruzar la calle cerca de donde vivo y me dijo que tuviera cuidado en hacerlo, que ella una vez intentó cruzar y no se dio cuenta que la calle iba en una sola dirección y casi la atropellan. Yo haciéndome el loco lindo le respondía que claro, que había que tener cuidado. Pero su cara de angustia me acongojaba. Me dijo que tenía nietos maravillosos, que ninguno había decidido estudiar Periodismo, pero que le encantaría tener uno que lo hiciera. Me dijo que me cuidara, que la vida es muy corta y todo pasa muy rápido, que aprovechara el tiempo. Que me fijara cuando cruzara la calle, porque me podrían haber atropellado y esa imagen le recordaba a un nieto que falleció a los 17.

Ahí me di cuenta que era para rato.

Me quedé conversando con esta señora, que debe tener cerca de unos 75 años, me preguntó donde vivía y coincidimos en ser vecinos. Me contó que vivía en Providencia, pero se cambió a un lugar más tranquilo, que tenía muchos nietos. Que todos le salieron matemáticos, no como ella que fue abogada y que jubiló hacía 20 años atrás.

A todo esto estaba con una gripe asquerosa y la escuchaba medio afiebrado. Salí de mi casa, con la única finalidad de ir al banco, cobrar el cheque y poder pagar algunas cuentas.

La escuché con atención, con ternura. La sentí tan angustiada. Sé que crucé con toda la precaución, miré a los dos lados, no venían autos. Pero me quedé a y le di toda mi atención, como si fuera mi mamá quien me estuviera aconsejando, sentí que tenía el deber de hacerlo. Sentí lo que ella sintió. Ella tenía el deber de aconsejarme y yo de escuchar. Cuando ella sintió que lo había dicho todo, me sonrió. Le respondí la sonrisa con las mismas ganas. Me hizo un cariño en la nuca, como ese que siempre hacen las abuelas, y se fue.

Yo me quedé estático, la miré marcharse, con sus pasitos cortos, caminando lento, frágil, pero seguro. Cuando llegó el momento de cruzar, esperó. Esperó y esperó hasta que no viniera nada, ningún auto. Fue ahí cuando me pude ir, con más fiebre que antes por el sol, pero con más cuidado. Pensando en que debo mirar más veces antes de cruzar la calle.

El año del Perro ha terminado

2010-12-01T11:17:00.000-08:00

Comenzó el último día del último mes de este año de mierda. Realmente ha sido una mierda, en lo laboral nada que decir, favorable a más no poder. Pero en otros aspectos ha sido un asco, lleno de tragedias y cosas que no valen la pena mencionar. Es el año del perro, así le he puesto, porque ha sido como los quiltritos que no cachan ni una pero se quedan en todas partes, aunque llueva truene o relampaguee, andan pateando piedras y comiendo lo que les llegue, ha sido un año de perros en definitiva.

Espero que este último mes sea una especie de veranito de San Juan, que las cosas malas este mes- Por favor diciembre- sean buenas, tanto en lo académico como en lo personal y profesional.

Hay otras situaciones que me ponen realmente contento, hace 5 años atrás por este mismo blog, escribí que muchos de mis compañeros de colegio cambiarían sus sueños. Este 17 de diciembre mi mejor amiga, va a cumplir el suyo, convertirse en sicóloga. Esta nerviosa la pobre, estudia que estudia, no quiere defraudar a nadie con su examen y está bien. Más que mal todas esas trasnochadas y estudios, levantarse sin haber dormido nada, pasarse la noche leyendo, que el café con coca-cola, las pastillas de guaraná, el dormir un ratito para levantarse a la madrugada para tener todo listo a primera hora en la mañana y cuántas técnicas más para poder rendir, se terminan y concluyen en una prueba, en un proyecto en una tesis. Como un embudo todo se filtra.

Suerte Catalina, mis mejores deseos y que este año del perro termine y comience el de los caballos, el 2011 parte la carrera.

"12 Bar Blues" La terapia de Scott Weiland

2010-11-30T20:17:00.000-08:00

Si hay que hablar de sobrevivientes, Scott Weiland es uno de ellos. Hijo de una época que revolucionó la forma de hacer música y que a su paso destronó al pop y a los pelos escarmenados de Bon Jovi o Poison. Es un sobreviviente del segundo gusto que el rock se dio con los músicos influenciados por la droga, una especie de revival de los locos años 60 y 70, marcados por el uso y abuso de la exploración con sicotrópicos que dejó registros únicos en la historia de la música. Pero que también se llevó a su paso grandes exponentes como Jim Morrison, Jannis Joplin, Jimmi Hendrix, John Bonham o Sid Barret. Y por qué no, también el rock lamentó una gran pérdida, el periodista crítico musical, Lester Bangs que tiempo antes de morir de sobredosis dijo “El tiempo del rock terminó con la llegada de los 70”.

Es el segundo respiro del rock, desgastado con la música en extremo comercial que aparecía en MTV, con labios pintados, pelos rubios platinados y músicos casi hermafroditas. Fueron los Warrant, White Lyon, Skid Row o Extreme que tapizaban las paredes de las calcetineras de mediados de los ochentas. Pero como todo producto industrial, tuvo fecha de vencimiento.

Terminaba una época, Guerra del Golfo Pérsico, crisis industrial, caída del muro de Berlín. Bienvenidos los noventas. Bendita década que trajo a la palestra un pueblo casi olvidado cerca de la frontera norteamericana con Canadá, Seattle. Allí comenzó a crearse la historia con jóvenes hastiados de la música de plástico. Partió en los garajes de una ciudad fría, contaminada a más no poder con las diversas industrias, que entre los suburbios, mezclado con el ruido de las empresas, salían los primeros acordes de grupos como Nirvana, Sound Garden, Blind Melon, Pearl Jam o Alice in Chains que en reiteradas ocasiones compartieron escenario en antros especializados en música Punk. Eran estos grupos innovadores en una especie de híbrido, que tenía una particularidad, el sonido de las guitarras desgarradas y las letras contestatarias.

Scott Weiland llega al mundo como frontman de Stone Temple Pilots, grupo que agarra todo ese sonido que aún no logra exportarse y comienzan en la ciudad de Atlanta.

Al igual que la Heroína que se transmite rápido por el organismo, entre las venas y el corazón, los Pilots entran a los oídos con un disco que los enmarca como banda revelación en 1992, se trata de Core.

Con la rapidez que la heroína fluye por el cuerpo, Weiland es llevado por el mismo camino del exceso que sus homólogos de las décadas de los sesentas y setentas. Comienza para él su propia crucifixión: Giras que se cancelan, peleas con los miembros del grupo, sobredosis, hospitales, rehabilitaciones fallidas y la cárcel.

En 1998 se toma un receso y saca el disco solista 12 Bar Blues, un registro apurado, grabado en medio de una rehabilitación por el exceso de heroína que ya se ha llevado a varios compañeros de escena Grunge, Layne Stanley, Shannon Hoon, Kurt Cobain y Andrew Wood, son algunos de los fallecidos por el abuso de las drogas.

Este disco, que cuenta con 12 canciones y que destacan Barbarella con una mezcla de sintetizadores y ritmos electrónicos cercanos a lo que en la fecha comenzaba a sonar como post Grunge, con exponentes como Puddle of Mudd o Dishwalla. También está la canción Where´s the man, que trae a ratos, ciertas reminiscencias a David Bowie con Space Oddity. Es un disco que no quiere parecerse a los Stone Temple Pilots, pero que termina siendo forzadamente igual, con canciones como Opposite Octave Reaction o Cool Kiss.

12 Bar Blues es un registro con altos y bajos, canciones que son para escuchar después de sentirse algo derrotado. Una especie de terapia, pero que indudablemente trae una ansiedad por escuchar alguna canción que te levante del asiento. Es una placa en la que se puede sentir esa picazón que produce el no consumir drogas, es un trabajo nervioso, apurado, que puede ser perfectamente una rehabilitación para Weiland que trata de no caer en los sonidos de Stone Temple Pilots. Intenta o trata ser él mismo, un sobreviviente de una década que ya terminó y que dejó más difuntos que estrellas en el cielo.

Canciones para el recuerdo I parte

2010-11-29T15:47:00.000-08:00

Se supone que todos llevamos una especie de Soundtrack, con esas canciones que nos recuerdan momentos gratos, he aquí algunas que rememoran mis carretes de 15, donde tenías la última canción de la noche para cambiar la historia. Donde, dependiendo de la canción, podías determinar en cuenta regresiva si la chica te correspondía o ibas a ser la burla de los amigos.

1 The Cranberries - Linger: Esta canción es más triste que pegarle a la mamá, pero romántica a mas no poder, si algún día me casara sería choriflai que sonara esta canción en el matrimonio. Cuando tienes 15, esta es la oportunidad de hacerte el lindo, el cómo te llamai y en qué colegio vas son infaltables cuando llegaba esta canción.

2. Counting Crows - Mister Jones: Esta es la clásica que nunca te acuerdas ni como se llama el grupo y menos el nombre de la canción. Entonces te acercas al dueño de casa y le dices: oye porfa ponte esta canción, uta no me acuerdo cómo se llama, aaah! esa po la SHALALALALA.

3.Guns n` Roses - November Rain: Aquí si la cosa no funciona te queda esta eterna canción para convencer a la mujer que te de un beso, lo peor es que si ella no está interesada en ti, se tenía que aguantar toda la lata, incluido el lunático solo de Slash.

4. Pearl Jam - Black o Yellow ledbetter: Si no funcionaba con ninguna de las canciones, tenías la carta bajo la manga. Ahora, si la chica le sale poco inteligente, te va a mencionar que la última canción salía en el final de Friends y comentará en toda la canción lo entretenida que encuentra la serie y que se cree Rachel, pero siente que su personalidad es como Phoebe. Ojo entonces, porque se podía transformar en un verdadero fiasco.

5. Crash Test Dummies - MMmmmmm mmm: La única gracia de esta canción era el eterno mmmm mmm mmm y la voz de ultratumba de su vocalista. Si a la fiesta a la que vas hay guitarra, no falta el que pide esta canción y cuando todos se animan a cantar, ni el más macho alfa de la reunión podrá con el tono de subterraneo. Otro fiasco.

Cuando se me ocurran más iré colocando ese especie de compilado del recuerdo

Under Pressure

2010-11-23T18:41:00.001-08:00

Se acerca fin de año, muchas cosas buenas han pasado, otras no mucho. Últimamente me he sentido bajo mucha presión, tanto en la pega como en la U, pero es bueno saber que al final del día hay fuerzas que te dicen sigue poniéndole ganas, porque se acercan cosas mejores. Momento de tomar decisiones importantes, pero lo mejor es que todo viene en un paquetito, es cosa de tener paciencia, porque el Pack de resultados y de esfuerzo viene todo junto.

Hoy, salidas, entrevistas, guitarreos varios, paseo por el barrio. Calor soportable, una sonrisa amigable y lo mejor de todo, llegando a casa esta canción suena en la radio...Meritorio por el momento y ganadora de ponerla a todo volumen.

Saltemos sobre la lluvia

2010-11-07T15:30:00.000-08:00

Olvidemos que hoy llueve y saltemos sobre los charcos de agua. Bailemos con los audífonos puestos y que aquella plaza donde salgo a trotar sea testigo de mi ridiculez de primavera con luces invernales. Go Rock!

Estoy solo durmiendo

2010-11-03T04:48:00.000-07:00

Cuando el sueño comienza a ganar, temprano últimamente. Esta canción me ayuda a soñar.

Este mes me he dedicado a salir a caminar cerca de mi casa, como un explorador, he encontrado un millón de cosas entretenidas, un Luthier, un local de Sushi, uno de comida china, un gimnasio, salas de ensayo, una plaza muy genial donde todo el mundo sale a las 8 de la tarde a trotar y a pasear a sus perros. Yo me uní al improvisado club de los que trotan. Los que tienen perros es bastante gracioso, porque no hablan entre ellos, sino que los perros hacen todo el trabajo, juntan a las personas como por el destino y la conversación ahí fluye.

Los que trotan no, son más solitarios y preocupado de hacer un buen tiempo, de elongar y de vez en vez un "hola, trotemos juntos," que siempre es bien recibido

Desde el mirador

2010-10-03T01:47:00.001-07:00

Te asomaste por la cima del muro. Miraste, sí miraste bien y qué viste. Nada. Absolutamente nada. Te quedaste viendo aquellas luces de neón que titilaban a lo lejos. Prendiste el cigarro y todo te olió normal. Creíste que nada te iba a herir. Las cicatrices del pasado. Pasaron. Hoy el viento te limpia la piel, como una serpiente cambia la suya para cambiar de estación. Esta noche, bendita noche que todo lo puede, supiste que iba a ser la última para ti. Tienes que entregarte. Ahí estás iluminada al viento, entregada, lista para morir o preparada para vivir.

Cuando sos el negrito

2010-09-24T21:13:00.000-07:00

A veces te sientes un poco oveja negra....Buen tema de Metric

Paul McCartney - Jenny Wren

2010-09-09T18:02:00.000-07:00

Una hermosa canción para terminar el día...quería compartirla con ustedes

Bang! Bang!

2010-08-30T21:17:00.001-07:00

Apretó bien las muelas, cerró sus ojos y vio un campo lleno de flores. Luego del fuerte sonido, para él todo fue paz....

Podría

2010-08-30T21:09:00.000-07:00

Podría hablarte de la luna pero prefiero que la mires, podria hablarte del amor pero prefiero que lo sientas. Hablarte de la verdad pero prefiero que la busques, podría hablarte de la libertad pero prefiero que la goces, hablarte de la paz. Podría hablarte del odio pero prefiero que lo ignores, podría hablarte de la amistad pero prefiero ofrecértela. Podría hablarte de la vida pero prefiero que la vivas.

Luchar por Ella

2010-08-30T20:58:00.000-07:00

Un regalo a quienes me visitan, buena canción

Creo 2.0

2010-08-29T19:45:00.000-07:00

Porque uno nunca deja de creer:

Creo que dentro del ruido de la ciudad hay una orquesta escondida. Creo que gracias a Dios soy agnóstico, creo en el Corto Maltés y su capacidad para hacerme soñar como niño, creo que vi en un invierno a un hombre con chalas, creo o lo imaginé. Creo en las bandas sonoras de la vida, creo en las revoluciones internas. Creo en la pereza como motor de grandes ideas. Creo en las canciones de Bob Dylan y los clichés de los Beatles. Creo en la voz que me sopla al oido, que otros le dicen inspiración, pero que a mi me sopla qué escribir.

Creo

2010-08-27T12:57:00.000-07:00

Creo que dentro del ruido de la ciudad hay una orquesta escondida que gruñe, bosteza, grita metalicas notas musicales y silva suaves melodías. Sólo falta un compositor para que la organice, como un carnicero que quite la grasa al filete.

Hay que bucear, con esnorquel y todo, para no ahogarse en la bulla. La música está ahí, escondida, lista para transformarse en una obra maestra. Bendito sea quien logre descifrar la ciudad y hacerse amigo de ella, de domarla, de amanzarla porque creo que seré el primero en escuchar la obra del Loco Santiago.

Un día cualquiera

2010-08-26T16:22:00.000-07:00

Se siente como el Schumager de la pista, esquivando autos, pasando de un carro a otro con la velocidad de la luz. En realidad siente como se sentiría el copiloto de Shumager en una calle, porque de manejar entiende lo que sabe de física nuclear. Nada.

Mientras vas en el taxi escribiendo, te sientes un poco tirano, ves como el resto muerto de frío camina por las calles escondiendo el rostro del viento matutino.

Y tú, sentado escribiendo apurado, estas en desventaja de todas formas, el taxi no llegará lejos, por lo menos hasta donde te alcance la plata.

Estas en desventaja porque no sabes manejar y para una mujer ese hecho te transforma en un completo inútil. El 80% de las mujeres que conoces creen que no eres buen partido porque la condición de conductor viene como un chip integrado en el hombre del siglo XXI. El 20% restante son las mujeres de tu familia, no cuenta.

El taxista le pregunta hasta donde va, a estas alturas y con el taco de la mañana te diste cuenta que no habías avanzado nada, a lo más doce cuadras y el tarifario ya dice que se pasó de tu presupuesto estimado. Pagas. Te bajas.

Audífonos al oído, prendes la música. I'm only sleeping de los Beatles. Genial, solo de guitarra de George Harrison tocado al revés, con el sonido en reverso, monstruo. Ahora caminas por la calle con banda sonora de fondo. El frío no importa, el sentirte inútil por no manejar tampoco, te quedan pocas monedas en el bolsillo, pero vas con parte del soundtrack de tu vida. Mejor caminar, total, George Harrison todo lo puede.

Kevin el travieso

2010-08-19T09:55:00.000-07:00

Una salpicada de cerveza habría sido el causante que dos menores protagonizaran una riña en la comuna de Lo Prado. Una fiesta para juntar fondos para la Gala de fin de año del cuarto medio E del Insuco II y que terminó con Eric Salazar internado grave en el Hospital San Juan de Dios.

Por Sebastián Fuentes

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Kevin está sentado con las manos esposadas. Mira el suelo y no dice nada. La abogada que lo defiende, Carla Barrientos, le comenta al oído que fue casualidad, que no tuvo intensiones de disparar. El menor de 16 años asiente con la cabeza y sigue mirando el suelo, quitándole la mirada al juez en el centro de justicia de Santiago. A su espalda, sentada casi al final de la sala, está su mamá. Está nerviosa y mueve los dedos como si tuviera un rosario imaginario entre sus manos.

-¿Usted ya está cumpliendo una reclusión nocturna por un delito anterior, verdad?- pregunta el juez.

Kevin asiente con la cabeza, sigue sin mirar a nadie. Su respuesta está en el silencio.

-¿A usted le comieron la lengua los ratones? Responda por favor.

-Sí, fue con mis hermanos más grandes, pero eso fue el año pasado –Se escucha por primera vez la voz de Kevin.

-Bueno, considerando las agravantes que tiene este delito, más la condición en la que se encuentra no me queda más remedio que dejarlo bajo internación provisoria por 45 días en el Sename y su delito es por homicidio frustrado. Si el menor que está hospitalizado fallece será usted formalizado por homicidio. ¿Entiende de lo que hablo y por qué se le acusa?

Kevin vuelve a asentir con la cabeza, espera unos segundos como si tratara de procesar todo lo que le han dicho, como si estuviera recordando la noche anterior cuando disparó la escopeta hechiza contra Eric Salazar en Lo Prado, contra un compañero de un curso más arriba, del Instituto Superior Comercial, más conocido como Insuco II.

–Sí, comprendo- responde.

Los alumnos del cuarto medio E organizaban una fiesta para recaudar fondos para su gala de fin de año. Como era habitual, decidían entre los recreos y en las clases en que el profesor faltaba a quien le correspondería pasar la casa para la fiesta. Además cobrarían una entrada y el trago adentro tendría un precio. El rumor de la fiesta pasó de boca en boca, hasta que llegó al tercero medio C, donde varios compañeros mantenían una rivalidad cerrada con ese curso.

A las cuatro de la tarde del miércoles 12 de mayo ya tenían todo listo, la casa era de una compañera en la calle Chiclayo 331, en Lo Prado. Una casa no muy grande pero que si se administraba bien, podría albergar a 60 jóvenes, entre ellos a Kevin y a Eric Salazar. La tarde ya era distinta para los vecinos del lugar, muchos autos con el reggaetón a todo volumen, jóvenes caminando de esquina a esquina, gritando y tomando en el estrecho pasaje de piedras y tierra. “Es re poco habitual estas cosas acá, mi vecina, o sea la hija de ella no había hecho nada así antes. O sea, fiestas chicas, pero nunca así”, comenta una vecina.

La música comenzó a sonar en la casa y fue la orden para que el escándalo en la calle terminara. El alcohol apareció entre los asistentes, de mano en mano los vasos y las botellas de cerveza calentaban el ambiente en el lugar. Eric tomó un vaso con cerveza y lo agitó hacia el público. La mayoría se lo tomó como una humorada, como un juego de borrachos. Todos menos Kevin.

-¿Qué te pasa conchetumare`? – le dijo Kevin empujando a Salazar

-Tranquilo no pasa nada – respondió nervioso, tratando de calmar un poco la situación.

- Me manchaste ahuenoao.

En el círculo que se formó ante la eventual pelea apareció una mano que le facilitó una escopeta hechiza a Kevin, dos fierros largos unidos por una soldadura artesanal. Tomó el arma, lo apuntó y en fracción de segundos Salazar estaba tirado en el suelo sangrando. Luego que el disparo cortara la música y dejara un leve olor a pólvora que dejó a todos por segundos estupefactos, vino el grito colectivo de los asistentes. Entre el movimiento de jóvenes que salían de la casa y otros que entraban buscando ayuda, Kevin junto con el menor que facilitó la escopeta, salieron caminando del lugar.

A Tres cuadras de la calle Chiclayo lanzaron el pedazo de fierro aún caliente a un peladero. Siguieron caminando hasta las cercanías del metro Neptuno y tomaron un microbús del Transantiago con rumbo a Cerro Navia, a la casa de Kevin.

Salazar sangraba y desde su pecho le lograba ver como corría un hilo rojo entre sus ropas, su respiración estaba entrecortada. Carabineros llegó al lugar, tomaron al menor y se lo llevaron de urgencia al Hospital San Juan de Dios donde ingresó grave, con una herida de bala que le comprometía el pulmón izquierdo. La herida era tratable, pero en el viaje había perdido mucha sangre lo que complicaba la situación para los doctores.

Kevin seguía vagando con su amigo por las plazas de Cerro Navia, buscando donde esconderse o pasar la noche sin ser encontrados. Carabineros gracias a las declaraciones de los amigos y asistentes de la fiesta lograron contactar a la madre del menor. Ella sorprendida por lo que había pasado, aceptó colaborar con la búsqueda, aceptó entregar a su hijo.

La mujer lo contactó, le dijo que tenían que encontrarse en una plaza cerca de su casa para ir a comprar mercadería. El joven aceptó y quedaron de esperarse. La mamá apareció por una esquina y Carabineros por la otra, Kevin acorralado no opuso resistencia. Ya estaba entregado a la justicia.

En el hospital, Salazar daba una lucha para continuar con vida. La familia llegó a urgencias esperando ver al menor, pero la cirugía era lo primero, los doctores debían sacarle la bala y parar la hemorragia.

En la casa de la fiesta de un segundo a otro se transformó en un lugar de anécdota para los jóvenes. Carabineros, tomó a todos los menores detenidos y los llevó a prestar declaraciones a la Comisaría.

-Peleamos por puras hueás en verdad, porque no nos pasaron la cancha, porque nos pegaron una patada en algún partido o por las minas. Siempre hay un motivo para que estos cabros chicos nos anden buscando mocha. Aquí las cosas se arreglan afuera del liceo y nunca pasan a mayores. Lástima que terminó con mi amigo baleado y todo por una cerveza- comenta Felipe, esperando prestar declaraciones en la 44 Comisaría de Carabineros de Lo Prado.

Otro joven se acerca a Felipe, le dice que no hable mucho, que no le conviene. “Mejor no sigo hablando, acá si cachan que ando sapeando, después se las van a cargar conmigo. La cosa no es tan papa, además al colegio van armados a veces. Bueno quién no anda así hoy en día si es terrible normal que en los colegios pase eso” agrega el menor.

El otro joven que anda con Felipe no quiere dar su nombre, tampoco deja que lo miren mucho rato. Se tapa la cara y grita “Santa Marta, somos de la Santa Marta, terrible chorizo”, lleva un gorro con visera que dice NY Yankees. Se viste como rapero, al igual como lo haría un norteamericano en el Bronxs de Nueva York, pero él a diferencia de su símil extranjero, tiene a un compañero de curso hospitalizado.”Yo estaba dentro de la fiesta y caché todo, si partió cuando el Eric andaba tirando copete, el otro se enojó y le disparó, así no más, sin tanta pelea previa. Ojalá se recupere, pero estos cabros del tercero siempre han tenido atados con nosotros, no es primera vez que hay peleas”, comenta entre risas, como si lo que contara fuera un juego de gánsters.

Salazar se encuentra estable, dentro de la gravedad los doctores lograron dejarlo sin riesgo vital, pero con un pulmón comprometido. Al día siguiente le mandaría un mensaje de texto al celular de su primo diciendo que está bien, que sigue luchando por recuperarse para lograr su sueño, estudiar Contabilidad como lo había mencionado tantas veces en el Cuarto E del Liceo Insuco II.

A la Comisaría de Lo Prado llegaron los dos menores, Kevin y el facilitador del arma. Se bajaron esposados, mirando a las cámaras de televisión, riéndose algo nerviosos. Sin decir nada, sólo con la sonrisa tiritona.

En el centro de justicia hay movimiento, el amigo que le pasó el arma al menor quedó en libertad, la situación no dejó conforme a Carla Barrientos abogada de Kevin, menos aún cuando su defendido tendrá que pasar 45 días en el Sename, bajo el cargo de Homicidio Frustrado, “lo que señalan los testigos es falso, este incidente fue accidental”, comenta.

El control de detención termina, Kevin se para del asiento de los imputados, mira a su espalda buscando a su mamá. Allí está sentada, llorando con algo de culpa, sus otros dos hijos están presos por robo, delito en el que estuvo involucrado el menor y por el que cumplía condena con reclusión nocturna. El joven levanta los hombros como pidiendo perdón, cuando dos gendarmes lo toman de ambos brazos y se lo llevan a cumplir condena mientras se investiga el caso. Los flashazos de las cámaras fotográficas y los sollozos de la mamá son los únicos sonidos que invaden el lugar.

I´m Back

2010-08-03T00:26:00.001-07:00

He vuelto, fue tan sólo un mes. Un lapso circunstancial. Ahora a ponerle pino porque de aquí vienen cosas muy buenas

Lo Nuevo de Brandon Boyd

2010-07-25T17:26:00.000-07:00

Runaway Train es el single del disco The Wild Trapeze que viene sonando hace un tiempo en las radios locales. Brandon Boyd, quien fuera el fundador de la banda Incubus, sacó este año su sello solista, más calmado que su banda originaria, pero con sonidos que se asemejan demasiado con el grupo californiano, mucho diría yo. Mientras este lanzamiento pasa desapercibido en la mayor parte del mundo, Incubus entre gira y gira, prepara su próximo albúm, luego del mediocre Monuments and Melodies, que era una compilación de temas antiguos más una que otra sopresa para los fanáticos.

El Lustrero de la Selección

2010-07-19T01:10:00.000-07:00

Santiago está paralizado y Guillermo Gutiérrez, lustrabotas de la Plaza de Armas también. En su vida había visto un televisor tan grande plegado frente a sus ojos, 24 metros cuadrados de pura pantalla no dejaron indiferente a nadie, todos los transeúntes que pasaban cerca se quedaban mirando la gran estructura televisiva. Para Gutiérrez la historia se escribía distinta, allí sentado en el mismo asiento donde atiende a sus clientes podría ver por segunda vez a la roja, “su roja” como le dice él. La primera vez fue frente a España en la clasificación a 8vos de final y donde Chile perdió por 2 goles a 1 contra el cuadro europeo.

Un trago amargo con gusto a victoria, porque gracias al empate que logró la selección de Honduras contra Suiza, los resultados fueron favorables para pasar a la siguiente fase como los segundos favoritos del grupo H. Una vez más, al igual que en el mundial de Francia 98, la historia se repetía, las matemáticas favorecían a la selección chilena, pero esta vez con un equipo distinto, “más encarador, sin miedo y con huevos” comenta Gutiérrez.

Los minutos pasaban y su clientela era escaza, “el último que se vino a lustrar los zapatos vino ayer, hoy he estado todo el día acá esperando que caiga algo, pero con esto del mundial me tiene re mal, si antes poca gente viene a sacarle brillo a los zapatos, ahora menos. Imagínate que ahora es pura zapatilla y no duran na` esas cuestiones, se te ponen los pies hediondos, mal. No como antes, con tus buenos zapatitos y ojo que cuando se le hacían hoyos, se arreglaban, no como ahora que votan todo al primer desperfecto”, confiesa señalando sus propios zapatos negros, que bien en el fondo son unas zapatillas Puma, teñidas a negro con betún de zapatos.

-Óigame Don Guillermo, pero usted está usando zapatillas

-Claro que uso zapatillas, si los zapatos se pusieron re caros, no le alcanza a uno para nada y menos ahora que empezó el mundial, no pasa nada de nada acá, aparte de la pantalla que está re buena, porque aquí sentadito puedo ver a “la roja”.

Son las dos de la tarde y Guillermo Gutiérrez se da cuenta que no puede estar ni siquiera sentado, es tanta la gente que llega a este centro neurálgico que le es imposible mantener una posición fija. Quince minutos después se lleva su mano negra por la tinta de los zapatos al pecho y entona el himno nacional.

Comienza el partido.

En la Plaza de Armas, la tensión se puede cortar con navaja, los primeros 20 minutos de partido la selección chilena mantuvo su posición defensiva y atacó constantemente, pero cada contra era un pequeño infarto para el lustrabotas, “péguele, pero péguele pues hombre, aah qué huevón más comío por la cresta...Chiquillo estos brasileños están de miedo”.

Minuto 35 “jugada peligrosa para la roja de Bielsa, un centro donde podría, esperemos que no, estar la posibilidad de gol -suena el pito de saque, la pelota vuela hacia el área chica. Plaza de Armas en silencio, Gutiérrez se lleva las manos a la cabeza – Gol, goooool de Juan, Brasil 1, Chile 0” comentaba Pedro Carcuro a través de la televisión.

Gutiérrez no lo podía creer, él había visto pasar tantas selecciones, Brasil 50`, Chile 62`, Inglaterra 66`, Alemania 74’, España 82` y Francia 98`, “pero ninguna ha sido tan buena como esta”, asegura. En su vida ha trabajado siempre como lustrabotas, alguna vez lo hizo en Valparaíso, a mediados de los años 60, pero el clima marítimo lo mantuvo siempre con resfríos por lo que decidió volver a la capital y quedarse fijo en la Plaza de Armas, o a veces cerca de la Pérgola en el límite de Independencia con Santiago.

En toda su vida lustrando botas, asegura que ha tenido sus momentos buenos, sobre todo cuando llega alguien conocido a lustrarse los zapatos “mira, una vez le lustré a Caszely los zapatos. Era buen cabro, fue antes de la Libertadores por el Colo Colo, ese hombre tenía cuerpo para encarar a los jugadores, no como estos peleles de ahora, si míralos, son puro hueso” comenta señalando a la pantalla a Alexis Sánchez.

Para Gutiérrez no fue el único futbolista, el arquero de Brasil 50, Sergio “Sapito” Livingstone, también tuvo el privilegio de sentarse en el sillón de lustrabotas “lo recuerdo bien, era alto y yo que soy bajito sentí que por lo menos medía dos metros. Se sentó aquí en mi silloncito y se puso a conversar conmigo”, comenta.

-¿De qué hablaron?

-De futbol, por ese entonces había otra selección, más prometedora que la de él, la del mundial del 62` esa sí que llegó lejos y más encima de local, cómo la ves, pero los yugoslavos nos cagaron.

- Sabe harto de fútbol, ¿será que es jugador de otra selección usted?

-Jugué un tiempo, pero mis hijos me hicieron dejarlo, había que estar en esto todo el tiempo para llevar el pan para la casa. Si la cosa no es fácil, pero estoy orgulloso de haberle lustrado los zapatos a dos grandes. Han venido más, pero de los que me acuerdo son esos dos.

-¿Será porque salen en la tele?

-No mijo, porque cuando jugaban tenían cojones, eso se nota en la cancha y yo te digo que aquí se necesitan puro cojones, como en el fútbol y en la vida. Esto está lleno de gente que te quiere robar, la Plaza de Armas es peligrosa y ponerse a trabajar acá es un desafío de todos los días, nunca sabes qué te va a tocar, una protesta, un lanza que le roba una señora al lado tuyo o cuando te vas para la casa que te asalten con lo que juntaste en el día, aquí no se sabe nada de nada. La ley de la calle.

En la pantalla gigante corría el reloj y la selección no lograba superar en ataques al “Scratch”, el 2-0 llegó inminente pase de Kaká, Luis Fabiano reventó el balón en las redes de la portería de Bravo. El sentimiento de derrota y frustración se lograba sentir por el silencio de los espectadores que rodeaban los 24 metros cuadrados de pantalla.

Gutiérrez de lentes, con una eterna cotona azul, casi calvo y con sus manos manchadas de betún, mueve su local hacia Agustinas, el partido no lo va a ver más tiene claro que la derrota se viene y otro mundial va a pasar por sus ojos. “Sabe mijito, creo que esta ha sido una buena selección, le pusieron garra al cuento y eso les faltaba”.

-¿Caszely cómo es él?

-Buen cabro, generoso, recuerdo que me dejó buena propina, pero sabe, los futbolistas son re peladores, me contaba que en la cancha se cuentan de todo con el otro equipo, como que en el fondo son todos amigos y se cuentan con qué pololas andan y todo. Caszely es re tranquilo por lo que vi, pero medio pelador, no habló mal de nadie eso sí.

-¿Del penal España 82` no le preguntó?

- hay que ser bien huevón pa` preguntar eso cuando le estás lustrando los zapatos al mismo que se lo perdió, de un punta pie me dejaba en el suelo y me quedaba sin ni un cobre. No le pregunté, pero le di consejo para jugar. Que fuera más encarador y pusiera más cuerpo que no se quedara esperando la pelota arriba.

Ya nadie hablaba en la plaza de armas, un derechazo de Santos en el segundo tiempo marcaba el aplastante 3 a 0 en la selección.

Según el lustrabotas, esta puede ser su último mundial, a sus 80 años el cuerpo no le da para seguir trabajando dice que va a jubilar pronto para poder pasar más tiempo con su señora. Está triste Gutiérrez, se le nota en la mirada esquiva, le da tristeza que haya perdido la selección, siente que podría haber dado más.

De pronto empieza a guardar todo en una cajita grande, los betunes, paños y cepillos, se para se despide de sus vecinos lustrabotas, hace un gesto como diciendo hasta luego y se va a su casa. No tiene nada más que hacer allí dice, que ya le fue mal hoy y que mañana será otro día, que se devuelve antes que quede la escoba y en su casa en San Bernardo lo espera su mujer, que un día perdido se recupera con tres de trabajo.

Toma sus cosas, prende su radio a pilas para escuchar lo último que queda de partido y se va caminando a la Alameda, donde se vería por última vez, cuando la selección llegó a La Moneda, los vecinos lustrabotas, no lo veían hacía un par de días, decían que estaba enfermo, otros que el mundial lo dejó triste, lo cierto es que para Gutiérrez todos usan zapatillas y los lustrabotas cada vez están teniendo menos trabajo y jubilando más rápido.

Aznar en Chile

2010-07-17T12:41:00.000-07:00

Definitivamente Pedro Aznar es un grande, su paso por Seru Giran, marcó el inicio de algo importante, que después concretaría con su carrera solista y bueno, también con Path Methany.

Aquí una canción de su último disco, Quebrado..

Nueva Cara al Blog

2010-07-15T12:56:00.000-07:00

Como lo tenía medio votado, encontré que era necesario cambiar un poquito la imagen del blog y hacerlo más atractivo para la gente que pasea por acá. La idea tampoco es que no se lleven nada, por eso les dejo este video.

2010-06-07T22:47:00.000-07:00

este poema tiene una fuerza espectacular:

Invencible

Desde la noche que sobre mi se cierne,

negra como su insondable abismo,

agradezco a los dioses si existen

por mi alma invicta.

Caído en las garras de la circunstancia

nadie me vio llorar ni pestañear.

Bajo los golpes del destino

mi cabeza ensangrentada sigue erguida.

Más allá de este lugar de lágrimas e ira

yacen los horrores de la sombra,

pero la amenaza de los años

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el camino,

cuán cargada de castigo la sentencia.

Soy el amo de mi destino;

soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley (1849-1903) – Poeta inglés

2010-05-18T11:00:00.000-07:00

Aquí no ha pasado nada

El bar de pronto quedó en silencio, las botellas y los brindis dejaron de sonar. El centenar de autos que abundan en la calle Tamaulipas en la Colonia Condesa del Distrito Federal que acostumbran a pitar incesantemente sus bocinas callaron. “Es que todos lo vieron” dice Marta una de las meseras del IU, un bar en el que abundan los chilenos y mexicanos buscando oportunidades con alguna extranjera.

Sobre las cabezas de todos pasó un jet privado con un ruido ensordecedor, tratando torpemente de esquivar la gran cantidad de edificios. Su destino claramente no era estrellarse, sino que llegar a Guadalajara para una reunión con el presidente Felipe Calderón, pero la tragedia no ocurrió en la Condesa, un lugar lleno de bares y discotecs, donde se mueve toda la vanguardia cultural mexicana. No, el destino no era ese, sino que en Polanco, la comuna próxima a la de los artistas, una de las Colonias con mayor poder adquisitivo del Distrito.

En la aeronave se encontraban 45 pasajeros, entre ellos el secretario de gobierno Juan Camilo Mouriño y Santiago Vasconcelos, titular de la Subprocuraduría de Investigación Especializada en Delincuencia Organizada, quien días antes había declarado la guerra a la banda de los Zetas, un grupo de narcotraficantes que desde el 2001 estaban tratando de imponer su cartel por sobre los pequeños dealers de la capital.

El bar estaba perplejo, la música se apagó y los televisores dejaron de mostrar videoclips de MTV, para poner el noticiero nacional. En la calle Reforma, una de las arterias principales que cruza toda la ciudad estaba el río de fuego, del avión quedaba sólo un pedazo de alerón, el resto pulverizado, los autos en llamas y los edificios con sus vidrios quebrados.

Como la televisión azteca no tiene filtro y tiene permitido mostrar cadáveres, ejecutados por el narcotráfico tenía la autorización total para estar en la zona cero. Un video aficionado alcanzó a grabar como el avión se estrelló y comenta para todo el país lo que vio y la hazaña de estar vivo.

-¡Cuéntanos Juan Mauricio Vásquez cómo lograste salvarte de milagro!- grita un nervioso periodista a todo pulmón a través de las pantallas del televisor.

- Yo estaba aparcando el auto al otro lado de la calle y no manches, que alcancé a ver el avión que venía y venía y pues corrí hasta el otro lado de la plaza debajo de unos pilares. Ta cabrón esto- comenta con los ojos desorbitados, aún en estado de shock, como si hubiese escuchado el grito de los pasajeros antes de morir. – Aprovecho de saludar a la jefa que está en la casa, vieja estoy bien, cuida a los niños – alcanza a decir Vásquez, uno de los testigos claves del incidente agarrado al micrófono del periodista de TV Azteca.

En el bar el silencio sigue igual, los teléfonos empiezan a sonar y la frase es la misma, tranquila estoy bien, no pasa nada, no mames qué cagada.

Un cliente del bar de unos 60 años, con la mirada clavada al televisor, pero con una tranquilidad que asombra, como si estuviera acostumbrado a este tipo de cosas me pregunta si en Chile pasan estas cosas, le digo que no que allá es de lo más tranquilo.

-Es que acá somos muchos más que ustedes-

-¿Pero qué tiene que ver eso?

-Que acá en México tenemos que eliminarnos entre nosotros, porque no cabemos tantos en la ciudad, es como la ley de la selva.

El 2008, por el narcotráfico en todo México murieron 6 mil personas, la gran mayoría gente inocente, el resto de la cifra son policías corruptos, traficantes, gente de gobierno, periodistas y ajustes de cuentas entre bandas rivales.

-La situación se descontroló cuando declararon la guerra a estos narcos, hay que dejarlos vivir tranquilos, así no nos chingan a nosotros – comenta enojado – Sabes, acá hay un dicho que resuena mucho entre los chilangos, estamos tan lejos de Dios, pero tan cerca de Estados Unidos- agrega.

El dueño del bar obliga al dj a subir la música, la televisión no se cambia de canal, pero la idea es que pase luego el tema y la gente consuma. Ya pasó lo peor dicen algunos y de pronto comienza todo a volver a la normalidad, como si no hubiese pasado nada, los pitazos en Tamaulipas resuenan y la gente vuelve a gritar, aquí no ha pasado nada dicen muchos, aquí hay que hacer como que nada pasa, comenta el viejo entre un limón y tequila.

2010-01-27T22:24:00.000-08:00

Dónde está la voz de ultramar que te hace respirar... Puro trabajo, poco tiempo para juntarme con mis amigos, el mundo real que tenía cambió por este...que no es nada de malo, pero hace cuestionamientos

2010-01-26T12:02:00.001-08:00

Esta nota salió en medianoche, pasó a matinal, luego a segunda edición, después al canal de cable 24 horas, luego fue portada en el portal de tvn en la web...Estoy de a poquito aprendiendo y mejorando con la ayuda de todos acá en el canal. Se han portado super...
Esta nota es mía..

2010-01-11T21:50:00.000-08:00

Hoy llevo una semana en el canal de todos los chilenos y he aprendido muchisimo. Realmente el consejo de todos los profesores, de que el periodismo se aprende afuera de la universidad, hoy toma un peso importante. Realmente importante. He hecho casi de todo, cubrir policial, espectáculos, política y deporte. Aún así cualquier cosa es entretenida, no le hago el quita a nada. Bueno, una porque no puedo y la segunda porque realmente le pongo ganas al cuento.
A ratos me siento medio perdido en el canal, pero trato de andar siempre enchufado y preguntando todo. Es divertido ser nuevo porque todo tiene un gusto diferente, como un cabro chico con juguete nuevo.

Lo he pasado bien. Realmente elegí lo que me gusta.

2010-01-03T20:03:00.000-08:00

Tiempo de cambios. Mañana comienzo mi práctica en un respetable canal de televisión. Este año que pasó no fue muy bueno para mí, este 2010 se vendrán cosas grandes, lo siento, lo percibo.

por cierto, publiqué un cuento en pániko acá el link http://www.paniko.cl/index.php/2009/12/te-amo/

Les dejo además una yapita. Esta canción es muy buena a la hora de dormir. He vuelto a escribir cuentos, de a poco recupero la capacidad que creía perdida. En el fondo bien en el fondo nunca estuvo perdida, sino bloqueada por las circunstancias.

Blind Melon - Mouthful of Cavities

2009-12-25T01:26:00.000-08:00

-Después de un día y tras otro, puedo tener la seguridad que mañana sale el sol ¿o no?
-¿Seguro?
- Seguro.

De qué, finalmente el viaje es más largo. El camino no es más corto si se mira desde el otro lado.
Igualdad de condiciones, ¿para quién? no lo sé. Sólo espero que sea igual. Y espero. Subjetividad.
Pero sé que mañana sale el sol. ¿Seguro? Seguro

2009-12-23T18:37:00.000-08:00

Fantasma

Mejor quedarse quieto y esperar. Perdona mi actitud. En caida libre no soy libre. Nubazon, nubazón. Pasará...
La ondonada nos dejó sin caricias. Y varias noches sin poder dormir.
Fatalismo inútil. Ignorar temores. Me muero por creer que es posible.
Seamos Amigos. O la vida sentira aún más frío
Y el fantasma no podrá...Dormir

2009-12-23T16:19:00.000-08:00

Hoy puedo, puedo. Puedo escribir historias con personas que nunca he conocido, nombres que no calzan con la realidad, puedo darles sentimientos, puedo hacerlos reir, llorar, correr, gritar, sufrir, puedos hacerlos vivir. Soy el Doctor Frankenstein. No, mejor aún, soy un Dios. Que hace y deshace en las letras. Puedo, hoy puedo. Fuerza, voluntad, paz, amor. Voluntad. Voluntad. Vol untad...Vo Untad....Vo ntad....Vonad....Bondad.

2009-12-20T20:51:00.000-08:00

En el viaje que había elegido tenía solamente boleto de ida. No más. Por suerte pude bajarme a tiempo, sin que el tren estuviera andando tan rápido, porque ese viaje no me pertenecia y me estaba llevando a un paradero desconocido.

2009-12-19T12:43:00.000-08:00

Partir de cero, resetearme, formatearse. Partir de cero, cambiar de piel, de aire. Partir de cero, levantarse de nuevo, gustarse a uno mismo de nuevo. Partir de cero es como nacer de nuevo, aprender a caminar, oler nuevos aromas. Partir de cero no es fácil. Partir de cero requiere valor, autoanálisis, aprendizaje. Partir de cero es no llorar por las rodillas peladas. Partir de cero es sacarse la costra y dejar que la herida sangre, para que se desangre, para que agonice, para que muera. Partir de cero es terminar o comenzar de nuevo, depende de donde se mire, con el vaso medio lleno o medio vacio.

2009-12-05T19:23:00.001-08:00

Que fome es quedarse cuando todo el mundo está afuera. Cuando a los llamados no hay respuesta, no hay respuesta, no hay respuesta.

Tengo sobredosis de pensamientos. Intoxicado con pesadillas que me levantan casi por cronometro militar, a las 2, 4 y 5 de la mañana. Un amigo me dijo que lo mejor era no pensar tanto y no agrandar un problema que era así – mostrándome una cajetilla de cigarros – a algo más grande. Imagínense, si tan sólo se pudiera guardar todo en una cajetilla, seguro no fumaria y nadie lo haría. O sí, en realidad lo haría después de todo, una vida sin complicaciones perdería el sentido de todo.

Espero el tren hace un buen rato, pero entre tanto esperar, me puse a caminar por la línea. Sobre la línea. Me voy a demorar, los sé. Pero voy a llegar. Tarde, quizás a la hora de once cuando nadie espera visitas y todos endulzan un poco el paladar. O en la noche, cuando ya las cartas del día estuvieron tiradas. Me voy a demorar, llegaré cuando nadie se lo espere. Tarde, pero lo suficientemente luego para no hacer esperar .

2009-11-23T16:33:00.000-08:00

Las peliculas que podrían romper la taquilla proximamente.

Como hace tiempo que no escribo, les dejo un adelanto de las próximas peliculas que saldrán en EEUU y en el mundo. Yo me voy con esta primera, a ver qué opinan ustedes.

Esta se llama Clash of the Titans y trata la aventura de Perseo para matar a Medusa y rescatar a la Princesa Andromeda

la siguiente es de animación se llama Dante’s Inferno y está inspirada en el juego de Electronics Art que lleva el mismo nombre

bueno y por último esta otra cinta del genio Tim Burton. No necesita explicación

2009-11-02T19:07:00.000-08:00

¿Vamos de Ida o de vuelta?

2009-08-06T19:13:00.000-07:00

Los niños sin documentos

Hoy en día está de moda hablar del Sename, de los niños perdidos por las drogas, por las condiciones sociales, por la falta de oportunidades. Pero qué hacer si desde que un niño reincide se siente con el poder de hacer y deshacer a su antojo.

En la micro, en la calle, el tipo que lustra las botas en la plaza de armas, la señora que corta el pelo y conversa con su cliente, todos y todas coinciden en algo “los cabros chicos son los peores” correcto señora y señor, usted lo ha dicho, el Cristobalito o el Cisarro o el Rana o quien sea que esté involucrado con la criminalidad sabe que pueden hacer lo que quieran y de esa inconsciencia que hablan en la televisión siento que es falsa. Sí, hay que reconocer que existe una falta de afecto, pero no son tontos, ¿o me van a negar que alguna vez le han pedido a uno de estos cabros que baje el volumen del reggueton del celular porque a uno le molesta? La respuesta es lógica. No.

Estos niños, son inteligentes y se sienten por encima de la sociedad, se creen “vivos” que la saben hacer toda, pero desgraciadamente es el mundo que están viendo y no conocen otro. Son estos niños los que no pagan en el micro, se pasan por debajo del metro, son los que piden plata en los patios de comida del mall y cuando uno les da comida, caminan al basurero más cercano y la botan. Son estos mismos niños que prefieren muchas veces pasar en cana una noche o estar en la calle que llegar a sus casas para ser golpeados. Son estos niños que entran al Sename y salen transformados en verdaderos delincuentes, porque es sabido que en la calle aprenden, pero en esta institución se forman. Se crean los verdaderos futuros de Chile.

*El dibujo es de Marco Canepa, el gran dibujante de Juanelo, que aparece en Publimetro

2009-07-21T14:54:00.000-07:00

Hoy se cumple un año de que tomé el avión y me embarqué a México.

Hoy se cumple un año de que mi mamá sufrió su infarto y yo inevitablemente tuviera que partir.

Hoy se cumple un año de que pasara mucha agua bajo el puente.

Hoy se cumple un año de que haya perdonado y vuelto a empezar de nuevo.

Hoy se cumple un año de que cambiara la forma de mirar el mundo.

Hoy se cumple un año de que me cambiaran la forma de mirar el mundo

Hoy se cumple un año de que tuviera miedo y a la vez nervios, después tristeza, luego felicidad.

Hoy se cumple un año de que quisiera arrancar y dejar todo atrás.

Hace un año no llovía, hace un año no era el mismo, hace un año había sido un año díficil, ahora las cosas me sonrien y me favorecen.

Cómo pasa el tiempo, pareciera ayer que me despedí de todos, y parecieran horas desde que volví a Chile.
Falta poco para mi cumpleaños, tengo más ancias que otros años. Porque hace un año, mis veintiuno pasaron casi desapercibidos.

2009-07-08T18:30:00.000-07:00

¿Qué sera de Arturo Frei?

Hoy me pregunté qué será de Arturo Frei Bolivar, primo del candidato presidencial. ¿Recuerdan el Jingle de su funesta campaña para llegar a la Moneda? "Arturo Frei, Bolivar, uno como usted".

El tema es que pensé en un blog, cómo sería si se candidateara de nuevo, cómo sería su blog. Producto de esto salieron estos post, es algo así como un Twitter.

Arturo Frei buscando quien cante su jingle de campaña:

Todos en su campaña tienen un Jingle, yo necesito uno.

Hablé con Álvaro Enríquez, el de los Tres, pero no me pesca.

Hablé con los Kudai, pero no saben que hay elecciones en Chile.

Me llamó Felo y me dijo que me hacía el Jingle encantado, le dije que si era como su canción de la alegría mejor que no.

Felo me llamó de nuevo y me dijo Chúpalo.

Quiero que mi Jingle suene como un tema de La Ley, pero con la voz de Sandro.
Hablé con él Sandro chileno, pero no canta.

No tengo Jingle todavía.

Soy Arturo Frei y está decidido, no necesito Jingle para ser candidato. Vota por R2D2.

Arturo Frei y su Jefe de Campaña:

Mi primo Lalo tiene un joven de jefe de campaña, el otro de Piñera también. Marco ya es joven así que no necesita. Yo encontré uno que también es joven y está con el pueblo. Jajajaja, ellos no saben que mi jefe de campaña me sale más barato que tomar la Micro y no cobra sueldo.

Mi jefe de campaña se llama Byron Contreras. Y está para contestar sus dudas.

El Byron me pidió plata para unos afiches y neoprén para pegarlos, no sé por qué pero llegó con los puros afiches.

Invité a Byron a comer a la casa, estaba Rosita, mi mujer, mis hijos, la nana y yo. Byron quería completos así que le dimos en el gusto.

Definitivo, el Byron no sabe comer como la gente.

El Byron se fue hace un rato de la casa. Lo pasamos súper y no les envidio nada a los otros candidatos. Glorita, mi nana de toda la vida apenas recoge la comida de la mesa, está tan viejita.

Rosa, mi señora, no encuentra sus collares y sus anillos.

A mis hijos les falta el Nintendo Wii y un tarro de Neoprén que les regalé para un trabajo manual del colegio.

Tengo mis sospechas sobre quién pudo haber robado estas cosas.

Eché a mi nana por ladrona.

La muy maricona se quiso excusar con el Byron, lo llamé pero no me contesta.

El Byron vino a la casa a pedirles un juego de Nintendo Wii a mis hijos. Como a ellos se lo robaron, le regalé los controles y unos juegos que tenía.

Mi jefe de campaña sabe conocer a la juventud. Vota por R2D2 .

El Byron me aseguró que se va a conseguir una cámara con unos amigos para grabar el nuevo jingle. Dijo que con un reggeton la hacemos toda.

Byron salió en Policias en Acción. Estoy orgulloso de él. Me hace campaña en todos lados.

Tuve que sacar a mi jefe de campaña de la cana. Dijo que la cámara se la robaron y todo fue un mal entendido. Me pidio más plata para Neoprén, para pegar más afiches.

Aviso de utilidad Pública. Si ves a mi jefe de campaña llámame.

Me llamó mi primo y me dijo que dejara de hacer el rídiculo. Que lo estaba perjudicando, le dije que se fuera a la cresta, que MEO lo tenía hasta el cuello. MEO a Frei, MEO a la Moneda, MEO a todo el mundo. Tengo que hacerle un complot.

Rosita me dijo que terminara este escandalo y que me dedicara a lo que hacía antes.

¿Qué wea hacía antes?

2009-07-06T19:59:00.001-07:00

Help! - Chilensis

Cuando todo el mundo dice que los domingos son fomes y no hacen nada. Un grupo de amigos y yo salimos a la calle a divertirnos.
Todo comenzó con un trabajo para uno de los chicos y terminamos todos involucrados en el proyecto.

2009-07-01T10:11:00.000-07:00

Gracias a este video me rei los días que estuve enfermo

2009-06-23T19:56:00.000-07:00

Manuel Gatti: lo nuevo de la música chilena

Para mí el nombre de los Blops y su música hacen que recuerde inmediatamente a Pink Floyd, no lo sé es extraña la comparación. Son contemporáneos, pero las diferencias culturales y musicales son notables, unos hacían lo suyo en Inglaterra y los otros se movían en el emergente escenario rockero de los sesentas y principios de los setenta en Chile. Tal vez para mí el nombre de Eduardo Gatti y su guitarra éntre en un juego de homologación con su colega David Gilmour.

Siento que Gatti fue el Gilmour que necesitaba Chile en su tiempo.

¿Por qué todo esto? Su hijo “debuta” – y lo pongo entre comillas porque de debutante no tiene nada, ya que toco en el grupo Micropop, que tuvo poca mediatización- ha sacado su primer disco como solista y lo está vendiendo por internet. Interesante propuesta la de Manuel Gatti, tiene claro que el comercio disquero está en decadencia.

Su propuesta es un verdadero rescate, posee riffs y sonidos bastante particulares en el rock clásico, tiene una onda setentera en su música, pero sin perder ese sonido pop que nos hace inevitablemente volver al nuevo milenio, al ruido del Transantiago y a los problemas de la Influenza en todo el país.

Aún así no se queda al medio, atrapado en una época o en otra, logra zafar con un sonido nuevo y bastante fresco.

Les dejo su myspace para que se hagan su propia impresión ustedes mismos.

2009-06-22T09:29:00.000-07:00

Pupurri

Recuerdo haberme subido a los árboles en el campo para ver la puesta de sol.

La canción Rider on the Storm de los Doors, me recuerda una noche de lluvia en el Canelo.

Un invierno helado vi a un hombre con chalas.

Trate de escribir un libro de viajes inspirado en el Che Guevara, Mafalda y Ana Frank. Tan sólo escribí una página.

Cuando viví en México, al primer día quise volver. Cuando me tenía que ir, me quería quedar.

Cuando estuve en México, traté de escribir un libro de viajes. Tan solo escribí tres páginas.

No sirvo para escribir libros de Viajes.

Odio los clichés del amor, como invitar al cine a la pareja o regalar flores a cada rato.

Regalo flores cuando peleo con mi novia.

Recuerdo que la primera vez que hice la cimarra, me descubrieron escapándome por la ventana del colegio.

Me inventaba enfermedades para quedarme en casa y ver el matinal, aún recuerdo el ¡Buenos días Patitoooo!

Por casualidad terminé durmiendo en un prostíbulo cuando estaba mochileando. También bajo un puente.

Recuerdo que descubrí el valor de la amistad mochielando. En la universidad la envidia y en México la soberbia.

Recuerdo que me gustaba usar el pelo largo, no bañarme y dejarme barba. Ahora tengo el pelo corto, me baño todos los días y no me gusta tanto la barba.

A los dieciocho no quería crecer.

Recuerdo que quería escribir un libro cuando niño, ser pirata y Peter Pan.

Recuerdo que veía a los escritores como dioses, seres que estaban todo el día leyendo y estudiando el arte de escribir. Cuando crecí, descubrí que no eran ni semi-dioses ni grandes hombres del saber. Tan sólo escribían.

Recuerdo haber tratado de escribir un libro varias veces. Ahí es cuando volví a creer en los dioses de la literatura.

Cuando niño coleccionaba cómics, el que más me gustaba era el Corto Maltés. Todavía los junto, pero me da vergüenza.

2009-06-18T05:56:00.000-07:00

El amor por tocar

Interpretar un instrumento es como tocar a una mujer, hay que hacerlo lento, con cuidado y precisando hasta el mas mínimo detalle. Se necesita dedicación y, sobre todo, para conocer el elemento que se está tocando; ya sea un bajo, un saxo, una guitarra o una batería, se necesita, al igual que para tratar a una bella dama, mucho amor y por sobre todas las cosas del mundo, paciencia.

Hace no mucho tiempo, conversando con un amigo, le pregunté cómo había aprendido a tocar la armónica. Él, sin estudios musicales formales, me respondió: descubrí ese sonido mágico cuando me di cuenta que era como besar a una mujer, ahí entendí cual era la verdadera ciencia del instrumento.
La música es pasión, sentimiento, amor. La música es elitista y caprichosa, no permite sonidos apurados o descoordinados, si se va a tocar tiene que ser como si fuera la última vez, frente a Dios en el juicio final. Al interpretar se tiene que mostrar todo el tiempo que se estuvo ensayando, la tristeza o la alegría del momento, recordar el pasado, ser actor frente a un público, hay que cautivar los corazones.

Si hay algo que ni la política, las guerras y las revoluciones pueden hacer, es traspasar y romper la barrera de los estratos sociales, la música sí. Ludwig Van Beethoven, fue el músico más rupturista de su época, implementó la voz humana en una sinfonía y consiguió dar el gran paso a la siguiente etapa, de dejar atrás las estructuras y reglas del clasicismo para pasar al romanticismo, esto provocó que su música fuera criticada por todos. Fue él quien sacó la música clásica de los grandes salones, de la aristocracia y la llevó a un plano popular. En otras palabras Beethoven fue, como lo que hoy podría serla Cumbia, que se baila en una población o en una reunión de alta sociedad.

La música cautiva hasta los más cerrados, uno de los últimos conciertos de Beethoven en el teatro de Viena, parado dirigiendo a la orquesta hace una señal para que entre un coro gigantesco, la 9 sinfonía se daba a conocer en público. Terminada la canción el músico voltea y ve que nadie aplaude. Él con una sordera casi total, se disgusta porque cree que la composición no fue de gusto popular. Desde ese día, una vez al año, se toca la novena sinfonía en el teatro de Viena y el público tiene prohibido aplaudir y esto se hace porque el acto de un aplauso es para incentivar a los que están comenzando, para alentar a los músicos, pero Beethoven aquel día no recibió aclamación pues había llegado a lo más alto y aplaudir sería una ofensa para un genio, para alguien que no comprendió lo que pasaba, pero que sí sabía tocar, amar, sufrir y llorar interpretando su instrumento y haciendo lo que mejor podía hacer, su música.

2009-06-14T17:30:00.000-07:00

Es un comercial Ingles de una compañia de celulares y muestra el poder de la música y el baile. Notable

2009-06-10T23:14:00.000-07:00

El opio del pueblo

¿Se han preguntado por qué nunca una mujer ha hecho un asado? Porque ese metro cuadrado, es exclusivo de los hombres. En la cocina, ok, respetable, pero para una parrilla el ser masculino está hecho para eso, para ese metro cuadrado.

Para los doce pasos. Para el futbol.

La mujer jamás va a entender lo que es mojar la camiseta, llorar por un penal, gritarle al árbitro un garabato bien puesto. No va a entender lo que es esa pasión. El opio del pueblo, la válvula de escape, ese grito metálico que suena en la barra, que llenan estadios y que gritan a coro un fuerte gol que retumba por todos lados en la ciudad.

Para el hombre casado es la infidelidad perfecta, el “arranque dominguero”, que se pasa de generación en generación, como cual leyenda se pasa del hombre sabio al joven principiante. El futbol es familia. Es de machos, es de padre a hijo, es una clave secreta que manejamos los hombres y, que al igual que la mujer; con sus compras, sus llantos de mitad de mes, su entiéndeme soy mujer, la locura del “yo mando”, jamás podrán entender la marraqueta sabrosa después de una victoria, no entenderán el futbol y su ciencia.

Entiéndase que nuestro país tiene presidente mujer, que la igualdad de sexos, que los derechos, que ellas también pueden hacer lo mismo que los hombres. Pero en el futbol, no señor, este es un campo en que aún no descubren la técnica. Lo juegan por compromiso, no por gusto, por ser iguales, pero son pocas las que entienden el grito del gol, el tiempo de descuento y el cambio de camisetas- ¡Que felices seríamos los hombres con esa última parte!-.

Como dijo un gran amigo llamado Coco Legrand, el hombre expulsa, la mujer retiene. En el futbol es igual, el hombre chutea, grita, llora, salta, se expresa con plenitud en un estadio, la mujer en cambio, se queda en la casa, atiende a los anfitriones futboleros, a los DT de living. Es esto lo que nos diferencia de la mujer, nosotros hacemos goles, ellas atajan penales.

2009-05-13T20:23:00.000-07:00

Un carrete con los amigos. Pasando un rato y tocando algo de música

2009-04-27T21:50:00.000-07:00

El bueno, el malo y el serio

-Eres medio flojo por lo que sé – Dijo Claudia.

- No, flojo no, a ratos estoy cansado para una cosa o para otra, pero de flojo nada – Conteste, prendiendo un cigarro medio arrugado que tenía en el bolsillo de la camisa a cuadrillé.

- Y cómo es eso de que cuando vivías en México dormías quince horas – me respondió tratando de ponerme a prueba.

-Bueno, es que…

-Ves que eres flojo, no fuiste capaz de responder al tiro.

La verdad es que me tenía más nervioso ella que la conversación. Claudia era bastante linda y me dan los cinco minutos donde me trabo al hablar y para responder salgo con cualquier otro comentario para desviar la conversación.

-No era flojo, es que el ruido de la ciudad me tenía medio aburrido y, para no escucharlo, dormía - le respondí con un dejo de seriedad.

-Eres muy serio, teni cara de pocos amigos la verdad. Cachai que yo tenía un pololo que era así de serio y no lo pasaba ninguno de mis amigos. Era de los que hablan poco, miraba más que hablaba. Después, cuando terminé con él, tuvo que ir a un psicólogo porque sufría principio de autismo. Nunca supe bien que fue de él, pero…

-Oye, ¿y tú tienes pololo?- le pregunté tratando de desviar la conversación. Me aburro fácil cuando me hablan de cosas que no me interesan. Ya descubrí la técnica, se la copié a las mujeres, lo único que tengo que hacer es mirarla a la cara, decir a ratos: mmmm, ah sí, oh que terrible, bueno, entiendo. Estas cinco palabras me han salvado del calvario de lo que es escuchar. Así puedo pensar en cosas más importantes, como en lo que voy a hacer en la noche o en alguna idea que me quedó dando vueltas durante el día.

- Sí, tengo pololo…

- Obvio ustedes nacen con pololos…

- …y se llama Federico, le digo Fede y es súper…¿Qué fue lo que dijiste?

- Nada, que…que bueno que tengas pololo-dije.

- Y le digo Fede po, es súper lindo y es seleccionado de rugby en la universidad, participa en la pastoral…

- Ah, sí.

- Es músico además, tiene una banda con sus compañeros de universidad, es súper loco el grupo, tocan música Dub, con Jazz .

- Mmm, que bueno, entiendo – conteste.

Prefería estar en mi casa, acostado en la cama pensando en qué hacer, mirando la tele, viendo en el computador algo que me interesara, un perro quizás. Yo creo que me falta un perro para poder entretenerme un rato. Total, no hablan y siempre andan contigo.

- ¿Y te gustan los perros? – le pregunté.

- Son lindos, muy lindos, cuando son cachorros y saltan por todos lados...-

- O sea te gustan.

- No, me dan alergia- respondió seria.

- Bueno y qué cresta te gusta – murmuré.

- ¡¿Qué dijiste?!

- Nada - ahora tiene oído biónico – volví a murmurar.

-¿me estay molestando?

Se me acabaron los cinco minutos, ahora si que prefiero estar en mi casa, tocando guitarra. Toco varios instrumentos, pero ninguno a la perfección, un poco de aquí otro poco de allá, no es que me guste dejar las cosas a medias, pero en esto sí, así puedo tocar en alguna reunión familiar, como tengo cara de serio, tengo que caer bien de algún otro modo. Sí, no tengo cara de chiste y soy malo para los chistes, nadie se ríe mucho conmigo.

Es terrible cuando uno va a un asado y no falta el tipo que está metido en la parrilla molestando a todo el mundo, el de la talla. Típico que como me ven cara de serio me agarran para el hueveo a mí y es difícil porque cuando le respondo, el silencio es fatal. Se ríen de lo fome que soy.

- Oye Sebastián, ya me aburrí. Porqué no me invitas un helado

- Y no quieres mejor…- Que terrible, ahora más encima tengo que gastar plata en ella.- pensé.

- Muchas gracias por acompañarme mientras llega Fede, es que no me gusta esperar sola. ¿Te cuento una infidencia?

-¿Qué? – respondí.

- Alguna vez me gustaste, pero no sé que hubo que nunca pude acercarme a ti. Como que te veía más como un amigo. Eso, como mi mejor amigo.

Lo que faltaba, desde cuando eso se avisa, que hice mal. Traté de no hablarle mucho, de mirarla poco, de no hacer mucho para que le gustara mucho. Pero no, me tenía que tocar justo a mí y para peor siempre llego tarde.

- Si me lo hubieses dicho antes Claudia.
- Ah que eres tontito, mira ahí viene Fede. Cuídame las bolsas y espera el helado porfa. Es que no quiero que te vea conmigo- me dijo- es medio celosillo – agregó murmurando.

-bueno, no me queda otra- respondí.

Y ahí me quedé sentado en medio del Bravíssimo, esperando que se encontrara con el mastodonte de rugby, sintiéndome observado por todas las caras de los enamorados, por qué es regla de las parejas comer helado e ir al cine, como si fuera la ley universal del amor. Odio a las parejas ahora, quiero un perro, quiero tocar guitarra, me quiero ir para mi casa.

Al lado mío hay una señora con un Yorshire, es de esos perritos que se llevan en las carteras, son bonitos, buena onda.

-Que lindo el perro señora.

-Ni se te ocurra tocarlo, que Skippy es de pocos amigos, se enoja y muerde.

Esto es lo último, encontré un perro con mi personalidad y peor aún, este no es de los perros fieles.

- Perdón señora…

- Señorita para usted joven.

- Está bien, señorita, me puede cuidar las bolsas un segundo.

- Sí, como no.

Me paro, miro la calle, el camino para mi casa. Miro a Claudia y me voy. Se va, pensara la señora, se fue, pensara Claudia y yo me voy medio contento y medio derrotado. Me voy, ya me fui.

2009-04-08T20:43:00.001-07:00

¿Por qué el sol aclara el pelo, y sin embargo oscurece la piel?
¿Por qué las mujeres no se pueden pintar las pestañas con la boca cerrada?
¿Por qué nunca se ha visto en los titulares de un periódico: “Adivino gana la lotería”?
¿Por qué el jugo de limón está hecho con sabor artificial y el lavavajillas está hecho con limones naturales?
¿Por qué no hay comida para gatos con sabor a ratón?
Cuando sale al mercado una nueva marca de comida de perro y con mejor sabor, ¿quién la prueba?
¿Por qué se esterilizan las agujas para las inyecciones letales?
¿Por qué los aviones no están hechos del mismo material que la caja negra?
¿Por qué las ovejas no encogen cuando llueve y los jerseys de lana sí?
¿Por qué los apartamentos se llaman así si están todos juntos?
Si volar es tan seguro, ¿por qué se le llama al aeropuerto “Terminal”?
¿Hasta dónde se lava la cara un calvo?
Un parto en la calle, ¿es alumbrado público?
¿Por qué apretamos más fuerte los botones de la tv cuando tiene pocas pilas?
¿Por qué se lavan las toallas? ¿No se supone que estamos limpios cuando las usamos?
El mundo es redondo y lo llamamos planeta, ¿si fuera plano lo llamaríamos redondeta?
¿Por qué cuando en el coche no vemos algo apagamos la radio?
Si un abogado enloquece, ¿pierde el juicio?
¿Disfrutan tanto los infantes de la infancia como los adultos del adulterio?
Cuando una mujer está encinta, ¿está también en compact?
¿Qué cuentan las ovejas para poder dormir?
¿Por qué cuando llueve levantamos los hombros? ¿Acaso nos mojamos menos?
Si quiero comprar un boomerang nuevo, cómo hago para deshacerme del viejo?
¿Si el congelador de una heladera se encuentra a no más de 10 grados bajo cero, y en la Antártida en un invierno muy frío la temperatura ambiente llega a 50 grados bajo cero. No podrían calentarse las personas entrando a los congeladores?
¿Para qué corremos rápido bajo la lluvia, si delante también llueve?

2009-04-03T10:42:00.000-07:00

Uff, hace mucho tiempo que no escribo. Lo tengo medio botado el blog, yo creo que ya casi nadie lo visita y es por mi descuido. Ahora comenzaré a escribir más seguido, corresponde, antes me visitaba más gente.
No tiene sentido tener un blog si no es leido.
en fin.

los dejo con este cortometraje méxicano que habla sobre una triste realidad amorosa. A quien no le ha pasado alguna de las situaciones de a continuación.
comenten!! comenten!!

2009-01-07T03:10:00.001-08:00

Ya vuelvo a Chile, fueron 6 meses, de aprendizaje, de crecimiento personal. De madurar.
No puedo negar que aprendí a vivir o como diría mi tío a quien le agradesco todo aquí, a Sobrevivir. Lloré, reí, pasé rabias, alegrías. Crecí, en el fondo del asunto, el viaje me sirvió para crecer. México me enseño mucho, lo que no olvidaré nunca.

Quiero anotar a modo de no olvidar los lugares que conocí.
aqui va.

México Distrito Federal(casi todo el DF)
Toluca
Cuernavaca
Puebla
Cordoba
Teotihuacan (la cultura Azteca)
Coatsocoalco
Villa Hermosa
Campeche
Ciudad del Carmen
La Tinaja
Playa del Carmen
Cozumel
Tulum
Chichen-itzá

Es increible como cambia todo de un lugar a otro. la gente, los acentos, del frío al calor.
Conocí, no lo niego, gente famosa. Viví cosas que si las contará nadie creería.
Pero ya vuelvo. A encontrarme con todo lo que dejé, con lo que extrañe. Mi familia, mi novia, mis amigos, los lugares, las calles que a ratos comencé a olvidar. A encontrarme con el dialecto, que ya estoy perdiendo.
Vuelvo, para quedarme, para echar raices, o quien sabe si para volver a partir.

2008-12-08T11:29:00.000-08:00

Aprendí a escribir guiones. Acá va uno para un cortometraje.
Traicioname

EXT. PANORÁMICA DE LA VILLA MERCED. CÁMARA AÉREA. DÍA.

La cámara aérea va recorriendo el cielo por la villa hasta
que entra por las calles y las callejones y se mete por un
pasaje, entra por una casa hasta un patio techado, que da
oscuridad al lugar. Suena Vicente Fernandéz, la canción
Celos.

INT. CASA ABANDONADA. FEDERICO, OMAR Y ROBERTO. DÍA.

Federico está amarrado a una silla, viste un terno negro que
está todo ensuciado, como si lo hubiesen arrastrado. La cara
la tiene golpeada. Omar tiene una pistola en su mano y
Roberto, el hermano lo mira asustado, arrepentido de lo que
están haciendo. Sigue sonando Vicente Fernandéz, la canción
celos.

OMAR:
(enojado)
Por qué cabrón, por qué lo hiciste

FEDERICO:
(atontado)
Hacer qué, no he hecho nada. Lo de
Julia yo nunca estuve con ella.
Pregúntale a tu hermano, a Roberto.

OMAR:
¿Es verdad lo que dice este
argentino, Roberto?

ROBERTO:
E...ss...sss.teee q...qqq..ueee...
Te pue..pue..puedo de..de..cir yo.

OMAR:
Viste Federico, ahora este cabrón
se puso nervioso por tu culpa.

Omar toma la pistola y le avienta un golpe con la culata de
ésta en la sien de Federico. El golpe es tan fuerte que cae
con la silla y todo al suelo. Todo se va a negro.

(CONTINUA)

EXT. CASA DE INFANCIA DE FEDERICO. VILLA MERCED. FEDERICO,
ROBERTO, OMAR. DÍA.FLASHBACK

Roberto y Omar están afuera de la casa de Federico, tienen 17
años aproximadamente. Se conocen de algún tiempo.

OMAR:
Federico sal, para que juguemos a
la pelota.

FEDERICO:
Me da lata, además quiero salir con
una chica.

OMAR:
Anda, no seas mamón y te doy el
teléfono de Julia. Esa que quiere
ser miss universo, la que vende
dulces en la Condesa.

FEDERICO:
Andale. Pero juego de delantero.

INT. CASA ABANDONADA. FEDERICO, OMAR, ROBERTO. DÍA.

Omar con Roberto tratan de levantar la silla donde está
aturdido Federico.

OMAR:
(con voz de esfuerzo)
Aaah, que pesa este cabrón. Maldito
el día en que le presenté a Julia.
Este lo único que quería era
agarrarse a todas las viejas del
barrio.

ROBERTO:
Pe..pe.pero Fed...fe..derico no
ti..ti..ene..la..

OMAR:
Callate, estás todo nervioso. Pesar
que lo hice parte de la familia.
Recuerdas como ibamos por las
calles, todos nos respetaban.

(CONTINUA)

EXT. CALLE PRINCIPAL. FEDERICO, OMAR, ROBERTO, CINCO EXTRAS.
DÍA.FLASHBACK

Caminan por la calle, vestidos con trajes negros y lentes
oscuros al estilo Perros de la Calle, de Tarantino. Entran a
un bar.

INT. BAR. FEDERICO, OMAR, ROBERTO, CINCO EXTRAS.DÍA.
FLASHBACK.

Entran y todo el mundo se levanta, quedan los clientes
pasmados. El grupo saca pistolas y se dirigen a la barra, en
dirección al dueño del local.

OMAR:
(nervioso y brusco)
Ya cabrón entregame lo que
acordamos.

DUEÑO DEL LOCAL:
(asustado)
Ahí está todo señor, pero porfavor
no me haga nada.

FEDERICO:

(un tipo se le queda mirando)
Y tu cabrón que me vez.

(Lo apunta con la pistola y le dispara).
¡Para que aprendan quien manda
aquí!

INT.CASA ABANDONADA. FEDERICO, OMAR Y ROBERTO. DÍA.

OMAR:
Que buenos tiempos aquellos.

ROBERTO:
Mi..mi..mira...ahí vu..vu..vuelve
en si.

Federico aturdido señala con la mano amarrada a Roberto, para
que hable. Se ríe.

(CONTINUA)

OMAR:
Y este qué me está tratando de
decir.

ROBERTO:
(tiembla entero)
Es...tee es..es...que y..y..yo

OMAR:
Yo qué, callate mejor y que
confiese de una buena vez si el
bebé que espera Julia es de él o
mío. Pinche cabrón.
Siempre andaba metiendose con todas
la viejas del barrio. Cuando dejó
de juntarse con nosotros. Me
pareció extraño. Fue ahí cuando me
dijo Julia que esperaba un hijo
pero que no sabía si era mío.
(se desespera)
Y tu Roberto, Federico era como tu
hermano y no sabías. Pendejo.

ROBERTO:
O..o...mar es..es...ese hi..hijo.

OMAR:
Sí, este hijo de puta lo voy a
matar ahora mismo.

Federico se trata de mover y apunta nuevamente a Roberto.
Está nervioso.

Omar lo golpea de nuevo. Esta vez es tan fuerte que escupe
unos dientes.

FEDERICO:
(balbucea por la sangre,
lo que dice no se
entiende)
¡Tu hermano cabrón!

OMAR:
¡Cállate de una buena vez!

Omar lo apunta, corre la cara y mira a su hermano que está
detrás de él. Cierra los ojos con señal de asco y percute la
bala. El disparo corta la música de fondo.

(CONTINÚA)

OMAR:
(agitado)
Ya, lo maté. Pendejo. Eso le pasa
por meterse conmigo. La mamá nos lo
dijo Roberto, que este argentino no
le gustaba como amigo nuestro.

Roberto se pone a llorar y tiembla entero.

OMAR:
¿Por qué lloras hermano?

ROBERTO:
(llorando y trata de
hablar bien)
Es que e..es..e hi..hi..jo.

OMAR:
Ese hijo de puta ya lo maté
hermano, sé que lo querías mucho.
Pero ya, se chingó.

Roberto se enoja, se pone colorado y aguanta la respiración
para poder hablar bien.

ROBERTO:
(hablando bien)
¡Es que ese hijo es míoooooo!

Roberto queda con la boca abierta. Los ojos le lloran.

OMAR:
(asustado, con rabia)

Y p..por qué no me lo dijiste antes. Ya maté a este cabrón
¡Te Voy a matar Roberto, me traicionaste!

Omar se le tira encima con la pistola en mano, forcejean. La
cámara se va hacía el cuerpo de Federico. Se queda ahí por
unos segundos, mientras se escuchan los golpes y los gemidos
de dolor de ambos.

La camara sigue con Federico. Suena un disparo.

Fade out. Parte la música de Vicente Fernandéz. Celos.

(FIN)

2008-11-15T01:23:00.000-08:00

Cayó un avión cerca de donde vivo. Sentí el ruido de los motores, pero no la explosión. Me dijeron una avioneta, pero cuando vi las noticias jamás pensé que era un jet privado. En la televisión había sólo fuego, los autos en llamas y la gente corriendo. Nunca vi el avión, se desintegró, junto con las personas de la calle. Del cielo cayó el infierno, todo se evaporó. Nadie se explicaba cómo y el por qué.
Al día siguiente, la prensa le echaba la culpa a los narcos, quienes iban dentro del avión era gente importante, el secretario de gobierno, el delegado de la ciudad, personas que le hacen la guerra a las drogas. Pero como es común, nadie explica nada, no dicen quien fue.
Sólo escuche el rugir de los motores, a la muerte dando vueltas, vi la fragilidad. Podría haber caído aquí, pude haber muerto. La vida se pudo haber desintegrado en segundos. Un accidente, otros dicen atentado. Per o la verdad es que jamás sabremos qué fue lo que pasó. Yo sólo me quedo con el ruido y los gritos de los pasajeros.

2008-10-14T01:27:00.000-07:00

Paseo

Caminé por la calle como era de costumbre. Ya había pasado por Tlalpan, Chilpancingo, Nezahualpilli, ya estaba en el sur, por Xochimilco. Las calles eran lindas, como de película antigua, las casas de muchos colores, antiguas como lo es centro América, una mezcla de cosas, de razas y de culturas. Pasé por ahí, tenía que hacer un trabajo, estaba obligado a mirar esa belleza espectacular. Llegué a la casa de mi amigo, pasa no más de una hora y un tiroteo, entre no se quienes y la policía. Me asomo estúpidamente por la ventana para ver si puedo captar algo, entender lo que sucedía. Nada. Sólo balazos y gritos, veo gente corriendo con metralletas y pistolas. Una bala perdida me pudo haber matado en ese momento, pude haber pasado una hora después y la historia sería distinta.

-¿Qué pasa?- pregunté
-Lo de siempre wey, balazos entre qué se yo y la policía, ya sabes – respondió mi amigo.
- ¿Pero esto es un barrio peligroso?
- Naah, depende como lo mires, hay de todos acá, depende de la hora, del día, de la suerte. Supongo que entiendes eso wey, el destino.
- Algo, pero qué. ¿Tú vives del destino?
- Así vivimos todos- me dijo mientras miraba el atardecer por la ventana, la misma donde yo había visto correr a la gente con metralletas.

No quería volver a la casa, dónde me había metido me pregunté, la verdad es que tenía que volver pero de la forma más segura, no de noche. No así, no siendo extranjero, quizás acompañado, quizás con él que me dejara en algún taxi seguro.

- ¿Me puedo quedar a dormir? – pregunté con toda la energía que tenía, seguro que la respuesta era un sí.
- No mames wey, más rato viene mi vieja, llama un taxi y te vas.
- ¿Y lo tiroteos?
- No pasa nada, la vida es una caja de pandora, si la abres se te va a la verga, mientras no pase nada, no hay problemas. Aquí es tranquilo.
- ¿Y los tiroteos?
- No te preocupes, ya no suenan, ya no hay nada. Seguro ya recogieron los muertos, ahora hay tranquilidad. Acaso no entiendes, después de la tormenta… Eres pendejo chileno o te haces.
- No, me hago. ¿Y el taxi?
- Pos orale llámalo o quieres que te vaya a dejar.
- No, no te preocupes, me voy tranquilo.

El taxi llegó, era de esos seguros, donde no tienes miedo a que te secuestren, pero igual no estás tranquilo porque te llevan por lados que no conoces, como saben que eres extranjero y tratan de dar más vueltas que lo normal para sacarte dinero.
Mientras íbamos en esas vueltas sin sentido para llegar a mi casa, le pregunté al chofer si creía en el destino, me dijo que sí.

- Acá hay que creer, en Dios, en la virgencita de Guadalupe. Hay que creer, porque nunca se sabe que va a pasar mañana. Esta ciudad es muy loca, ¿sabe?
- Sí, algo he visto.
- ¿De dónde es usted?
- Chileno- respondí.
- No manches, me caen bien los chilenos, no son como los argentinos.
- No, pero acá todos me confunden.
- Bueno usted sabe, que es difícil a veces diferenciar. Orale, pero para dónde va.
- Por Eje tres, ya le dije.
- Ay wey, ya me pasé, pero me doy la vuelta.
- Está bien. Pero no se demore.

Nos dimos unas vueltas estúpidas, casi en círculo. No sabía dónde estaba, nada más me quedaba confiar en el taxista a las once de la noche.

- Son doscientos pesos mi amigo
- No wei, acá siempre me cobran ciento cuarenta.
- Es que eso marca el taxímetro.
- Me da lo mismo, tú te equivosaste no yo.
- Pero señor, y qué le dijo a mi jefe.
- Dile que el destino es una tontera. Dile que te lo dijo un chileno medio perdido en una de las ciudades más locas del mundo

2008-09-13T17:27:00.001-07:00

Hoy cambia la manera de enfrentarte al mundo, de mirar las cosas con otra perspectiva. Hoy termina y comienza, parte un ciclo. Te quemas, naces, se te cambia la piel vieja serpiente.
Hoy observó y no era el mismo, más bello que antes, con más arrugas y menos pelos en la cabeza. Hoy se dio una oportunidad para comenzar de nuevo.
Sacó del viejo baúl los zapatos con que bailaba, los lustró y le descubrió un brillo nuevo, los sintió como recién comprados. Tomó la peineta y se arregló lo poco que le quedaba en la cabeza.Tomó la billetera y revisó todas sus posibilidades para salir. Sonrió, abrió la puerta y partió a encontrarse con la niñita que vendía diarios en la esquina

2008-08-02T13:08:00.000-07:00

Todo rápido y amontonado, es así como se vive acá en Méjico, nunca creí que me iba a costar tanto ambientarme. Creí que el español iba a ser una ventaja, pero mas que mal soy Chileno y no Mexicano y para ellos soy un extranjero mas. Eso de ser Latinoamericanos no les importa mucho. A veces cansa andar todo el día siendo vivo para que no te caguen. Pero a eso ya me acostumbre y es entretenido de todas formas acá. Son personas alegres y si pueden te ayudan. El problema es que uno tiende a generalizar y aquí, con 26 millones de habitantes, eso es un gran error.

2008-05-13T22:10:00.000-07:00

el post número 100. Esta plantilla es definitiva.

Los actores de plaza de armas

Por Sebastián Fuentes.

José Martínez se sienta todos los días a tirarle migas a las palomas en la plaza de armas, lo hace casi por costumbre, como si su sueldo de jubilación estuviera en las sobras del pan. Se sienta, saca una bolsa de plástico no muy grande y se deja claudicar con sus pensamientos. Mira las palomas, las analiza un poco, espera que los ratones con alas se pongan de acuerdo en quien atacará primero. No resulta. En cuanto saca la bolsita todas se aglutinan para obtener algo.

Martínez le tira las ideas a las palomas, no conversa con nadie y mira el horizonte; la catedral, los pintores bohemios, la galería comercial que alguna vez – en los tiempos de la colonia – fue el mercado central, los peruanos tratando de encontrar patria entre caras de deprecio, la cúpula donde está el ajedrez y sus anacrónicos jugadores. Tiene la mirada perdida, pero en el fondo siempre está buscando algo, a los amigos de antaño, aquellos con los que solía recorrer la calles del centro buscando donde tomarse una cañita. Pero por más que busca no los encuentra, a esas alturas Martínez debe pensar que están todos muertos, que pasaron a mejor vida. Vive con el recuerdo y las palomas no juzgan apariencias, menos la de él, con su terno negro a rayas que con el tiempo le fue quedando grande y su sombrero que esconde su avanzada calvicie. Martínez es una foto póstuma de Carlos Gardel cincuenta años después de su muerte.

Con su atuendo fácilmente cantaría un tango, como lo hacían algunos de sus amigos en la misma plaza, como habría conquistado a su mujer décadas atrás, en el mismo lugar, regalándole sagradamente las flores que alguna vez vendió una señora en la esquina de Catedral, donde la plaza era un lugar más habitable, más pintoresco.

Miró nuevamente a su alrededor, al centro de Santiago y vio cuánto había cambiado con el tiempo; de ser un lugar lleno de pasto, con piletas, arboles que crecían casi de manera natural, de paseos idílicos, a transformarse en una manzana llena de cemento, con carabineros por todos lados, haciendo vista gorda a vagos y asaltantes que aprovechan la sombra de los mal cuidados arboles y las largas bancas para acostarse.

La modernidad.

Pero Martínez no era nadie ante aquel monstruo del tiempo y miraba el lugar como lo único propio que le iba quedando: la plaza y sus fieles palomas. Sus paseos de niño, con su padre mirándolo correr por las angostas callecitas que hacían del centro cívico digno de ser comparado con cualquier parque francés.

De eso ya no queda nada, solo las viejas estructuras de gobierno que entrada la tarde dan una sombra melancólica, donde los actores empiezan a cambiar.

La nueva Lima en la calle Catedral hace su entrada triunfal con platos típicos peruanos, hechos por los mismos inmigrantes y las doncellas de la noche comienzan a aparecer entre las sombras, con trajes hediondos a naftalina, un poco sucios y demasiados apretados, dejando ver esos rollos de más producto de múltiples embarazos no deseados, de amantes anónimos. Sus rostros están golpeados, heridas por el uso, pero siempre firmes en el lugar, como esculturas de viejos héroes nacionales, todos mal cuidados y cagados por las mismas palomas que el viejo Martínez suele alimentar todas las tardes en la plaza de armas.

2008-04-27T18:36:00.000-07:00

Nuevo Look

ya acercandome a los 100 post que llevo en este blog, encontré necesario hacerle un cambio de look - gracías katy por tu ayuda y por la paciencia-, tratamos con mi compañera de U, Katy, un montón de posibilidades: colores, formas, letras, imagenes. Pero al final terminé haciendo lo que quería.

Y a los 100, busqué algo que me identificara, que me recordara las cosas que me gustaran y Charly Brown la lleva, snoopy y schultz y la pandilla. Supongo que todos vieron a snoopy mientras comían chocapic, o se tomaban el tazón de leche. Por eso elegí lo más choriflai, podría haber sido mi polola, pero no. Después quedaría como mamón. Además el blog es sobre lo que pienso. Amén.

En fin, ahora con nueva fachada, espero que entren a mi casa más seguido y dejen algún mensaje.

2008-04-01T22:52:00.000-07:00

Post Mortem

Cuándo entró carabineros y los familiares, el olor era imposible. La cocina hecha mierda, la leche putrefacta, comenzaban a salir los primeros gusanos de la descomposición de los alimentos. Las cortinas cerradas hacían el escenario escabroso, con todos los hedores acumulados y un calor y un claustrofóbico departamento dejaba mucho que desear del dueño.

José Martínez, el teniente a cargo del peritaje, buscaba como perro sabueso pistas que pudieran esclarecer el suicidio de Ramón Gajardo, guitarrista, en realidad ex guitarrista del famoso grupo Nómade. Martínez no era fanático de la música muy estridente, al contrario, prefería relajarse con alguna cumbia o canción romántica de moda. Siempre, desde niño, tuvo el sueño de hacerse estrella musical.
Mientras recorría el living de Gajardo y pasaba por la colección de vinilos, al teniente se le venía a la mente aquellas tardes que pasaba sentado junto con su mamá escuchando a Camilo Sesto en el toca disco, como repetía los movimientos, el timbre de voz, todo. Pero su padre lo encontraba de maricones el andar imitando tonteras. José no decidió entrar a carabineros, su padre decidió por él.
-Mi teniente, creo que encontramos algo – gritó desde el baño uno de los cabos.
Martínez ya sabía lo que se encontraría cuando cruzara el umbral del baño. La escena la tenía repetida en su mente.
-¿Qué hacemos con el cuerpo mi teniente?- preguntó el cabo con asco y con un rostro que pedía a gritos que por favor no le hicieran mover el cuerpo.
-qué cree usted, tarado, llame al servicio médico legal – respondió – que triste como este cabro desaprovechó su oportunidad. Pendejo hueón – agregó molesto por la escena. Gajardo estaba colgado con los cables de la luz del techo, había hecho un hoyo para poder tener cable suficiente para ahorcarse, “eso le debería haber tomado un buen tiempo. Este cabro estaba decidido, no me cabe la menor duda” pensó Martínez.
Bajo el cuerpo, el excremento y los intestinos colgaban como una piñata. El oficial se sentó en la tapa del wáter y lo observó, miró el rostro de espanto, el rostro hinchado y los ojos inyectados en sangre. La imagen se le repetía una y otra vez, se acordó de su padre, el hombre que lo obligó a ser carabinero, que lo crucificó para toda la vida, que lo obligó a ser adulto.
Martínez tomó un par de fotos para los peritajes posteriores, fue al living y le pidió a la familia que se retirara, que el servicio médico legal llegaría en cualquier momento y que en un par de días el cuerpo les sería entregado para que le dieran sepultura. Cuando quedó sólo con un par de cabos, volvió al baño, movió el cuerpo y revisó los bolsillos de Gajardo, había cien mil pesos.
-esto es por el mal rato cabrito- le dijo al muerto en voz alta, mientras se guardaba el fajo de billetes en el bolsillo.
Se miró al espejo y se aprovechó de peinar, estaba molesto. Sentía rabia por el rockero, por cómo había desperdiciado la oportunidad de seguir triunfando, de haberse quedado ahí, a medias. Volvió a acordarse de Roberto Martínez, su padre, de cuando llegaba a la casa por las tardes, hediondo a trago, cuando alegaba porque la comida no le gustaba. Cuando le tomó los vinilos de Camilo Sesto y la colección de Sandro y los vendió como basura en el persa. La plata que ganó se la tomó y le regaló a José unos zapatos de futbol.
-Pa’ que te vayai’ haciendo hombre hueoncito – le dijo Roberto.
- Roberto no tienes porque ser así con el niño, si es su música. Déjalo ser – salía a la defensa su mamá.
-Cállate hueona, anda hacerme la comía mejor, en vez de andar defendiéndole la música de maricuecas a este cabro – respondió Roberto, - cuando seai’ grande, paco te voy a hacer, pa’ que aprendai’ a hacerte hombre – agregó mirando a un José delgado y con los ojos perdidos en los zapatos recién regalados.
El teniente bajó las escaleras y se preparó para recibir a la prensa.
-No hay declaraciones –dijo, parando en seco toda la masa de preguntas que se le venían encima.
Subió a la patrulla de copiloto y miró al oficial recién egresado de la escuela de carabineros.
-¿Para dónde vamos mi teniente?- Preguntó el joven algo nervioso.
-Acelera no más - respondió.
Pasado un rato llegaron a las afueras de Santiago, cerca de Buin, a una casa que apenas se afirmaba, con la pintura de la fachada descascarada. La casa de los padres de Martínez. El teniente subió el volumen a la música del radio patrulla y le dijo a su chofer que no se bajara del auto.
-Para dónde va mi teniente- preguntó el joven oficial.
- A esa casa, llama a la central y reporta un homicidio – respondió.
-Pero…-
-Nada de peros, haz lo que te digo-
Martínez se bajó del auto, revisó las balas de su revólver de servicio marca FAMAE y le quitó 5 balas, dejó sólo una echada a la suerte.
Tocó la puerta.
-¡Roberto! - gritó - ¡Llegó tu cantante favorito!- agregó.
La puerta se abrió y se cerró de un solo golpe, pero más fuerte fue el sonido que quebró con la tranquilidad de la población y que hizo apagar a Sandro de la radio patrulla.

2008-02-18T15:36:00.000-08:00

Estos sí son Stand Up... Acá va una recopilación del curso de Pablo Alvarado. Saludos a todos los compañeros.

Acá va

2008-02-01T17:22:00.000-08:00

Estoy en un proceso de sequía creativa. No me salen más de dos líneas coherentes. El resto es un hilar sin una maquina de cocer, el rumbo de las palabras no tienen ningún significado, por lo menos que yo se lo encuentre. Será, probablemente, el exceso de cosas, o el no hacer nada. Yo creo que es el no hacer nada lo que me tiene tan desenfocado y poco conectado con las historias, con los cuentos. Porque en la Universidad de tanto escribir, siempre afloraban historias. Ahora nada.

A pesar de todo, no me preocupa, porque sé el remedio para la no creación y está en leer y en escribir. Escribir aunque salga mal, como todo lo que he escrito últimamente. Pero intentarlo más seguido. Poner pies forzados, frases, como las que está antes de esto, para comenzar historias. El problema es que el no hacer nada llama a no hacer nada, y esa flojera consume y te consume el tiempo. Tampoco puedo prometer escribir más, porque me tiene que nacer. Aunque es una rutina forzada el escribir, no puedo hacerlo por la misma flojera.

Yo creo que en este blog, he perdido credibilidad, porque prometí que iba a publicar el reportaje de la cárcel y hacer historias con los reos. Pero la situación era más delicada. Porque estoy jugando con historias que no me pertenecen y que aún no me han dado el permiso para tergiversarlas o para publicar el reportaje. Con mi amigo Felipe pensamos publicarlo en un medio, pero mientras no acepten todos los entrevistados que se les permita la publicación, esto no verá la luz. Salvo un par de personas que ya lo han visto.

En fin, mil disculpas por no haberlo hecho. Por haber prometido y no cumplido, hace harto tiempo que se me está pegando esa mala costumbre de decir mucho y hacer poco.
Hay que cambiar. Hay que escribir, hay que despertar. Sí, ya tengo que despertar.

2008-01-30T19:36:00.000-08:00

Yo sabía…

Aquella noche que prometiste ir por los cigarrillos, tan sólo me terminaste dejando una cajita de fósforos en el velador.

2007-12-31T14:49:00.000-08:00

Ide(a)/ología

Un salto esquizofrénico al vacío.
Una vida desechable a punto de expirar.
Un respiro alienado al mundo
Esta canción que nunca termina, no termina.
El verso por un beso, ficticio.
Como las películas de la matinée.

Los ismos al borde del colapso
Las guerras atómicas por agua,

por aire, petróleo, por religión, por razas, por amor.

Ya no quedan estrellas de rock, tan fugaces y distantes.
Están todas vendidas, adictos al crack.
Los héroes mueren de locos, de sobredosis, no encerrados en una oficina llena de burocracia.

¿Y dónde están los jóvenes que querían cambiar el mundo?
¿O será que el mundo les puso terno y corbata?
Ahora tan solos, ellos asisten a las fiestas de “Gran Moda”

Tus sueños fueron vendidos, tan baratos que ni lo creo.
Malgastas tu tiempo en el teatro de boga,

la música de boga, el ritmo de vanguardia.

Estás embobado con el sin sentido del tiempo que aún no para.
Pero que se puede cortar con un gillette.
El aire espeso, la noche oscura y fiel, son testigos del final de remate
Hoy tu salto a la fama terminó

2007-12-01T13:02:00.000-08:00

"Quiero ver como se consumen frente a mis ojos todas esas memorias..."

escrito en una pared de la ex- carcel de Valparaiso

Nunca creí que podría anhelar más mi libertad. Tener la posibilidad de salir cuando yo quisiera de esas cuatro paredes, de dejar de escuchar historias de asesinos, violadores, ladrones. Es increíble el otro mundo, la otra historia, el encierro y la incapacidad de estar con tus seres queridos. Como lo dijo una psicóloga que entrevistamos con Felipe, un compañero, en la cárcel lo pierdes todo, destruyes tu vida y la familia.

Pronto escribiré un cuento de cada reo que entrevisté. Y se viene el reportaje, el mejor y más complicado que he hecho hasta ahora: “Sexo en la Cárcel”. Es terrible estar solo con un preso, en una pieza de cuatro por cuatro metros y que más encima se olviden que estás ahí adentro, la incertidumbre de que las preguntas lo podían alterar, como cambiaba su rostro cuando habían preguntas que no le gustaban, el gesto de sus manos, el movimiento de los ojos. Miedo y curiosidad.

Con esto el periodismo me gusta más.

2007-11-09T08:00:00.000-08:00

Extravío

Se me perdió la tarjeta de crédito. Sí. Usted pensará: pobre weon. Pero señores y señoras, ¿usted nunca se le perdió nada? ¿Las llaves del auto, de la casa, el control remoto que no se da ni cuenta que lo tiene en la mano? ¿Acaso soy yo el weon o lo es más usted por leer esto?

En fin. El tema es que me llaman todos los días haciéndome interrogatorios, tratando de sacarme el nombre o el apellido, el rut, el tipo de cuenta. La tarjeta está bloqueada, así que ningún peligro, y aunque fuera así, Tengo con suerte cinco mil pesos. Ojala que no me estafen, rezo todas las noches para que no lo hagan.

A usted señor estafador le digo, o al que encontró mi tarjeta. Métete la hueá por la raja a ver si le sacai plata.

Para terminar, un consejo de utilidad. Aporte a la Teletón, las 48 horas de ego televisivo y farándula descarriada se lo agradecerán.

2007-11-09T07:27:00.000-08:00

el que sabe sabe

Desnudo en el Tejado
Antonio Skármeta

¿Y qué pretendes?
¿Que viva desnudo en el tejado?

2007-11-01T18:42:00.000-07:00

Muy bueno, se los dejo pa compartir algo que lei hace poquito. Saludos y escribiré pronto

ÉGLOGA

Vicente Huidobro

Sol muriente

Hay una panne en el motor

Y un olor primaveral
Deja en el aire al pasar

En algún sitio
Una canción
EN DÓNDE ESTÁS

Una tarde como ésta
Te busqué en vano
Sobre la niebla de todos los caminos
Me encontraba a mí mismo
Y en el humo de mi cigarro
Había un pájaro perdido

Nadie respondía

Los últimos pastores se ahogaron

Y los corderos equivocados
Comían flores y no daban miel

Y el viento que pasaba
Amontona sus lanas

Entre las nubes
Mojadas de mis lágrimas

A qué otra vez llorar
lo ya llorado

Y pues que las ovejas comen flores
Señal que ya has pasado

2007-10-12T09:01:00.000-07:00

El grito de Dover

Por Sebastián Fuentes.

No acostumbro a ir a funerales, menos cuando son tan fulminantes como este. Nadie se los esperó, supongo que ni Jorge Trejos, el difunto, esperaba morir de esa forma tan macabra y sin previo aviso. Sin duda hay algo que no cuadra en esta historia, son los tiempos, y la inusual forma de como manejaron la situación. Murió ayer a las dos de la tarde y lo están enterrando hoy a las tres, trece horas después. Raro.

Inés Carrasco, mujer de Jorge, venía llegando de sacar unos bonos para los chequeos anuales de su marido de 54 años. Eran una pareja callada, nadie los conocía muy a fondo, a excepción de los nuevos vecinos del pasaje que residen en la casa continua a la del matrimonio con los cuales habían entablado una amistad formal.

Tanto Inés como Jorge se conocieron tarde, cuando Inés ya no podría entregarle ningún hijo por su edad. No decidieron intentar ningún método, los dos solteros y sin hijos previos decidieron probar suerte con la vida matrimonial y ellos como única compañía, en una casa que a ratos se les hacía demasiado grande para los dos. Demasiado silenciosa.

El grito fatal quebró la acostumbrada tranquilidad de los días de semana en el pasaje Dover de la comuna de la Florida. Inés, aún con los papeles de la Isapre en la mano, quedó pasmada frente a la imagen de su marido en silencio. Primero lo llamó por su nombre, después con los nombres que le decía por cariño. No había respuesta. Inés recorrió toda la casa y nada. Decidió pasar por las piezas que no se habrían nunca, las de visitas, y ahí estaba, morado, con cara de pánico, la boca abierta y mirando al vacío. El grito se pudo escuchar de toda la cuadra. Afuera la gente se daba cuenta que algo se descuadraba en la monotonía.

Inés entró en shock. Perdió el control por un momento, cuando levantó el teléfono y se percató que no tenía tono. Había olvidado pagarlo la semana pasada. Se acordó de los vecinos y corrió a la casa del lado.

A la hora después una ambulancia del Samu se llevaba el cuerpo sin vida de Jorge, cubierto con un plástico negro, se dirigía a la Funeraria para que lo metieran luego al féretro. Cuando ella llegó donde los vecinos, lo primero que hizo fue llamar a su hermano doctor, para que lo viera. En diez minutos estaba en el lugar, entró solo, luego ella y de apoco le contaba a su vecina que su marido ya no estaba morado, sino verde. Su hermano dijo que ya no había caso, que él se encargaría de todos los trámites.

A las 7 de la tarde, cinco horas después de su muerte, ya lo estaban velando. En la parroquia no habían familiares de Jorge, según Inés, no tenía, era solo. Los únicos llantos, que sólo se escucharon en un principio, fueron de su mujer, el resto se dedicaba a acompañar.
Al día siguiente estaba obligado a acompañar a mis vecinos al funeral, a mi novia en realidad, que fue quien le prestó el teléfono a Inés. Sentía cierta responsabilidad con estar ahí. En el momento del accidente, jamás llegó carabineros y tampoco fue a parar al servicio medico legal. Jorge, sin parientes, murió de una extraña manera; ataque a la vesícula determinó el doctor hermano de Inés. Nunca había visto un muerto en mi vida, hasta ese momento, pero más que un ataque a la vesícula parecía haberse ahogado. El servicio medico legal nunca supo de esta muerte. Al menos eso sé.

2007-10-03T21:11:00.000-07:00

Lo más sutil de Alamedas, le siguen achuntando a las letras, esta me llega a ratos. Bunisima

les dejo el link para que lo vean y me comentan.

2007-09-08T10:16:00.000-07:00

¡Viva Chile!

¿De dónde nace, en una semana, ese fervor patriótico?

No me extraña que dentro de esta semana, salgan los patriotas, los chilenos de verdad. Porque para ser chileno hay que comer empanadas, tomar chicha, encumbrar volantines y bailar una buena cumbia –porque ya re poca cueca tocan en las fondas -, todo en base al consumo. Para ser chileno hay que pedir el aguinaldo del 18, porque aunque esté cara la carne igual hay que pegarse un asadito.

Este alimento, del chilenismo, se va construyendo día a día. Canal 13 lanzó su saga de Héroes, donde hay bastantes sucesos que distan mucho de la realidad de aquellos tiempos, el error de la bandera en la película de O`Higgins, ¿creen ustedes que Carrera le haya pegado una cachetada a Don Bernardo?
No sé, creo que las películas tratan de llenar aquellos espacios vacíos de la historia de aquellos personajes, lo cuál no está mal, pero han tratado de llenar con romances y ese tipo de cosas que ayuden a subir 3 o 4 puntitos el rating, para hace la historia más entretenida, más sabrosa.

Ahora con este suceso de Héroes, les han sacado el jugo a todo lo comerciable, cartas, álbumes, banderas.

Así se alimenta el falso patriotismo, porque estoy seguro que no todos saben bailar cueca o ¿saben realmente lo que se celebra el 18 de septiembre? Si se responden que fue la independencia de Chile, están lejos de acercarse a la realidad. La verdadera independencia se logró el 12 de febrero de 1818, cuando Bernardo O'Higgins se reunió en Talca con José de San Martín para firmar el "Acta de Juramento de la Independencia", redactada por Manuel de Salas, Juan Egaña y Miguel Zañartu.

Pero no se celebra ahí porque la mayoría está de vacaciones, entonces es un feriado perdido. Por eso lo ponemos en septiembre, además se hace más cortito el mes y hay vientito y estamos previos al equinoccio de primavera, más bonito.

Disto mucho de lo que es ser chileno, el verdadero chileno no usa chupalla, porque los que usaban chupalla antes eran los dueños de fundo, los explotadores, los que bailaban cueca en salón. Los que bailaron después al ritmo de los 4/4 o los huasos Quincheros.
La verdadera cueca está en el pueblo, embarrados y con tierra. Lamentablemente, todo se arrastra, todo termina vendiéndose.

Aunque de pronto se me produce una dicotomía. Hay un funcionario público que en cada foto formal presidencial, él se pone su atuendo de huaso elegante, es el único con chupalla, manto y espuelas. Se podría decir que es realmente chileno, ¿es ser chileno usar ropa de huaso? o ¿es ser chileno ayudar a los necesitados, luchar por una igualdad, por terminar con el chorreo, el salario justo, el ético, el básico, mayores privilegios a las etnias? porque a ellos si que los dejamos de lado, porque en la foto presidencial o la estampa de Chile, no sale el Mapuche o el Diaguita o el Alacalufe, porque es moreno. Sí, por eso, porque en este país aún se discrimina, se aparta y se deja de lado.

Les dejo una pregunta ¿qué es para ustedes ser chileno?

Por eso alcemos nuestras copas y brindemos con una buena chicha y empaná en mano para decir: ¡viva chile mierda!

regalito:

2007-09-05T15:57:00.000-07:00

Placer entre sabanas

Para ser prostituta Vip: hay que hablar bien, vestirse a la moda y usar perfumes caros, ir al gimnasio y cuidarse el cuerpo con cremas y accesorios. Algunas dominan idiomas y sus clientes pueden ofrecer elevadas sumas de dinero para solo pasar un rato agradable.

Por Sebastián Fuentes

Nubi tiene todo para ganar. Tiene un Peugeot rojo 206 nuevo, es del año pasado, está terminando la carrera de kinesiología en una universidad privada – que no quiso mencionar – y si se esfuerza, una vez egresada, podría llegar a ganar $ 635.093 pesos mensuales. En la semana reparte su tiempo entre los libros, la familia y el trabajo “entre estas tres cosas me queda muy poco tiempo para descansar”, comenta.

Es rubia, tiene 23 años y tiene un cuerpo que hasta una argentina envidiaría. Su figura es su fuente de ingreso, es una dama de compañía o en otras palabras una prostituta Vip. Trabaja lunes, miércoles y viernes, de tres a once de la noche y el sábado las 24 horas, “el domingo es exclusivo para mi familia, lo dedico a mis padres y el celular se apaga” comenta mientras pide una bebida al mozo del restaurant.

El tema de la prostitución le venía dando vueltas desde que salió del colegio. Dio la prueba para ingresar a la universidad y no le alcanzó para una estatal, “ahí el mundo se me vino encima, yo lo único que quería era una tradicional, además el costo para mis papás igual era alto”, pero eso no fue lo que la llevó a entrar en este mundo, “mis viejos me costearon la universidad hasta el segundo año, después mi viejo se quedó sin pega y yo decidí trabajar para poder seguir estudiando. Soy linda y quería ganar plata fácil y rápido, me metí a una agencia de scorts y los llamados empezaron a llegar solos”. Al principio no le fue fácil “miraba a los tipos desde lejos, yo les decía que teníamos que juntarnos en algún café y los miraba, tenía miedo, pero los chilenos son tímidos” comenta.

Las cosas para su familia se arreglaron casi a los tres meses que empezó en trabajar. Su papá encontró trabajo y volvió a costearle los estudios de inmediato. Pero el gusto por la plata la hizo seguir trabajando. Cuando llegaba a fin de mes, en un principio, ganaba un millón de pesos, después decidió darle un poco más de tiempo al asunto y en un mes llegó a ganar tres millones de pesos, “ahí caché que el asunto era más que nada por la plata, no sólo es sexo en este asunto, muchas veces me han llamado para conversar o para que los acompañe a algún evento. Los hombres son muy precavidos y no contratarían a cualquier mujer para que vayan con él a una fiesta. La idea es que no se note que soy puta” explica entre risas.

En la universidad nadie sabe que se dedica a esto y su principal miedo. Cada vez que suena el teléfono ruega porque no sea algún compañero, para eso tiene dos celulares, uno para el trabajo y otro para los amigos. Ha pololeado, pero son pasajeros, no se imagina aún con una pareja estable además por lo que hace, sería complicado que la otra persona se llegara a enterar. Frecuentemente se hace controles de sida, para no correr riesgos dice que “muchas veces mis clientes me han ofrecido hacerlo sin condón, me han ofrecido millones, pero la cosa es la seguridad, por eso ni por toda la plata del mundo aceptaría”.

El teléfono de pronto le suena, “amor…sí, puedo ir de inmediato…tu departamento…ok corazón, nos vemos”, corta. “Es hora de partir”- me comenta- “mi cliente me trae un regalo del extranjero, generalmente son joyas…pero sabes qué, siempre son falsas” dice como en secreto y, entre risas, se va del local.

La licenciada

- ¿Aló?
- ¿Con Joly?
- Sí bombón, ¿qué quiere de mí?
- Una entrevista.
- ¿De cuanto estamos hablando?
- Ahí está el problema.
- Lo siento, el tiempo es plata…

Joly es full time, egresó de arsenaleria en una universidad privada- que tampoco quiso mencionar - y ahora se dedica de lleno en la prostitución, sabe hablar ingles y algo de francés. Si estuviera trabajando ganaría quinientos mil pesos a todo reventar, como dice ella. Por eso decidió trabajar en esto y no lo hace por necesidad sino que le gustan los lujos y las cosas caras. Se compra perfumes de marca, ha podido viajar a Brasil, Argentina y Ecuador acompañando a clientes; que además de disfrutar los viajes, son con todo pagado.

Le ha tocado atender a futbolistas y a políticos. Esta rubia cuyas medidas son 105-65-95 tiene claro que el mundo se mueve por plata y por ningún motivo va dejar de hacer lo que hace “esto es una cuestión de belleza y de ser buena en la cama, hay que sacarse provecho a como de lugar. Abrí hace poco una cuenta de ahorro para guardar la plata que voy ganando. Nada está asegurado” comenta.

A sus 26 años - lleva 6 en el rubro- le ha tocado atender desde despedidas de soltero hasta modelar en eventos de empresas. Empezó en un café con piernas, pero uno de los clientes le dijo que podía sacarse más provecho si se metía a una agencia de Internet. Entró, se registró con unas cuantas fotos y listo. Grito y plata.

En su familia nadie sabe que trabaja en esto, pero sí saben que tampoco ejerce su profesión “a mi papá le da lata, porque me pagó la carrera y todo, de hecho me regaló un auto con mucho esfuerzo cuando me titulé”, explica.

A la Joly si no le pagan habla poco, el tema es que primero se desembolsa el dinero y después uno puede hacer lo que se de la gana, “me ha tocado veces que los tipos se han querido ir de mi departamento sin pagar. Por eso, primero la plata en efectivo o me la depositan previamente en una cuenta que tengo en el banco. Así las cuentas claras y todo bien”. Su agenda es apretadísima, alrededor de cinco o seis reuniones de trabajo en el día, a veces tiene que ir al mejor postor. Su sueldo no dista mucho de un gerente, gana alrededor de 5 millones mensuales he incluso ha llegado a los 10 millones.

Está algo apurada -como la entrevista es gratis - trata de contestar rápido y dejar sonando su celular “vez que el tiempo es oro. Parezco acelerada pero puta que disfruto mi trabajo”.

2007-08-17T18:39:00.000-07:00

Revisen un reportaje sobre escritores que hice para Paniko.

Acá les va el link Los Cuatro Naufragos

2007-07-25T17:58:00.001-07:00

Carrozas de Sangre

Todas las noches esperábamos, tranquilos y en silencio, el paso de la diligencia. Los González por un lado y nosotros los Carreño por el otro. Con lo rifles, pesados por el metal y su madera, apuntando, apuntando el vacío de la noche. Silencio. Los árboles se quebraban con la fuerza del viento. Los caballos entrenados para soportar el tedioso momento, esperaban tranquilos.

- Fiuh, qué pa` allá abajo gancho- gritó uno de los González.

-Shht. No sea estupido, no ve que cuarquier momento llega la dirigencia- contestó uno de los míos.

El silencio era siempre el compañero de las noches. Los botines siempre se repartían en partes iguales, tanto para nosotros como para los González, y un tercio de eso iba para la causa independentista. Más que mal le robábamos a los Realistas.

-¡Ahí vienen primo!

-¡Apunta en silencio, mierda!- respondí.

El carruaje venía vacío. Lo hicimos parar, los caballos estaban vueltos locos, relinchaban nerviosos, pareciera que algo les había pasado antes del cruce.

-Que pasa ñore`- me preguntaron.

- No sé Luchín, pero me huele a que algo anda mal acá- contesté.

- Que uno de los González abra la carreta pueh`, no son tan choritos – habló uno de mis cuatreros.

- Táte callao Juancho no ví` que esto se teje mal, pa` mí que jue la muerte - contestó Ramón González, el líder de la familia – mira como están los caballos, endemoniaos-, agregó.

Uno de los míos abrió la puerta y sólo encontraron cajas vacías, la carne de los soldados estaba pegada a la pared. La sangre escurría espesa y las entrañas adornaban el carruaje al interior. Uno de ellos tenía la cabeza reventada, la mandíbula dislocada y sus ojos estaban reventados, envueltos en un espeso líquido blanquecino. El olor era putrefacto.

- Er coluo obró aquí ñoré – dijo Ramón – mire como están no ma`, ni un animar hace eso- agregó.

- Respeto a la noche ñore, yo le dije ya, hace ratito que teníamos que cortarla artirito con la cutión, así nos responden los de arriba – habló Luchín.

Decidimos ir al escondite, le rezamos a la Virgen y nos encomendamos a los Santos. Esa noche se prendió un fogón y matamos un chivo, todos bebimos su sangre, el niachi. Fuimos a nuestras chozas y abrazamos a nuestras señoras y a nuestros hijos, nos regresaron todos nuestros demonios y las creencias muertas. El día de San Juan llovió Toda la noche

2007-06-12T17:48:00.000-07:00

Te amo

No sé que hacer. ¿Lo llamo? No mejor no, na que ver que lo moleste, debe estar con sus amigos. ¿Y si está con otra? Hay que maricón sería. No, Martina, relájate si no va a pasar nada malo.

Lo llamo entonces. Ay me da cosa, ¿y si no contesta? Igual es temprano. Las nueve. Debe estar durmiendo. Debió haber salido a carretear ayer con los chiquillos. ¿Y si me cagó? ¿Y si se curó y me cagó? O ¿Si una de estas maracas de medio pelo se le lanzó a los brazos de él?

Sí, estoy segura. Apuesto a que andaba curado caminando por la playa de Algarrobo. Seguramente se quedó sentado en una fogata tocando guitarra, tomando piscola en una botella de Coca- Cola y cantándole a todos los desconocidos. Puta, quien me manda a meterme con un artista. Me cagó, estoy segura. Me cagó, me cagó, me cagó, ¡Uy la tonta histérica!

Ya, llámalo. Me estoy haciendo puros caldos de cabeza…No, no puedo hacerle esto. No tiene la culpa. se va a preocupar de más. ¿Y yo? ¿Cuándo me preocupo de mí? Siempre él, que la cartita, que la ida al cine, que el cumple mes, todo le recuerdo yo. No me quiere. Sí, eso. No me quiere, no me quiere, no me quiere.

En fin, me cagó.

Estoy desesperada. Lo voy a llamar, ahora sí que sí. No, muy desubicado, si se fue ayer no más.

No es capaz de hacer tanto, no se la puede. Eso, no se la puede, muy poco tiempo. Pero sabe tocar guitarra. ¡Ay! eso le gusta a las minas, caen al tiro.

Por qué lo dejé ir. Debí haber puesto cara de perra muerta. Puta que soy tonta. Debí haber sido más vivaracha. Bueno, me queda la confianza. ¿O no? Ay no sé. ¿Qué hago?

Lo llamo, ya sí lo voy a llamar. Pero ¿qué le digo? Lo hecho de menos. Piensa, piensa, piensa, qué le digo. Lo amo. Sí que lo amo. No, muy evidente. Lo quiero acá en Santiago. ¿Qué le digo? No lo quiero allá con todas esas minas que se juran hippientas y le invitan hierba. No, él no fuma. No fuma, no fuma, no fuma. Bueno, sólo un poquito. Ay no. Fuma harto.

Marco, ya sí. Está marcando. No, mejor que no. No sé, ¿qué le digo? Lo echo de menos, mucho, mucho. Lo amo sí, lo amo, lleva poco tiempo lejos y ya lo quiero cerca. Eso es bueno ¿o no?

Ya ahora sí. Lo voy a tener cerquita. Es mío. Mío, mío.

Le voy a tener que mentir. No importa, él me miente. Sí. Es un mentiroso de mierda, le voy a devolver la mano. Lo extraño. Le voy a mentir. Tiene que estar en Santiago hoy mismo. A mis pies, sí.
Él me extraña, estoy segura. Está pensando en mí en estos momentos, me ama. Me ama, me ama.

Está marcando. Ya, ahora nada de amariconeos.
Ahí contestó….

- Roberto. Estoy embarazada.

2007-05-23T12:50:00.000-07:00

La hora de la papa

“…Yo amo y dios de este universo ordeno la creación del nuevo gobierno de Cagliostro, mago y señor del Surrealismo para fin de amansar y mantener bajo el yugo a los ciegos incultos, irreverentes que caminan por este país sin calles de cemento, con caballos montados por simios con varas largas…Yo amo y señor de este universo ordeno el exilio para todos los reprimidos mentales, enfermos de odio y sedientos de envidia. Estos serán trasladados a las Islas Derroca, donde pasaran sus días haciendo hoyos en la tierra para encontrar agua, comerán exclusivamente sus suelas de zapatos y cuando estas háyanse acabado, sus carnes serán el mejor festín que podrán comer en su miseria.
Las putas, les ordeno que se hagan monjas, los curas pederastas. Ordeno libertad para los presos políticos, los indígenas se les entregaran la mitad de las tierras del país. De ahora se impartirá el mapudungun en todos los colegios, el ingles dejará de existir en las aulas de clase. Ahora cualquier movimiento de más de tres personas será sancionado con la muerte. Con la pica. Yo amo y dios de este universo, ordeno la desaparición de todas las instituciones públicas, se regirá por la ley de Talion, los más débiles irán presos por débiles, a los ricos se les quitará su patrimonio para ser entregado a la clase media. Los límites del país serán regidos por ordenanza mía y a mi gusto personal…la constitución…la consti…..la cons……la co.......la……….

”Gutiérrez despierte, es hora de la pastilla”

Feliz día

2007-05-15T16:23:00.000-07:00

A los que no entienden mucho de lo que pasa en el mundo

a los inocentes.

a los niños.

-¡Déjame hacerlo Papi! – dijo Manuel, que con sus pequeñas manitos movía la palanca que bajaba el féretro hacia la tierra.

Nadie de los presentes aguantó la imagen. Todos se quebraron. Manuel o Manolito, como le decía su mamá, no entendía muy bien la situación. El escenario era completamente nuevo para él, jamás había visto tanto gris y tantas esculturas en un lugar perfecto para jugar a la pelota.

- Papá, ¿por qué enterramos a la mamá, si se supone que debe subir al cielo?

- Es que no es este cielo que todos vemos hijo, es más arriba, en otro lugar. No es el cuerpo el que sube, es el alma.

- Ahh… sí, eso del alma me lo dijo el tío de la clase de religión. Todos tenemos una, ¿cierto papi?

-Sí hijo, todos tenemos una.

Samuel miraba como su mujer se iba dentro de una caja de madera, como se perdía todo lo que se había construido. Veinte años de matrimonio, doce felices, ocho luchando contra la enfermedad de Sarita. Un cáncer de mamas detectado a tiempo, una partícula que quedó dando vueltas por el cuerpo, la misma partícula que se ramificó y la terminó destruyendo lentamente.

-Papi, ¿por qué hay tantas esculturas en una cancha de fútbol tan grande?

- Hijo, esto es un cementerio, aquí se entierran los cuerpos de la gente cuando ya no tienen alma- Respondió Samuel con los ojos llorosos.

-Cuatro hijos me dejaste – pensó Samuel – que voy a hacer con ellos – se decía mientras el sacerdote daba las últimas palabras.

El vaho salía con más fuerza de la boca de cada uno de los presentes. Un paraguas se abrió entre la multitud. Luego fueron muchos que, como una danza de cuervos negros, se iba desplazando a la salida del cementerio.

A Manolito todos les daban besos, lo abrazaban y le daban dulces. Él aún no entendía el porqué, pero sí le hizo recordar el día viernes, mientras estaba en el colegio celebrando el Día de la Madre. Su presentación aún no comenzaba y escondido detrás del escenario trataba de encontrar a su mamá dentro del público. Estaba disfrazado de angelito, su pelo rubio combinaba perfectamente con el traje blanco, con su aureola dorada y sus pequeñas alas que había hecho con tanto trabajo Sarita.

De pronto una de las tías del Kinder apareció, lo abrazó y le dio un beso en la frente. Le dijo que su mamita no podría ir a la ceremonia, que se tenía que ir a la casa, que el papá lo estaba esperando afuera. Manolito miró al suelo, se sacó la aureola y en su mochila guardó el portarretratos hecho de tallarines.

2007-05-10T18:02:00.000-07:00

Té Para tres

Entrada la tarde, cuando todos apagan los computadores de las oficinas y cierran los cajones de sus escritorios y se aglomeran las personas como hormigas en azúcar en el metro, Roberto Lira la esperaba como de costumbre en el bar de Republica. Aquel era el lugar de encuentro. Sus trajes formales no se camuflaban con los desarreglados universitarios, de todas maneras nadie mayor de treinta años se atrevería a entrar a ese tugurio.

Roberto pidió lo de siempre, un whisky del más barato con dos hielos y para ella un vaso de Coca – Cola. Varias veces pensó en echarle algo al vaso para que ella se decidiera de alguna vez. Pero sólo se sentó al lado de la ventana que daba a la calle a esperar.

-Hola Roberto – dijo acelerada – no pensé que me demoraría tanto es que mi jefe…

-No te preocupes – respondió él – lo importante es que ya estás acá. Te pedí lo de siempre.

-Gracias, pero hoy no, quiero tomar algo más fuerte.

Llamó al mozo y le pidió un Bloody Mary, él muy gentil le respondió que no vendían tragos tan sofisticados. Entonces, pidió el whisky más caro – Con dos hielos porfavor, igual que él – agregó.

- Que rico verte, hay tantas cosas que tengo que decirte. Martín se va de viaje con los niños este fin de semana, a la casa de su mamá en Temuco. Me quedo completamente sola y pensaba….

- No, se acabó. Me aburrí de mentir.

- Pero no le mientes a nadie.

- Me aburrí de ser el hueón buena onda, la reunión de trabajo, la ida al gimnasio, el happy hour con tus amigas…me canse de ser la excusa.

- Martín yo creo que ya sospecha.

-Espérate un segundo, ¿todavía no le dices nada?, Andrea, por favor, llevamos más de un año así, encontrándonos donde mismo y tomando lo mismo de siempre, tú hablando de tus niños y yo hablándote de que mi casa se hace demasiado grande con el tiempo…que podrías perfectamente….

- Es que Roberto….entiéndeme, para mí no es fácil

- Para mi tampoco y por eso no entiendo porqué no le dices de una vez por todas a ese sinvergüenza que estás conmigo.

- Me da miedo…

- Le tienes miedo a la paliza…

- No es eso…es que….

-Estás confundida…

- No sé…

- Nunca sabes nada…

- Te amo – respondió ella.

- ¿Quieres otro whisky? – preguntó Roberto.

- No me salgai con otras hueás – respondió furiosa Andrea – no te das cuenta que lo arriesgo todo estando contigo.

- Pero aún así no quieres perder ni pan ni pedazo, arriesgas lo uno o lo otro, pero nunca pierdes…tú nunca pierdes.

Algo vibra en la mesa, es el teléfono de Andrea. Contesta.

- Aló…Señora Olguita, cuénteme, qué pasa…Cómo que no hay nada para la comida…Ingéniesela pues… Martín debió de haber llevado la mercadería… Cómo que no está… ¿le dijo algo?...Ya…déle la papa al Mati…ya…igual usted... Chao…

Dejó el celular en la mesa y pidió la cuenta al mozo. Tomó su cartera y miró algo desesperada. Esperaba que Roberto digiera algo. Silencio Incomodo. Andrea de pie lo miró con ojos de pena.

-Me tengo que ir – dijo Andrea.

-Ya me di cuenta – respondió Roberto – ¿nos veremos luego?

-Quien sabe…

-Tú nunca sabes nada…

- De eso sí estoy segura…

Andrea se dio media vuelta y bajó las escaleras. Un par de estudiantes ebrios se dieron vuelta para mirarle el trasero. Sonrieron. Ella no se percató.

Por la ventana Roberto vio un auto blanco estacionado frente al bar. Andrea caminó en esa dirección. Se bajó un hombre de mediana estatura, se saludaron de beso en la boca. Ella subió y el también. Estuvieron detenidos unos quince minutos. Luego, se encendió el motor y un fuerte ruido de neumáticos se sobrepuso a la bulla del lugar. Aceleró a fondo, pasó un semáforo en rojo y se perdió entre los árboles y la tenue oscuridad.

Roberto sonrió con maldad.

- Mozo…Un whisky del mismo con dos hielitos y un vaso de Coca - Cola por favor.

2007-05-06T20:35:00.000-07:00

Viaje espacial

No perdía nada intentándolo de nuevo, tomó su casco, su capa y entró al orificio que lo llevaría a la luna por un rato.

Suspendido en el aire y con los ojos bien cerrados, recordó las palabras de su padre.
El viento en la cara lo hizo volver al día en que sacó los tres mil pesos bajo el colchón y el bolso que llevaba mucho tiempo arreglado. El día en que Ricardo decidió irse de la casa.

Sentía la gravedad en su cuerpo, la red de contención se hacía más grande. Iba a caer.

El Mapocho esconde más cosas de las que parece, ahí habitan los NN y Ricardo era uno más. Pero él quería aplausos. Y los tuvo.
Se levantó de la red y abrió los ojos.

Silencio.

“Ya Richi, ese estuvo bueno, vamos otra vez”.

Bajó de la red y tocó la cicatriz que cruzaba toda su espalda y, en un circo vacío, una lágrima se camufló en el maquillaje del hombre bala.

2007-04-03T19:10:00.000-07:00

Paseo en camilla

En una larga bandeja, metálica y helada, yacía Sofía. Ni la sutil lágrima que recorría su mejilla logró hacer que el médico forense evitara prender la cierra eléctrica. El agudo sonido recorría cada rincón de la sala, rebotaba por las blancas baldosas y hacía mover la sangre de otros muertos en el piso.

Nicolás González usaba la mascarilla de costumbre, cerca suyo tenía un cenicero con varios cigarrillos a medio terminar, a nadie le molestaba el humo, el único que respiraba en aquel salón de la morgue era él. Caminó unos pasos y observó el cadáver, miró largo rato sus ojos perdidos, sin reflejos. González estaba acostumbrado a no ver nada a través de los ojos de sus pacientes, la muerte se llevaba hasta las imágenes que se reflejan cuando uno mira detenidamente en ellos. Pero con Sofía era distinto.

Acercó la cierra hasta el punto de tenerla entre las cejas de la mujer, cuando de la nada los dedos del muerto comenzaron a moverse. Luego vinieron los ojos que pestañearon y finalmente fue un respiro desesperado por recuperar el alma que vagaba por el pabellón.
González soltó la máquina y salió corriendo por la puerta giratoria que daba a un largo pasillo en el hospital, lo único que las enfermeras pudieron escuchar fue Catalepsia.

Sofía aquel día no tenía nada que perder, había un buen sol y todo un mundo por recorrer, observó como los jardineros regaban el pasto y como los niños jugaba a la pelota en el parque. Se sentó en una banca y contempló todo como si fuera la última vez, se cuestionó quizás más cosas de las que se habría preguntado en un día común. Tenía la impresión de que ese día sería distinto al resto.
Sentía un pequeño dolor de cabeza, punzante a ratos, pero nada fuera de lo común. Decidió caminar, para oxigenar el cuerpo, pero entre una y otra respiración se comenzó a sentir liviana y frágil. De pronto, todo se fue a negro.

Despertó mirando el cielo, pero por más que quería moverse no podía, solo veía nubes y una que otra persona que la miraba. La tomaron y la subieron a una camilla, el paramédico del Samu, mientras la tapaba, le comentó al chofer de la ambulancia “Desconozco la causa, sólo pondré en el diagnostico muerte natural”.

2007-03-31T08:47:00.000-07:00

Guardar silencio para tratar de entender, callar para siempre si es necesario.
No hablar mucho, simplemente observar, analizar, estar ajeno. Desde otra perspectiva.
Desvelarse y sumergirse en la oscuridad propia, conversando con los demonios internos, esos que hablan, que atormentan, que traen nostalgias y recuerdos perdidos. Hablar solo, responderse al mismo tiempo.
Una conversación que da vueltas. Algo que entendí hace rato, pero no he encontrado el momento para que sea perfecto, no lo quería echar a perder, pero se arruinó de todas maneras. Otras frases se quedan más en la cabeza, se desdibujan, se arman de nuevo, se crean historias del “que será después” “qué pasará”, esa incertidumbre, ojala fuera adivino para saber si todos estas historias son reales o son inventos o si las frases tienen un significado real o están mal planteadas.
Esas ganas de gritar, de correr, de sentir el viento en la cara, de asombrarme hasta por el sol que sale siempre, se está perdiendo, me siento encerrado, me encerré en un mar de preguntas y me ahogo al no encontrarles respuestas, en pensar tanto.
Exploto por dentro, grito en silencio, no tengo todos los días una sonrisa…¿Qué me pasa?

2007-03-24T09:08:00.000-07:00

Superman

Un fuerte clic en su espalda le dijo que no era el hombre de acero y en el suelo, mirando el cielo, recordó que tampoco podía volar.

2007-03-20T20:02:00.000-07:00

La Hora

Llegamos al punto donde cayó el avión al mediodía. El aroma de la carne chamuscada nos había conducido al lugar preciso, como le ocurre a los carroñeros con algún cadáver disponible. En las cercanías, un individuo pálido y de expresión demacrada, enfundado en un abrigo negro, apuntaba algo en una libreta o hacía bosquejos de la escena, no nos quedó claro al principio.

Martín Gutiérrez era el primero en la fila de la expedición de rescate, la selva es tan impredecible que es necesario que alguien tome el liderazgo y abra camino entre las plantas y árboles de la verde espesura. Él, como todos, tenía la certeza de que nadie se encontraría vivo, nadie, a excepción de este hombre.

Los paramédicos comenzaron a buscar algún sobreviviente entre los escombros. Gutiérrez, en cambio, se sentó al lado del joven pálido, sacó su cantimplora y bebió las últimas gotas de agua, con su brazo izquierdo se limpió el sudor de la frente. Luego, se preocupó que nadie lo mirara y chupó la transpiración hasta que su brazo volviera a quedar seco.

- Veo que tienes calor – Habló el chico de negro.

- Sí y mucha sed también- Respondió con toda tranquilidad Gutiérrez – Y tú, ¿qué haces aquí?- Agregó.

-Yo, bueno, tomo notas. En realidad saco cuentas, pero los números no me cuadran – Respondió el pálido joven.

-¿Cómo es eso?

-Sí, números, acá todos son números. En el avión deberían haber sesenta y cinco muertos, pero yo sólo marco sesenta y cuatro. Hay uno que no cuadra, probablemente no subió nunca al avión.

Gutiérrez se puso pálido, comenzó a temblar.

- ¡Acá no queda nadie jefe! – Gritaron en conjunto los paramédicos.

Gutiérrez sólo atinó a levantar la mano señalando que había entendido el mensaje. Aquel día, muy temprano, él debería haber abordado ese avión, rumbo a Manaos, una ciudad en medio de la selva amazónica del Brasil. No alcanzó a subir, pero sí su maleta y eso era lo que lo tenía ahí, en medio de la nada.

2007-03-11T19:57:00.000-07:00

Renacer

De pronto paf!, todo explotó en un segundo y no hubo ningún previo aviso. Un corto circuito, no fue externo, todo se sentía adentro, se desvanecía, se alejaba y reventaba en partes.
Corazón acelerado, realmente desagradable, todo terminaba, un asco. Las manos temblaban y transpiraba helado.
No hubo una luz al final del túnel, pero sí una mano que me tomó antes de caer. Me agarró fuerte y no me soltó hasta al final, todavía lo hace y lo sigue haciendo como la primera vez.

Me sentí perdido, calles que no conocía pero que había recorrido un millón de veces. Era como aquel niño que se pierde en la playa en época estival. Muchas caras, todos desafiantes. Estaba frágil, todo me era agresivo, las cosas se me hacían violentas y yo débil, indefenso.

Volví a la normalidad, resucité, nací de nuevo en dos días. En partes, pero al fin y al cabo retornaba, y a ser el mismo.

Comprendí que todo podía acabar en un segundo, y todo podía volver a la normalidad. Aquel todo se me hizo nada de pronto, se derritió como un hielo al sol, y se volvió a endurecer, pero esta vez para no desaparecer más. El todo se me hizo de pronto subjetivo, todo se hizo volátil, pasajero, efímero. Me vacié y me volví a llenar.

Simplemente gracias, por estar ahí, en el momento preciso, gracias por estar siempre, por sonreír y preocuparte, por darme esa alegría, esa inspiración que me hace escribir, pensar, soñar. La magia está en creer ciegamente en el otro, en creer en todo, en lo posible y lo imposible, en lo cercano y lo lejano. Creer en nosotros y ayudarnos, porque solos nunca estamos, 3 días en aprender, 5 horas para asimilarlo, un segundo para volver, un latido para aterrizar y no dejarme vencer…

2007-02-23T15:12:00.000-08:00

Radar

Estaba perdido, corría por los pasillos desesperado, gritaba angustiado “mamá, mamá”. Sus chalitas sonaban rápidas y de pasos cortos. Él sólo veía piernas, no tenía la altura suficiente para asomarse entre las cabezas de la gente, desaparecía entre las grandes planchas de madera y los fierros y las cosas de la ferretería. Sólo se escuchaba su delgada voz diciendo “mamá, mamá”.

No había respuesta.

La música ambiente no paraba de sonar, no se bajaba en ningún minuto para que alguna madre exasperada llamara a su hijo por el alto parlante. Todo seguía como si nada.

Ahora el llamado se transformaba en llanto, el lugar se le hizo un mundo desconocido, alienado. Decidió no moverse más y que sus gritos fueran escuchados por alguien.

No había respuesta.

Los vendedores no atinaron a nada, la gente con sus hijos chicos tampoco, nadie se puso en la situación de él. Las madres tomaban de las manos a sus niños, él sólo lloraba.

Se acurrucó entre unas alfombras, sollozando, mirando sus pequeños pies sucios. Se dio cuenta que estaba solo, que su mamá no llegaría, tenía ganas de abrazarla, pero se tenía que conformar con abrazar sus piernas. A ratos volvía a gritar “mamá, mamá. Cada vez su voz era más débil, se esfumaba con la música y los ruidos de las personas.

Se levantó de su lugar y, como las alfombras estaban en altura, eran muchas, pudo ver sobre las cabezas de la gente. Gritó otra vez “mamá, mamá”.

Un guardia de seguridad lo vio, lo tomó de la mano y lo llevó a informaciones. La mujer que atendía le preguntó su nombre, el dijo Damián. Le preguntó el nombre de su mamá, el contestó que se llamaba Mamá.

La música se apagó y llamaron por alto parlante a su mamá por el nombre del hijo.

No había respuesta.

Llegaron carabineros y el niño seguía solo. Yo terminaba de pagar en la caja unas cortinas y el seguía mirando a todos como extraños. Una señora le regaló un helado, el lo aceptó, pero no lo lengüeteaba, se derretía entre sus dedos, el agua le manchaba la polera y sus pies.

Nadie lo miró, llegaba más y más gente del personal del lugar que le hacía preguntas, él volvía a llorar.

Era tarde, estaban cerrando el Homecenter y ninguna madre se había devuelto a buscarlo en las cosas perdidas, nadie sintió su ausencia. Los gritos fueron en vano, nunca hubieron respuestas, solo estaba perdido.

2007-02-07T19:30:00.000-08:00

Tercera y media parte

-El carné cabritos, aquí no pasan pendejos. Habló el Gorila.

-Calmao flaco, si no somos cabros chicos. Respondió el Negro, buscando en su billetera la tarjetita que lo dejaría pasar. –Puta no la encuentro- Agregó.

-Cagaron los huevones, así no pasan.

-¿Y sí te muestro el pase de la Universidad? Respondió el Negro.

-No, carnet o nada.

-¿Y si te muestro este otro? Le dijo el Flaco, golpeándole el hombro en señal de broma.

Luego, pescó su carné y se lo refregó en la cara, el guardia se molestó bastante, frunció aun más el seño y lo empujó.

-Ya pendejos, se la buscaron.

El gorila tomó la mano del Flaco y le hizo una llave que lo dejó todo doblado en el piso.

Gritaba como desesperado.

-¡Suéltame conchetumadre! ¡Ayudame po Negro culiao! Gritaba.

El Negro se le tiró encima y le pegó pleno combo en la nariz. El guardia ni se inmutó, con la otra mano le pegó un codazo en el estomago. El Negro quedó sin respiración en el piso.

Poco a poco la gente se iba reuniendo alrededor para presenciar como la mole vencía a mis dos amigos. Yo me largué a correr, a veces pienso que soy bien maricón para estas situaciones, mientras corría se me vino a la mente lo que pensé en el mirador “El marqués de Santiago”. Respiré profundo y corrí devuelta. Tenía que salvar a mis amigos.

Mientras iba corriendo, por esas casualidades de la vida, encontré un fierro botado en un paradero de micro, lo tomé y partí a la entrada del Andrógenos. Por cada paso que daba me sentía más héroe, como si esta noche estuviera destinado a salvar el mundo. Las pisadas eran seguras, aunque me tambaleaba un poco por las piscolas de la botella. En mi mente sonaba una canción casi como de película. Era Queen. Flash - Ah - Saviour of the universe / Flash - Ah - He'll save ev'ry one of us.

Mi cuerpo se sentía con súper poderes, como si el fierro que tenía en mi mano era el martillo de Thor o la espada Escalibur. Mientras me acercaba, podía ver como mis amigos resistían los golpes y como ellos lanzaban unos pocos al aire. Quería matar al físico culturista.

Me hice paso entre la gente. El guardia no se percató de mi presencia, estaba arrodillado pegándoles.

-Oye gorila culiao! Le grité.

Miró hacía arriba y le di un fierrazo en plena mandíbula, el golpe se sintió por toda Plaza Italia. La gente que estaba alrededor abrieron los ojos y lo único que dijeron a coro fue: Uuuh. El tipo cayó al suelo, de su boca salía sangre con unas pepitas blancas. Seguramente le quebré unos cuantos dientes.

El Negro y el Flaco se pararon y me miraron con una sonrisa, su cara parecía un puré de tomate, estaban rojos e hinchados. La gente de apoco se dispersaba y los más jóvenes aplaudían nuestra proeza. En el alboroto el guardia se paró.

-Cagaste mierda. Dijo.

Me pegó un combo en toda la cara. Sangré de nariz. Caí al suelo. El fierro voló por los aires. En el momento que se iba a abalanzar a darme con todo el arsenal de fuerza que tenía en su cuerpo. El Negro con el Flaco habían armado su propio ejército juvenil. Seis tipos lo agarraron por los brazos, mientras el Negro le pegaban combos en el estomago. Me trataba de parar del suelo, los golpes me habían dejado más mareado. Se me fueron todos los aires de grandeza, con un solo golpe, me asusté un poco.

El gorila sacó toda la fuerza de su cuerpo, parecía Hulk. Los seis tipos que estaban afirmándolo, volaron por los aires como piezas de palitroque. Iba nuevamente a mí. La sangre de mi nariz ahora chorreaba por mi boca, estaba caliente y tenía gusto a fierro.

Cuando iba a recibir el segundo combo, el Flaco le pegó con un bate de béisbol que le había pasado un punky que estaba por ahí. Gorila a piso, el bate se quebró y la madera estaba toda astillada. Del suelo no se paró más.

- ¡Para que aprendas que con nosotros no se mete nadie! Le gritó el Flaco. Acto seguido, le tiró un escupo lleno de sangre.

-Sí gorila de mierda, somos invencibles. El trío maravilla. Agregó el Negro. Luego, le pegó un par de patadas

– Y no hubiésemos podido hacerlo sin ustedes. A ustedes juventud, llenas de energía y fuerza. ¡El futuro de Chile está en las calles, carreteando y pasándola bien y no dejaremos que nadie nos impida cumplir nuestros objetivos! Agregó en un seudo discurso político.

Los jóvenes sonreían y algunos se decían al oído “pobre curao, quedó hecho mierda”, otros se pusieron a aplaudir y a chiflar. Éramos los protagonistas de esta noche, digno para ser contado a nuestros nietos. Este hecho tenía que quedar escrito en la historia de la Plaza Italia, en el Andrógenos.

2007-01-30T09:49:00.000-08:00

Tercera Parte

Sin darnos cuenta habíamos llegado a la discotheque donde pinchaba discos Simón. Estábamos afuera de la Andrógenos, no era top pero tenía su estilo particular. Las luces de neón le daban todo el toque necesario para parecer un antro de mala muerte.

El dueño, Lucas Milosevich, era un exiliado de la antigua Yugoslavia, la de Tito. Llegó a Chile a fines de los setentas y se instaló en plena Plaza Italia, donde por aquel entonces se movía de todo a oscuras. Trajo consigo a un par de niñas rusas que servían de prostitutas en el local, servían comida de día y su cuerpo se regalaba por unas piscolas de noche.

Los personajes más distinguidos del mundo político iban al lugar, ahí se les atendía bien y todo quedaba en secreto, tenía dos entradas con estacionamientos. Varias veces fue allanado, pero las influencias corrían por ese entonces, los brazos derechos del dictador funcionaban a la perfección. Eso sí, las salvadas de pellejo a Milosevich le costaban caro, la coca corría por cuenta de la casa.

Todo se acabó cuando llegó la rumana, según el dueño, que es amigo íntimo de Simón, le había contado que era preciosa, su figura era digna para una miss mundo, sus ojos verdes agua dejaban a todos los clientes vueltos locos. Hacía un par de topless los días jueves y el local se llenaba, era un éxito total esta mujer.

Un día, cuando le tocaba atender al público, le ofrecieron un trago. Ella como de costumbre aceptó, era la norma implantada en el local “Siempre una buena atención”. Se sentó junto al tipo y conversaron una media hora, la piscola de la rumana se la había tomado completa, pero no sabía que iba a ser la última.

Luego pasaron al privado y ahí jalaron un poco de coca. Luego se envolvieron en el sexo, después ella quiso cobrarle el servicio, pero el optó por dejarse caer a golpes. Le tiró acido en la cara y le hizo puré el estomago a puñetazos. Cuando agonizaba la violó, esta vez fue distinta a la primera, la amarró y le metió una botella de cerveza por la vagina. Cuando ya no daba más, la ahorcó con el cinturón. Fue tanta la rabia que tenía este hombre por la droga que se durmió al lado de ella.

Al día siguiente fueron encontrados dos cuerpos en una cama con las sabanas cubiertas en sangre. Él murió por sobredosis, ella por un macabro homicidio. El incidente pasó a mayores, la prensa sensacionalista llenó las portadas de los diarios. El tipo que había muerto era el dueño de las empresas Fürteck, una de las más importantes en la venta de insumos eléctricos. Fue uno de los tantos que ayudó al gobierno a sacarlos de la crisis que estaba sobrellevando el país.

Lucas tuvo que cerrar, estuvo en la cárcel un par de años y luego abrió a principios de los noventa. Su error fue ponerle el mismo nombre al local. El Andrógenos tenía su historia, las generaciones pasadas sabían lo que había ocurrido en el lugar, la sangre todavía se palpaba en las paredes. Los que llenaban ahora el lugar eran solo adolescentes que no tenían ni la más mínima idea de lo que era la muerte, a ellos no les importaba nada, con suerte sabían quien era el presidente. Eran adictos al televisor y al computador. Eran vagos en una red de información.

-¿Andas con los free pass que te pasó el Simón? Preguntó el Flaco mientras cerraba el auto.

- Eso da lo mismo, es cosa de decir que lo conocemos y listo. Respondí.

Cruzamos la calle y llegamos a la entrada.

Un gorila de dos metros que hacía de guardia custodiaba la puerta. Usaba una polera apretada y sus músculos parecían estar inflados con helio. De su oreja colgaba unos audífonos por los que recibía órdenes en código. Si tuviese que pelear con alguien, definitivamente no sería con él, parece sacado de la lucha libre, al puro estilo todo vale.

2007-01-23T16:49:00.000-08:00

Segunda parte

Sábado por la noche, las luces iluminan Santiago. Desde acá arriba todo se ve tan pequeño, puros puntitos de distintos colores, los autos se pasean de un lado a otro y se pierden por las calles más pequeñas. Parecen venas por donde circula sangre, nosotros tan solo somos simples microbios de esta ciudad. Las máquinas de metal, las micros, gritan, rugen y aceleran el paso. Santiago pareciera que tuviera vida propia, que respirara.

En este mirador todo se ve tan indefenso, tan frágil. Es rico estar acá arriba, es como sentirse dueño del mundo. Soy el marqués de Santiago, es mi territorio, soy invencible.

A mis espaldas estaba el Flaco Quezada junto con el Negro Arregui. Escuchaban música del auto y se tomaban unas piscolas mezcladas en una botella de Coca – Cola. Sonaba un blues de Jimmy Hendrix. Cantaba con su voz particular, definitivamente era mejor para la guitarra. Well, she's walking through the cloud, with a circus mind that's running wild. Se podía sentir a través de los parlantes de la radio.

- Este loco la lleva. Comentó el Negro Arregui.

- La llevaba huevón, está bien muerto, como casi todas las estrellas de los años sesenta y setenta. Respondí.

-Me quedo con la Janis Joplin, cantaba como negra, se empelotaba y además tocó en el Woodstock. Volada como nadie, parecía estupida como se movía, pero lo hacía bien. Agregó el Flaco Quezada.

- También está muerta, como lo está Kurt Cobain, John Bonham, John Lennon, Jim Morrison y puedo seguir hasta que me aburra. Respondí.

-Cuál es tu manía por arreglar todo, si sabemos que está muerta y todos ellos también. Además Cobain es Grunge y es de los noventas, nada que ver con la conversación. Respondió el Flaco.

El Flaco es de esos tipos que están todo el día tocando guitarra, pasa sacando canciones antiguas y todavía no consigue una banda para poder tocarlas. Sus viejos siempre le prestan el auto y como nos conocemos desde niños - de cuando íbamos al colegio, igual que con el Negro – nos tienen confianza, por eso siempre lo dejan salir con nosotros. Tiene la espalda llena de tatuajes y su mamá no sabe que los tiene. Hace un par de meses atrás se hizo un Bob el constructor en la pantorrilla, ese monito que sale en la televisión. Estaba curado y le pidió a un amigo que se lo hiciera. A veces, cuando anda con shorts, se puede ver a Bob moviendo la pala de arriba para abajo, cada vez que el Flaco aprieta el músculo cuando pisa.

Pololea hace como tres años con la misma mina, según él fue amor a primera vista. No creo que eso exista. No puedes conocer el amor si no has visto realmente como es la persona por dentro, esa frase es un cliché antiguo, típico de enamorados.

… It's alright, she says it's alright,take anything you want from me, anything. Fly on little wing.

La canción de Hendrix terminaba y eso era señal de que debíamos partir. El Flaco prendió los motores y echó el auto a andar. Nos subimos todos adentro y volví a mezclar el pisco con la Coca – Cola en la botella. Me sirvo un par de tragos. Este me quedó cabezón.

Íbamos cuesta abajo y por detrás nos pasó un Peugeot 306 azul marino. Adentro de él habían cuatro minas estupendas, todas vestidas de la misma manera, escuchando a Shakira a todo volumen. El Flaco aceleró y quedaron los dos autos a la par, el Negro les tiraba besos y ellas respondían con sonrisas. Semáforo. Rojo.

- ¡Somos las reinas de la noche! Gritaban.

- ¡Son unas maracas! Respondió el Negro muerto de la risa.

- ¡Y tú lo tení chico! Respondieron en conjunto las mujeres.

Risas en general.

El Negro se puso morado de la vergüenza.

El Negro nunca ha tenido polola, puras amigas con ventaja. Dice que se ha acostado con más mujeres que Hugh Hefner. La verdad es que nadie le cree, el negro no salva a nadie conquistando al sexo opuesto. Llega a las fiestas y lo único que habla es del fútbol, de la liga que juega los viernes en la noche después de las clases en la Universidad, del Heavy Metal y su fanatismo por Ozzy Osborne, de la uñeta que le regaló Zack Wilde, el guitarrista de Ozzy y nada más. Siempre anda con una mochila en la que guarda cds pirateados de sus grupos, por lo general nadie conoce lo que escucha y se cree la raja por andar vestido de negro cuando hacen treinta grados de calor en el verano. Pasa metido en las tocatas de metal y siempre llega con un moretón nuevo que se gana en los slam que se arman cerca del escenario. Es conocido en el circuito de las bandas underground y siempre tiene algo que hacer en algún bar de Santiago Centro, lo han echado tres veces de la Batuta en Ñuñoa por agarrarse con los guardias. Su vida gira en torno a la música.

Luz verde. El Flaco pone el pie en el acelerador a fondo, las mujeres del Peugeot se quedan atrás. Vamos a cien kilómetros por hora, ciento veinte, ciento treinta, el auto empieza a temblar, el manubrio tirita.

-¿Han pensado alguna vez en el destino? Pregunta el Flaco.

-No me lo he preguntado nunca, ¿pero a que viene el tema? Respondí.

- ¿Estaremos destinados a morir hoy, esta noche? Respondió con las manos al volante, mirando fijamente al horizonte. Las luces a los costados eran como luciérnagas que pasaban rápido, como una foto con las luces todas corridas.

El negro ahora tomaba de la botella y prendía un cigarro. De su mochila sacó un casette y de la radio comenzó a sonar Steel Dragon, una banda ficticia que sonaba en una película del año 2000, Rockstar. Por ese entonces todos soñábamos con tener una banda y esta película hablaba de eso, de la vida desenfrenada de los músicos y como cumplían sus sueños. Tenían todo, mujeres, drogas y lo mejor, Rock. Después de esa película, formamos una banda que duró todo el tiempo que estudiamos en la media del colegio. Nos graduamos y nos cortamos el pelo, dejamos las guitarras y las baquetas por los libros. El sueño de ser una estrella de rock lo cambiamos por ser profesionales y por ganar plata haciendo otra cosa.

Los riffs de las guitarras quebraban el silencio de la noche, la música adentro del auto estaba por hacer explotar los vidrios.

A runaway was found today/ Dyin' in the alley /He didn't have a name, a number or a home /They found him cold as ice /He was feelin' no pain.

La voz de Jeffry Scott Soto, el vocalista de la banda, era única, sus gritos altos y su voz áspera, como si hubiese estado fumado desde los trece años eran imparables.

-¡We are more wasted generation! Gritábamos dentro del auto.

El Negro estaba callado, dándole grandes caladas al cigarrillo, sólo se dedicaba a tener la cabeza fuera del auto, sintiendo como el viento le golpeaba fuerte en la cara.

-¿Y si está escrito que hoy tenemos que morir? Seguía el Flaco.

-Eso no lo puedes saber. Respondí.

-¿A no?

Aceleró aún más. Pasamos un semáforo en rojo, luego otro. Después se detuvo en el próximo, los pitazos de los autos se podían sentir a lo lejos.

-Parece que esta no es la noche en que el destino nos jugará una mala pasada. Habló el Negro casi transpirando de los nervios.

- Díganme Eliseo, Eliseo Salazar. Sonreía el Flaco por su proeza.

-Buena po Elifeo. Respondí en tono de burla.

Después de eso, se ganó una golpiza de parte del negro, estaba casi llorando por el susto que había pasado. Yo no sentía nada, estaba ido, me sentía aún más el dueño del mundo. Desafiamos al destino y le habíamos ganado.

2007-01-17T08:30:00.000-08:00

Primera Parte

"Si estoy demasiado asustado para usar mis poderes,
entonces no me los merezco" ~ Hiro Nakamura

Domingo por la mañana y el sol me llega en plena cara, olvidé cerrar las cortinas la noche anterior. Me queman los ojos, me arden. El olor en mi pieza es putrefacto, olor a encierro y a licor fermentado. Tengo la boca seca y áspera, la sed me va a obligar a levantarme al baño.

Me siento en la cama y un indio me clava un hacha en plena cabeza. La siento partida por la mitad, como las sandias en el verano, en las ferias, con toda su pulpa roja al sol, calentándose, llena de avispas y moscas.
Lo mío es lo mismo, pero la pulpa de mi cerebro va a salir en cualquier momento por las cuencas de mis ojos. Está todo que explota por acá adentro.

Camino al baño y la casa está en completo silencio, mis padres y mis hermanos debieron haber salido a comprar algo para el almuerzo. Me tambaleo un poco, aún estoy mareado y el alcohol no se diluye en la sangre por completo. Abro la puerta del baño y ahí está fresquito, es increíble como las cerámicas conservan el frío. Hoy por lo visto el espejo no será mi amigo, no me reconozco, siento toda la mandíbula dormida, sonrío y me pego cachetadas. No siento nada. Me pego un combo y ese lo siento, no estoy tan mal después de todo. Echo a correr la llave del lavamanos y pongo mi cabeza al lado del chorro de agua, me relaja. Tomo agua, litros y litros y siento como va corriendo por mi pecho hasta caer como una bomba por mi estomago vacío. No se me quita el dolor de cabeza.

Simón una vez me dijo que la solución para la resaca era tomarse una chela por la mañana y santo remedio, sigues como si no hubiese pasado nada todo el día. Simón es de esas personas que saben de lo que hablan, es Dj de una de las Discotheque más top de Santiago. Está todo el día con unos audífonos pegados a las orejas, son gigantes, parecen dos entre paréntesis en cada lado. Usa poleras y camisas apretadas, medias transparentes y no suelta el agua mineral.

Se la pasa todo el día escuchando Techno, House y Acid músic, las dos últimas no sé que mierda son, pero dice que en Europa es lo que está pegando. Simón se fue a España el año pasado y llegó con toda la onda electrónica, se cree la raja porque estuvo allá. Yo pienso que es un imbécil. España está llena de chilenos y esos aires intelectuales con los que llegó me apestan, no por irse a la madre patria va a ser más inteligente, la única diferencia es que habla con zetas y escucha música como enfermo.

Me dijo que el carrete allá no se compara con el de acá, en Ibiza que es una ciudad muy cool de España, está llena de turistas de todo el mundo y que la mayoría se mueren por conocer latinos y que hay un montón de lugares donde tocan la música que él pone en los carretes. Según él, se hizo amigo de un ingles que era uno de los más famosos Djs de allá y lo dejo pinchar discos en el último día de su estadía en España. También dijo que se había pescado a muchas extranjeras por su acento y su pinta latina. Según yo, estuvo sentado todos los días de las fiestas, fumándose un pito. Eso sí, es enfermo de marihuanero, no sé como mierda pudo pasar tanta droga por la aduana, trajo una cuestión que se llama Skank - directa de Holanda- me dijo cuando la prendía, la probé y quedé como tonto, me había subido a un carrusel dentro de mi cabeza, me dio todo vueltas, pero eran vueltas ricas, como si estuviera subiendo al cielo. A las horas uno vuelve a la normalidad y da mucha hambre, ese es el problema, después no se quita con nada, el hambre no se quita nunca.

No le creo eso de haberse pescado a las minas, es rubio y de ojos azules, más blanco que una pantruca, no tiene por ningún lado el latino.

Simón es un chanta, además ahora le dio con ponerse piercing y hacerse expansiones, dice que es lo más top acá en Chile. Creo que es una tontera, todo el mundo anda con esos aros. Ahora todo es igual, desde la manera de vestirse hasta la música que se escucha, la gran masa juvenil es una mezcla de tres estilos y se mezclan, están los que escuchan reggaeton, que se visten casi igual que los hip-hoperos y los hardcores que se visten casi igual que los otros dos, pero con pinches y zapatillas de skates, se mezclan porque escuchan lo mismo de un grupo y otro. Un bodrio.

Me volví a mirar al espejo y tenía la cara deslavada, me la mojé un poco y nada, seguía con el mismo rostro de encañado. Las tripas me sonaban pidiéndome algo para comer.

Bajé a la cocina y abrí el refrigerador, estaba lleno de cosas para preparar, una mierda, si lo que quiero es comer altiro, puras cosas inservibles en estos momentos. Al fondo veo un pollo de la cena de anoche, lo saco y me lo como con las manos, adiós tenedores y cuchillos. Abro el friser y hay una cerveza helada, la lata de Heinekken me está esperando. Me acordé de las palabras de Simón y me la tomaré al seco.
Se me está revolviendo el estomago. Corro al baño. Vomito.
Vuelvo a la cocina y me preparo un café. Al seco de nuevo. Vomito otra vez.

-Maldita noche, juro que nunca más, nunca más. Pensé.

2007-01-11T19:48:00.000-08:00

un cuento para los chicos que dieron la PSU el año pasado. Hay harta realidad, espero que se identifiquen.

Domingo:

No se por qué pero este día tiene la característica de ser triste, como un primero de Enero en donde todo el mundo se abraza a las 12:00 y juegan a destruir sus vidas para empezar un año “renovado”.
Hoy no es primero de enero, pero es domingo y eso es suficiente para que toda la nostalgia se acapare y me haga sentir mal.

He tratado todo el día de no pensar mucho y ahora, a las 10 de la noche, vuelvo a la rutina en la casa de un desconocido, amigo de un ex compañero. Veo caras conocidas y comprendo que hemos madurado un poco. La prueba que dimos hace cuatro días atrás pareciera habernos hecho madurar.
El tema aquí es bastante recurrente y poco original: “¿como te fue? O ¿Qué querí estudiar?”. Supongo que no quiero pensar mucho en eso, tampoco imaginarme de lo que será mi futuro, por ahora no.

Ya es bastante tarde y nos terminaron echando a todos de la casa donde estábamos por bulliciosos. Al lado mío está Patricio, un buen amigo que siempre está con su silencio apoyándome, creo que esa es su mejor arma.
Camino un poco más y me dan unas inmensas ganas de ir al baño y como en la calle no hay baños públicos, terminé meando en la fachada de una casa. Estaba bastante mareado como para pensar en esconderme detrás de un arbolito y hacer ahí todas mis necesidades. La casa era bonita, igual a la mía, idéntica a todas las casas de este barrio. Tenía todas sus luces apagadas y me hacia suponer que no había nadie. Patricio estaba un poco más lejos haciéndome señas que yo no entendía y tampoco le daba mucha importancia.
Para mi sorpresa llega el dueño de la casa, imponente sobre su auto, iluminándome la espalda y parte de mi cara.

-Que te pasa huevon, que te vení a mear en mi casa. Me dice sobre su auto, que ahora me había dado cuenta que era un yaris gris del año.

-Puta disculpa, pero no me di cuenta. Respondí

Trato de buscar a Patricio para que me ayude a salir de aquí, pero él ya estaba corriendo hace rato calle abajo. Sabía que estábamos en problemas y el Pato no me quiso ayudar, con su silenciosa presencia.

-Señor, sabe, me tengo que ir. Le digo en el tono mas infantil posible, hasta mi me parece algo absurdo.

-Tú pendejo no te vas para ningún lado, voy a llamar a los pacos.

Escuche la palabra pacos y tan solo atiné a correr. Supongo que di un poco de respeto, porque el caballero del auto ni se bajó para perseguirme. Corrí calle abajo y quizás un poco más, corrí como nunca antes lo había hecho, con miedo y rabia, rabia por encontrarme siempre solo cuando necesito a alguien. Alguien me grita entre unas ramas y la oscuridad de los árboles. Era Patricio.

-Oye maricon, porque no me avisaste.
- Puta huevon y que querías que hiciera, ¿que te gritara acaso?

-Mínimo po pelota, ahora seguramente el viejo llamó a los pacos y me tienen que andar buscando.

-Relájate, si no es para tanto.

Patricio siempre me pide que me relaje, Será porque nunca se mete en problemas y tampoco ayuda mucho cuando yo los tengo. Ahora me cuestiono si realmente vale la pena tener a alguien así como amigo, bueno lo conozco desde que entré al colegio y mi mamá lo odia, porque lo encuentra muy vago. Yo también tengo algo de vago en este momento, no sé como me habrá ido en la maldita prueba y tampoco quiero pensar en lo que venga después. No soy ni estudiante ni nada. Ahora me siento como una carga para el país y para esta sociedad.
El Pato no se preocupa nunca de nada, me ha dicho que quiere vivir con sus padres hasta los 35 y yo lo encuentro de lo más poco normal. Tampoco sabe que quiere estudiar, así que no sé que hará este otro año, supongo que seguir fumando marihuana con el bong que compramos en la gira a brasil o pasarse toda una semana en mi casa, sin impórtale que yo este. El siempre es el remplazo cuando yo no estoy, aunque mi mamá lo odie, le tiene cierto cariño. Total igual es mi amigo.

-Mira ahí va el auto del viejo. Me dice apuntando el yaris gris.

-Ya, mejor ándate a tú casa. Porque hoy no pienso prestarte mi cama para que duermas, llevas un mes aquí.

-Será po. Y se fue corriendo, como lo hace él. Todo deforme.

No me había dado cuenta, pero seguramente por instinto, había llegado a mi casa. Así que entre los más callado posible para no despertar a nadie.
Entro a mi pieza y veo un bolso sobre mi cama que me recuerda que mañana me voy a la playa con mis ex compañeros.
Abro los cajones y no hay ropa, tenía que plancharla. Veo la cómoda y me doy cuenta que tampoco tenía plata. Así que voy a tener que levantarme temprano para recordarle a mi mamá que mañana me voy.
Son las 4 de la madrugada, el tiempo pasa rápido cuando uno anda haciendo estupideces, y saco la plancha, la enchufo y me quemo la mano con la lata que deja la ropa estirada.
Las cosas no me pueden seguir saliendo mal, ha sido el peor domingo de todos.

Escrito el domingo 23 de diciembre del 2005

2007-01-09T13:40:00.001-08:00

Llegué. La playa no fue igual que antes, nunca es igual. Pero esta vez fue todo distinto. Muchos juegos, pocas conversaciones, faltó hablar. Me vine, no quería pasar otra noche jugando cacho o tomando. Quería hablar, no se pudo. Fue distinto.

Pero a pesar de cruzar pocas palabras con mis amigos, los últimos cinco días que estuve lo pasé muy bien, converse como nunca antes lo había hecho, me reí, fui feliz.

Me luxé la nariz, tengo que verme un doctor, estoy preocupado, no pude arreglármela más y tú tampoco pudiste hacerlo y si hubieses podido, me daba miedo.

Te fuiste y quedé incompleto, me quedé callado, no había con quien hablar, te extrañaba.

No aguanté y me vine a Santiago, mi casa estaba vacía, me sentí solo, seguía sin hablar, extrañando. Contigo las cosas son distintas, de otro color.
Te echo de menos.

2006-12-17T21:07:00.000-08:00

Charquicán 2.0

Cuándo será el día en que puedas olvidar, borrar el rastro hacía atrás. Dejar de lado las personas, las caras y las situaciones y empezar todo de nuevo. Se puede, supongo, siento que en gran parte lo he hecho.

Se acerca otra Navidad y año nuevo. Todo el mundo se pone feliz en estas fechas, a mi me pasa el efecto contrario. Me amargo, me silencio, me dan ganas de entrar a la pieza –cualquiera que sea, la de la casa de turno – y llevarme las manos a la cara y ponerme a llorar. Pero me aguanto, eso es bueno. Sonrío, pero la verdad es que no tengo ningunas ganas de hacerlo. Cuando niño me preguntaban, ¿qué te pasa? Con caras de weones todos, como pensando “puta el pendejo mal agradecido, le dan regalos y no se pone feliz”.
Me carga que me pregunten weas a las que ni siquiera encuentran respuestas.

He tenido sueños desagradables. Hace tiempo se repiten y la situación es la misma.

No estoy en Santiago, es en una parcela. Estoy con mi familia y entran dos tipos extraños, uno saca fotos, el otro discute. Gritos, me abalanzo al que tiene la cámara, se la rompo y comenzamos a pelear. Lo golpeo, tomo su cabeza y la azoto al suelo. De pronto se siente que algo cruje, el maicillo blanco se tiñe de un color rojo. El tipo no reacciona.

Al otro lado, con un palo golpean a un familiar, cae a piso inconciente. El extraño arranca, lo esperan afuera en un auto. Miro a mi pariente, hiervo en sangre, la tristeza me desespera. Tomo un auto –no sé manejar – y voy a buscar al tipo a una población, está llena de conventillos y lugares desagradables. Pobreza, hacinamiento, como los angostos pasillos de San Diego, los que más de una vez tuve que entrar para buscar a alguien.

Hablo con una mujer, tiene la cabeza tapada con un pañuelo, lava ropa en agua sucia. No me bajo del auto, me mira y apunta una ventana de un segundo piso. Alguien me acompaña, va de copiloto, es mujer. Me bajo y abro la puerta de la casa, reviso mi bolsillo y hay un revolver. Lo miro y cuento las balas, tengo miedo, mucho miedo….

Después despierto con angustia y no puedo dormir. Tengo que ir a esa parcela, algo me está llamando desde el inconciente.

El pasado me persigue de cierta manera, pero me arranco fácil, no lo dejo entrar.

De lo que escribo, ¿Qué es ficción o realidad? ¿Me lo habrán contado o lo inventé?
Tengan la seguridad que hay de las dos, se mezclan y me meto adentro de lo que invento, a veces escribo algo y luego pasa. No igual, pero se vuelve realidad. En un par de ocasiones me he dado cuenta de que sucedió algo similar.
A veces escribo algo y me meto adentro, evoco tristeza, alegría, amor, según sea la situación. A veces escribo algo y me meto adentro, después no puedo salir.

¿Qué diferencia hay entre la ficción y la realidad? ¿MI ficción y mi realidad?, tú ficción y tu realidad.

La ficción se acepta tal cual es, si escribo un libro sobre detectives, no se pondrá en duda que mi personaje, un joven estudiante de colegio, tome el revolver de su padre y vaya y mate al hombre que planea una conspiración al país. El lector no piensa que es fantástico, sino que acepta esa realidad.

Ahora, la realidad se pone en duda. Si yo le cuento a alguien que mi mejor amigo mató al tipo que planeaba una conspiración al país. Nadie me va a creer, de hecho terminaría como un chanta.

¿Qué es realidad, qué es ficción? Donde está el límite en creer. ¿Y si todos podemos volar y nadie lo ha descubierto?

¿Qué hay de ficción en nuestras vidas?, ¿cuánto es realidad?

¿Dónde está el límite entre lo cuerdo y lo lunatico? ¿Y si confundo las cosas, la realidad y la ficción? ¿Me estaré volviendo loco?

¿Qué es realidad y que es ficción cuando escribo?

2006-12-13T16:52:00.000-08:00

Recuerdo

El pisco con la coca-cola estaba calentándose sobre el televisor y yo estaba acostado en mi cama desestresándome del año universitario. Cambiaba el televisor con la punta del dedo gordo del pie. El control se había roto en uno de las innumerables caídas que sufría cuando alguien se acostaba y el colchón hacía de resorte. De la cama al suelo y ¡Paf! Todo en trocitos, no fue muy estruendoso el golpe, pero lamentablemente desde ese día, perdía toda la comodidad de no moverme cuando tenga que cambiar de canal.

Había pensado en escribirle una poesía al pobre control, realmente me había acostumbrado y enamorado al confort de no hacer nada cuando me acostaba en mi cama. Donde el único movimiento necesario era el dedo índice para cambiar los canales y el brazo izquierdo para tomarme alguna cerveza o comida prefabricadas que están siempre en el congelador.

En el invierno es terrible, cuando hace mucho frío da una lata atroz tener que levantarme a mover las perillas de mi viejo televisor. Un Technics del 76 que lo había comprado mi abuelo para una navidad y que luego se lo había regalado a mi padre cuando cumplió la mayoría de edad. El problema era que esos televisores estaban muy pasados de moda para los años 80, pero mi padre no se podía deshacer del único regalo que le había hecho su padre. Un vieja caja era lo que unía la relación de padre e hijo. Nunca se hablaron más de lo estrictamente necesario. Cuando más chico le preguntaba por mi abuelo, sus facciones ni se inmutaban en los recuerdos, era siempre el mismo. Más tarde comprendería que aquellas cicatrices que llevaba en la espalda, no eran por los juegos de niño. Sino por las correas de un adulto. Mi abuelo le arrebató la infancia de un sólo golpe y su tristeza se embozaba en su dureza al tratarme.

El agredido después se transformó en agresor, pero no de golpes sino que con su estricta manera de tratarme, con su crianza prusiana y su constante manía por corregirme todo. No lo culpo, por lo menos tenía a mi madre con la cual podía arrebujarme a su alrededor, esconderme entre sus brazos.
Después conocí el amor y el romance hacía que cayera en un hipnotismo letal. A veces sentía que de tanto entregar me iba a quedar vacío. Terminé quedando vacío y me desecharon, como quien bota un papel a la basura.

Tampoco la culpo a ella, fue culpa mía, mis inseguridades, mi idea de que todo es efímero, de que todo dura un día y luego se acaba. Esas ganas de sentirme muerto a la mitad de la noche, hicieron que todo acabara con ella. Asimismo quedaba hecho un alma en pena, sin nada. Pero eso que dicen que uno se recupera, es cierto, al final todo se olvida y se borra y vuelve a crecer. Como cuando cortan trigo en el campo, al termino del verano va a volver a crecer y nadie le importa mucho que no lo haga, al final siempre sale.

Ahora la pantalla del televisor tira esos puntitos blancos con negros, como hormiguitas dentro de aquella caja. He pensado varias veces en botarlo, pero aquel Technics del 76 tiene más historias que cualquier telenovela que haya proyectado, historias reales, sin actores, con sangre y llantos de verdad.

2006-12-04T13:22:00.000-08:00

Rico el País

No me gusta hablar de política, tampoco de religión, eso no significa que tenga opinión al respecto. Simplemente lo evito, a veces porque lo encuentro una discusión absurda, circular. Hoy estuve en la Democracia Cristiana, también en la municipalidad de Santiago. No sé si dentro de los partidos harán cursos para hablar bien, pero todos lo hacen, algunos más que otros evidentemente, pero todos saben como atraer gente.

Los hechos recientes no me dejan al margen. Creo que ninguna persona puede quedar exenta de lo que está ocurriendo en el país. La delincuencia, la corrupción, los problemas diplomáticos, son cosas que pasan todos los días en el país, cosas que se acrecientan y que los medios lo dejan fuera de la agenda periodística. Esto tampoco es una critica a los medios, pero si bien es cierto manipulan un poco lo que la gente piensa.
Hay cosas que están pasando y no las publican, hay cosas de las cuales nunca tienen cobertura, en cambio hacen a la gente pensar otras tonteras. Mientras los diarios y la prensa en general están cubriendo lo que le ocurre a Pinochet en el Hospital Militar, un país entero está siendo asaltado.

¿Sabían que ahora surgió un nuevo plan anti delincuencia? ¿y toda la parafernalia de Lagos con el tema de comunas seguras se fue a la mierda?

Hay logros evidentemente, pero también hay fracasos, se perdieron más de 10 mil millones de pesos en 4 mil proyectos dedicados a las 70 comunas de la Región Metropolitana. Cuatro mil millones se perdieron en distintas regiones conflictivas como Valparaíso y Rancagua.

Se perdió plata de los chilenos, en cosas que jamás se vieron. Por ejemplo, Puente Alto tiene un carabinero por dos mil personas. Y eso que estamos hablando de la comuna más poblada de Santiago que además es un punto conflictivo a nivel delictual.

En vez de gastar tanto dinero en cambiar las comunas y poner más carabineros, deberían hacer más escuelas, mejorar la educación, dar más posibilidades de trabajo, subir los sueldos, dejar la discriminación a un lado. El problema no es de la gente, es del estado quien esteriotipa al delincuente, ¿por qué un criminal tiene que ser moreno, usar los pantalones abajo y hablar mal? ¿Y si a esa persona no se le dio la educación en los colegio públicos o no le enseñaron a hablar bien?

La solución evidentemente está en la juventud, los niños tienen que ser rescatados de esos lugares de condiciones precarias, darles oportunidades, facilidades para ser personas de bien. Se esteriotipan poblaciones enteras por su marginalidad pero estoy seguro que hay mucha gente que trabaja más de doce horas para llegar con pan a la caza y poder ver a sus hijos durmiendo, por que el tiempo ni siquiera les alcanza para hablar con ellos. Ahí está el problema, son esos niños que pasan solos, ven en las calles como se drogan, como consiguen armas y son llevados lentamente a la delincuencia. El futuro está en los niños Presidenta Bachelet, tal como dijo Benedetti, “Abrid más escuelas y se cerraran cárceles”. Démosles oportunidades, a ellos, a lo jóvenes cesantes que no pueden encontrar trabajo por su inexperiencia laboral. La mayoría de los cesantes son jóvenes sin trabajo, recién salidos de la Universidad. No les cortemos las alas antes de tiempo, dejémosles hacer cosas nuevas, cambiemos el país, reconciliémonos.

Por estos días el país pudo ver como la gente salía a apoyar al ex general Augusto Pinochet. Algunos los valoro como alcalde Labbe, el diputado Moreira y a la Patty Maldonado. Son personas consecuentes con su pensamiento, han seguido con el hasta en las últimas. Pero y todas las otras personas que estaban ahí, supongo que la mayoría apareció para darle fuerzas, esas personas que estaban escondidas y de un día para otro aparecieron fervorosamente apoyando a “Su general”. No deseo su muerte, algunos dicen que esto es otro tongo más del ex presidente. Hoy, lunes 4 de diciembre, se iba a decretar la sentencia de si salía libre o seguía recluso. A mi parecer, es otra jugarreta política, una más de las que está acostumbrado a hacer.

Otro punto que quería destacar es acerca de Ivan Moreria, diputado UDI, no es rabia lo que tengo, sí quizás sí. No puedo creer que quieras hacer una estatua de “tu general”. Hombre, sellemos las heridas del pasado, lo único que hace tú política es separar la brecha, abrir más la grieta, gente como tu no debería estar en partidos políticos.

Ya, que pasaría si el gobierno te hace feliz y te manda a hacer una estatua que, espero pagues tú junto con todos tus fanáticos ultra derecha de Pinochet. ¿Has pensado que no duraría nada en la calle?, que la gente la destruiría en cualquier marcha o protesta. Ahora, dijiste hace un tiempo atrás que los delincuentes votaron por Ricardo Lagos. Por favor, dos dedos de frente antes de decir eso. ¿Tanto te duele la democracia?

Estoy en un país democrático, donde las cosas se están haciendo mal hace rato, no me gusta hablar de política, menos en este medio, pero quería hacer sentir mi descontento con los dos bandos correspondientes. Sí se notó cargado para un lado, disculpen, pero son las cosas que están ahí, en la palestra y no se pueden pasar en alto.